Hắc Cốt Trường Sinh

Ba ngày trong Dược Nô Viện không dài.

Nhưng ba ngày nằm dưới một cái tên đã bị ghi đỏ thì dài hơn rất nhiều.

Từ sau đêm Triệu quản sự đặt thẻ đỏ lên hồ sơ, phòng số bảy không còn ngủ giống trước. Trước kia, đêm xuống, người trong phòng chỉ cần nghe tiếng chân ngoài hành lang, tiếng khóa sắt va nhau, tiếng ho của kẻ sắp chết, tiếng thùng gỗ kéo xác lăn qua nền đá là đủ biết mình còn chưa tới lượt.

Bây giờ, bọn họ còn phải nghe hơi thở của Lục Trầm.

Không phải vì lo cho hắn.

Mà vì tên hắn đã thành một dòng đỏ trong sổ.

Người có tên đỏ nằm trong phòng, cả phòng đều giống như bị đặt dưới mắt lò. Hắn thở gấp, người khác phải ghi. Hắn ngủ mê, người khác phải báo. Hắn cắn lưỡi chảy máu, người khác phải tránh xa. Không ai được chạm vào hắn, nhưng ai cũng phải nhìn hắn.

Đó là cách Huyết Đan Tông biến một người thành thuốc.

Không cần trói chặt hơn.

Chỉ cần khiến tất cả những người chung quanh hắn cũng thành dây trói.

Sáng ngày thứ ba, khi sương trắng còn bám bên ngoài khe cửa, La Bình đã ngồi dậy trước cả tiếng chuông đầu tiên.

Ông ta không đánh thức Lục Trầm.

Ông ta nhìn hắn.

Trong bóng tối xám mờ, Lục Trầm ngồi dựa vào vách, hai mắt mở, hai tay đặt trên đầu gối. Lòng bàn tay trái khép hờ, không thấy rõ vết đỏ, cũng không thấy chấm đen từng lặn xuống da. Chỉ có cổ tay hắn hơi xanh, môi nhợt, khóe miệng còn một đường nứt mảnh vì ba ngày qua gần như không uống đủ nước.

La Bình hạ giọng:

“Không ngủ?”

Lục Trầm đáp:

“Có ngủ.”

“Ngủ lúc nào?”

“Lúc nghe giấy lật.”

La Bình im một lát.

Ông ta không hỏi giấy nào.

Trong Dược Nô Viện, có vài thứ càng hỏi càng dễ chết. Người sống lâu không phải vì biết ít, mà vì biết lúc nào phải giả vờ không biết.

Tôn Khánh ở góc đối diện động đậy, kéo áo rách sát vào người. Hắn nhìn về phía Lục Trầm một cái, rồi lập tức cúi đầu. Từ ngày thẻ đỏ treo dưới tấm vải xám, ánh mắt người phòng số bảy đặt lên Lục Trầm đều ngắn đi. Nhìn lâu quá giống tò mò. Tò mò với Hồ Sơ Đỏ là một bệnh khó chữa.

Mã Hòe ho khan, muốn nói gì đó lại nuốt xuống.

Tiền Lục nằm nghiêng, hơi thở đã ổn hơn mấy hôm trước, nhưng sắc mặt còn vàng như giấy ngâm thuốc. Hắn từng thiếu chút nữa bị cơn khát sinh tức của Lục Trầm kéo vào xương. Từ đó về sau, mỗi khi Lục Trầm mở mắt, Tiền Lục đều vô thức co chân lại.

La Bình cầm quyển sổ nhỏ của phòng số bảy lên, lật đến trang mới.

Trang giấy đã có ba dòng.

Canh một: hơi bị giữ, không rõ nguồn.

Canh hai: lòng bàn tay lạnh, xương sống có tiếng giấy lật.

Canh ba: không nghe lò, không nghe mẹ, không nghe tên, chỉ nghe hơi bị giữ.

La Bình nhìn dòng cuối cùng rất lâu.

“Hơi bị giữ,” ông ta lặp lại, giọng khàn khàn. “Ba lần đều ghi như vậy. Ngươi chắc?”

Lục Trầm cúi mắt nhìn tay mình.

“Chắc.”

“Bị ai giữ?”

“Không biết.”

La Bình đặt bút xuống.

“Không biết thì tốt.”

Ông ta vừa dứt lời, bên ngoài đã vang lên tiếng khóa sắt.

Không phải tiếng khóa cửa phòng số bảy.

Là tiếng khóa ngoài viện.

Tiếng ấy nặng hơn.

Một nhịp.

Hai nhịp.

Sau đó hành lang yên tĩnh khác thường.

Tôn Khánh lập tức rụt cổ. Mã Hòe nhìn về phía cửa. Tiền Lục nhắm mắt giả chết.

La Bình chậm rãi gấp sổ lại.

“Mạnh Bà Bà không đi một mình,” ông ta nói.

Lục Trầm ngẩng đầu.

Mùi thuốc tới trước người.

Không phải mùi thuốc thường ngày của Dược Nô Viện. Thuốc ở viện sau phần lớn có vị hàn, vị đắng, vị tanh máu cũ. Còn mùi đang lan vào hành lang lúc này rất mỏng, rất ngọt, ngọt đến mức khiến cổ họng người khô lại.

Giống như có ai đem một bát nước đường đặt trước mặt kẻ sắp chết khát.

Nhưng sau vị ngọt ấy là mùi tro.

Tro lò.

Lục Trầm đặt lưỡi lên vết nứt cũ nơi đầu lưỡi.

Đau.

Hắn cần đau.

Cửa mở.

Mạnh Bà Bà bước vào trước. Bà vẫn mặc áo vải xám, tay cầm sổ, mắt không nhìn ai lâu hơn một hơi thở. Sau lưng bà là hai tạp dịch Huyết Điện mặc áo đỏ sậm. Áo của bọn họ không phải đỏ tươi, mà là thứ đỏ đã ngâm trong máu quá lâu, khô lại thành màu gần như đen.

Giữa hai tạp dịch có một khay gỗ.

Trên khay đặt một hộp đan nhỏ.

Hộp chỉ lớn bằng nửa bàn tay, sơn đen, niêm bằng một sợi chỉ đỏ.

Khi hộp vào phòng, tất cả dược nô đều cúi đầu.

Mạnh Bà Bà nhìn một vòng.

“Người không có tên trong Hồ Sơ Đỏ, lùi ba bước.”

Không ai hỏi vì sao.

Tôn Khánh, Mã Hòe, Tiền Lục gần như lập tức bò lùi. La Bình cũng đứng lên, lùi về sát vách.

Chỉ còn Lục Trầm ngồi tại chỗ.

Hắn không đứng dậy.

Không phải vì ngạo.

Mà vì đứng dậy cần sức.

Ba ngày qua, mỗi lần hắn đổi tư thế, xương sống đều có cảm giác như có tro lạnh trượt dọc bên trong. Chỗ Huyết Lô để lại không đau theo kiểu vết thương ngoài da. Nó giống một mảnh đêm mắc lại trong xương, khi thân thể cử động, mảnh đêm ấy cũng cọ vào từng khớp.

Mạnh Bà Bà dừng trước mặt hắn.

“Đến giờ.”

Lục Trầm hỏi:

“Tục Mệnh Đan?”

Một tạp dịch áo đỏ liếc hắn.

Dược nô không nên nói tên đan trước khi người cầm sổ đọc.

Nhưng Mạnh Bà Bà không quở.

Bà mở sổ.

“Lục Trầm. Hắc Cốt số mười bảy. Hồ Sơ Đỏ chính thức. Sau Huyết Lô, xương không tan, tro bám, danh còn. Theo lệnh Huyết Điện, trước khi mở xương lần đầu, ban một viên Tục Mệnh Đan.”

Bà đọc đến đây thì dừng.

Tạp dịch áo đỏ bên trái tiếp lời, giọng phẳng như đá:

“Đan vào thân, mệnh tạm tục. Ba ngày không chết, được mở xương. Ba ngày chết, ghi hao đan, quy về dược thất xử lý.”

Tôn Khánh ở vách run lên rất nhẹ.

Lục Trầm nghe rõ hai chữ cuối.

Hao đan.

Không phải hao người.

Nếu hắn chết sau khi ăn viên đan này, trong sổ, tổn thất đầu tiên không phải mạng hắn, mà là viên đan.

Mạnh Bà Bà đặt sổ xuống.

“Nghe rõ chưa?”

Lục Trầm đáp:

“Nghe rõ.”

“Lặp lại.”

“Đan vào thân, mệnh tạm tục. Ba ngày không chết, được mở xương. Ba ngày chết, ghi hao đan.”

“Thiếu.”

Lục Trầm im một hơi.

“Quy về dược thất xử lý.”

Mạnh Bà Bà nhìn hắn.

“Nhớ câu thiếu. Câu thiếu thường là câu giết người.”

Tạp dịch áo đỏ bên phải tháo chỉ đỏ trên hộp.

Sợi chỉ vừa đứt, mùi ngọt trong phòng lập tức dày lên.

Tiền Lục đang giả chết bỗng nuốt nước bọt.

Mã Hòe mặt trắng bệch, hai tay bấu vào vách. Tôn Khánh cúi đầu càng thấp.

La Bình không nhìn viên đan.

Ông ta nhìn Lục Trầm.

Hộp mở.

Bên trong chỉ có một viên đan.

Nó nhỏ hơn móng tay cái, màu đỏ sậm, bề mặt có lớp bóng như máu mới đông. Nhưng ở giữa viên đan có một chấm đen rất mảnh. Chấm ấy không đứng yên. Nó như tro bị nhốt trong máu, thỉnh thoảng xoay nhẹ một vòng.

Khi Lục Trầm nhìn viên đan, xương sống hắn lạnh xuống.

Không phải lạnh của Băng Tủy.

Không phải lạnh của Thanh Tâm Thủy.

Là lạnh của chữ viết đặt lên da người chết.

Trong xương hắn vang lên tiếng giấy.

Không lật.

Chỉ căng ra.

Như một trang giấy trắng được kéo phẳng, chờ bút rơi.

Mạnh Bà Bà hỏi:

“Nghe gì?”

Lục Trầm không đáp ngay.

Hắn nhìn viên đan, nhìn chấm đen trong viên đan, rồi nhìn sợi chỉ đỏ vừa bị cắt đứt trên mép hộp.

Sợi chỉ đỏ không chỉ buộc hộp.

Trên đầu chỉ có một vết máu khô rất nhỏ.

Máu ấy không phải của tạp dịch.

Cũng không phải của Mạnh Bà Bà.

Lục Trầm từng ngửi thấy mùi tương tự trong Huyết Lô.

Mùi của ba người cùng bị ép vào một vòng phản ứng.

Hắn nói:

“Nghe có hơi bị giữ trong đan.”

Mạnh Bà Bà không đổi sắc mặt.

Tạp dịch áo đỏ bên trái cau mày.

“Hơi gì?”

Lục Trầm cúi đầu.

“Không biết.”

“Không biết mà dám nói?”

Mạnh Bà Bà khép sổ lại.

“Hồ Sơ Đỏ ghi phản ứng trước khi kết luận. Hắn nói nghe thấy hơi bị giữ, ta ghi hơi bị giữ. Ngươi muốn sửa, đưa thẻ.”

Tạp dịch áo đỏ nhìn bà.

Bà cũng nhìn lại.

Một lúc sau, tạp dịch dời mắt.

Trong phòng, La Bình thở ra rất khẽ.

Lục Trầm nghe thấy.

Hắn cũng nghe thấy ngoài cửa có một hơi thở khác.

Hơi thở ấy không đứng gần.

Rất xa, ở khúc ngoặt hành lang.

Nhưng nó quen.

Hàn Việt.

Hàn Sư huynh không vào phòng.

Hắn đứng ngoài phạm vi có thể bị ghi là trực tiếp can thiệp Hồ Sơ Đỏ.

Nhưng hắn vẫn tới.

Lục Trầm không quay đầu.

Mạnh Bà Bà cũng không quay đầu.

Bà chỉ nói:

“Ăn.”

Tạp dịch đưa viên đan tới.

Viên đan nằm trên muỗng ngọc xám.

Lục Trầm nhìn muỗng.

Không phải tay.

Không phải vì sạch.

Mà vì không ai muốn bị ghi là đã chạm vào miệng Hồ Sơ Đỏ.

Hắn hỏi:

“Có thể không ăn không?”

Tạp dịch áo đỏ cười lạnh.

Mạnh Bà Bà đáp:

“Có.”

Trong phòng, mấy người cùng ngẩng đầu.

Bà nói tiếp:

“Không ăn, ghi chống đan. Chống đan xong, Triệu quản sự có thể xin mở xương ngay để nghiệm nguyên nhân chống đan. Nếu chết, không hao đan. Nếu sống, đan vẫn phải ăn.”

Lục Trầm hiểu.

Không phải lựa chọn.

Chỉ là hai cách ghi khác nhau.

Một cách khiến hắn nuốt đan trước khi mở xương.

Một cách khiến hắn bị mở xương trước khi nuốt đan.

Mạnh Bà Bà hỏi:

“Muốn cách nào?”

Lục Trầm nhìn viên đan.

Hắn nhớ lời bà ba ngày trước.

Muốn sống đến lần ghi sau.

Không phải sống lâu.

Chỉ cần sống qua một lần ghi.

Hắn đưa tay nhận muỗng.

Tạp dịch áo đỏ hơi lùi nửa bước, như sợ ngón tay hắn chạm vào mình.

Lục Trầm không để ý.

Hắn đưa viên đan đến gần miệng.

Ngay lúc ấy, mùi ngọt đột nhiên biến đổi.

Trong vị ngọt có mùi lạnh của Bạch Tiểu Đinh.

Có mùi cháy cũ của Hứa Tam Dương.

Có cả mùi máu đầu lưỡi của chính hắn trên mảnh vải xám.

Ba mùi bị quấn trong một viên đan.

Không nhiều.

Chỉ một sợi rất mảnh.

Nhưng đủ để hắn biết vì sao viên đan này chỉ có một viên.

Nó không chỉ tục mệnh cho hắn.

Nó dùng phản ứng của ba người cùng một lò để nối một mạng sống.

Ai được tục, ai bị ghi nợ, sổ chưa nói.

Nhưng sổ nhất định có chỗ ghi.

Lục Trầm nuốt viên đan.

Viên đan vào miệng không tan ngay.

Nó lạnh.

Lạnh như một hòn đá nhỏ đặt trên lưỡi.

Sau đó lớp ngoài vỡ ra.

Vị ngọt tràn xuống cổ họng.

Ngọt đến phát buồn nôn.

Rồi vị tro đen đột nhiên bốc lên.

Lục Trầm gập người.

Hai tay chống xuống đất.

Trong nháy mắt, hắn nghe thấy ba tiếng.

Một tiếng trẻ con thở lạnh.

Một tiếng da thịt cháy nứt.

Một tiếng bút chấm vào giấy.

Không có tiếng lò.

Không có tiếng mẹ.

Không có người gọi tên hắn.

Chỉ có bút.

Bút rơi xuống xương.

Nét đầu tiên chạm vào vệt tro nằm sâu dưới da.

Lục Trầm cắn răng.

Không đáp.

Không hỏi.

Không để tiếng rên ra khỏi miệng.

Mạnh Bà Bà đứng trước mặt hắn.

“Báo.”

Lục Trầm thở ra từng chữ:

“Đan lạnh ở lưỡi. Ngọt ở cổ. Tro ở ngực. Bút ở xương.”

Mạnh Bà Bà viết rất nhanh.

“Đau ở đâu?”

“Sau lưng.”

“Chỗ nào?”

“Giữa cột sống. Không ở da.”

“Có muốn hút sinh tức không?”

Lục Trầm ngừng một chút.

Trong phòng số bảy, mọi hơi thở đều căng lên.

Tiền Lục gần như nín thở.

Lục Trầm đáp:

“Có.”

Mạnh Bà Bà hỏi:

“Muốn hút ai?”

Hắn không nhìn ai.

Hắn nhìn nền đá dưới tay.

Nền đá lạnh.

Trong khe đá có một vệt máu cũ đã đen từ rất lâu.

Hắn nói:

“Không phải người trong phòng.”

Tạp dịch áo đỏ bên trái lập tức hỏi:

“Vậy là ai?”

Lục Trầm đáp:

“Hơi trong đan.”

Mạnh Bà Bà dừng bút.

La Bình cũng ngẩng đầu.

Ngoài hành lang, hơi thở ở khúc ngoặt khẽ đổi.

Hàn Việt nghe thấy.

Lục Trầm biết hắn nghe thấy.

Nhưng Lục Trầm vẫn nói tiếp:

“Trong đan có hơi bị giữ. Hắc Cốt muốn ăn hơi đó.”

Tạp dịch áo đỏ nheo mắt.

“Hắc Cốt muốn ăn Tục Mệnh Đan?”

Lục Trầm lắc đầu.

“Muốn ăn thứ bị giữ trong đan.”

“Thứ gì?”

“Không biết.”

Mạnh Bà Bà tiếp tục viết.

Bà viết xong, ngẩng lên nhìn hắn:

“Không biết thì không đoán.”

Lục Trầm gật đầu.

Cơn đau từ xương sống lan ra lồng ngực.

Tục Mệnh Đan không giống thuốc chữa thương. Thuốc chữa thương đẩy đau ra ngoài, khiến thịt da ấm lên, khiến máu ngừng chảy. Viên đan này không làm vậy. Nó giống một bàn tay lạnh đặt vào trong thân thể, không chữa vết thương nào, chỉ ép những nơi sắp rời ra phải tạm thời dính lại.

Mệnh được tục.

Không phải vì thân thể khỏe hơn.

Mà vì cái chết bị viết lùi lại một dòng.

Lục Trầm thở rất chậm.

Trong xương hắn, trang giấy căng lên.

Nét bút thứ hai không rơi.

Nó treo ở đó.

Như người cầm bút đang chờ hắn nói sai.

Mạnh Bà Bà hỏi:

“Có nghe chữ không?”

Lục Trầm im lặng.

Một hơi.

Hai hơi.

Tạp dịch áo đỏ nhìn hắn chằm chằm.

La Bình ở góc vách khép mắt lại.

Câu hỏi này nguy hiểm hơn câu hỏi đau ở đâu.

Nếu nói nghe chữ, sổ sẽ mở một dòng mới.

Nếu nói không nghe mà thật ra nghe, chữ trong xương có thể bị thứ khác ghi thay.

Lục Trầm nhớ quy tắc Huyết Điện: nghe chữ, ghi trước khi hỏi người.

Nhưng bây giờ người hỏi chính là người cầm sổ.

Hắn mở miệng.

“Nghe bút, chưa nghe chữ.”

Mạnh Bà Bà nhìn hắn.

Rồi viết:

“Nghe bút, chưa thành chữ.”

Tạp dịch áo đỏ bên phải nói:

“Huyết Điện sẽ xem dòng này.”

Mạnh Bà Bà đáp:

“Vậy viết cho Huyết Điện xem.”

Bên ngoài cửa, một tiếng cười rất khẽ vang lên.

Không phải Hàn Việt.

Từ Nha.

Nàng không biết xuất hiện từ lúc nào, ngồi ở bậc đá ngoài hành lang, tay cầm một miếng vỏ cây khô, trên đó có mấy vạch nhỏ như ký hiệu. Nàng cúi đầu, không nhìn vào phòng, như thể mình chỉ là một dược nô đi ngang bị mỏi chân.

Mạnh Bà Bà không đuổi nàng.

Tạp dịch áo đỏ cũng không nói.

Vì Từ Nha không bước qua ngưỡng cửa.

Không bước qua, nhiều chuyện trong tông môn sẽ thành “không có mặt”.

Lục Trầm còn đang chống tay dưới đất.

Từ Nha cười thêm một tiếng.

Rất khẽ.

“Đan tốt đấy.”

Mạnh Bà Bà lạnh giọng:

“Ngậm miệng.”

Từ Nha lập tức ngậm miệng.

Nhưng nàng đã nói đủ.

Đan tốt.

Trong Dược Nô Viện, đan tốt thường không phải chuyện tốt.

Mạnh Bà Bà cúi xuống nhìn Lục Trầm.

“Đứng dậy.”

Lục Trầm chống đầu gối đứng lên.

Lúc đứng thẳng, mắt hắn tối đi một thoáng. Nhưng cơn đau ở xương sống quả thật bị giữ lại, không lan tiếp. Hơi thở không còn rách như trước. Ngực hắn vẫn lạnh, lưng vẫn đau, nhưng thân thể giống như được một sợi chỉ vô hình khâu tạm.

Sợi chỉ ấy không chắc.

Nhưng đủ để kéo hắn đi thêm vài bước.

Tạp dịch áo đỏ lấy từ tay áo ra một mảnh thẻ nhỏ.

Thẻ màu đỏ, nhưng nhạt hơn thẻ Hồ Sơ Đỏ.

Trên đó viết hai chữ:

Tục Mệnh.

Dưới hai chữ ấy có một dòng nhỏ:

Ba ngày.

Mạnh Bà Bà nhận thẻ, không đưa ngay cho Lục Trầm.

Bà hỏi tạp dịch:

“Triệu quản sự đâu?”

Tạp dịch đáp:

“Ở Huyết Điện chờ dòng phản ứng đầu tiên.”

“Hàn Việt đâu?”

Tạp dịch áo đỏ thoáng dừng.

“Không thuộc việc phát đan.”

Mạnh Bà Bà nhìn hắn.

“Ta không hỏi hắn thuộc việc gì. Ta hỏi hắn ở đâu.”

Trong hành lang, hơi thở ở khúc ngoặt biến mất.

Tạp dịch áo đỏ im lặng một lúc rồi nói:

“Có lẽ đi tuần.”

Mạnh Bà Bà cười lạnh.

“Đi tuần mà không có tiếng giày.”

Không ai tiếp lời.

Bà treo thẻ Tục Mệnh dưới thẻ Hồ Sơ Đỏ của Lục Trầm.

Hai thẻ chạm nhau, phát ra một tiếng rất nhẹ.

Lục Trầm nghe tiếng ấy, xương sống lại lạnh.

Không phải vì thẻ.

Vì khi hai thẻ chạm nhau, trong đầu hắn hiện lên một hình ảnh.

Một trang sổ đỏ.

Tên hắn ở trên.

Dưới tên có một chỗ trống.

Chỗ trống ấy không ghi “mở xương”.

Cũng không ghi “sống”.

Nó chỉ vẽ một vòng nhỏ.

Giống hình một viên đan.

Trong vòng có một chấm đen.

Lục Trầm chớp mắt.

Hình ảnh biến mất.

Mạnh Bà Bà hỏi:

“Lại nghe?”

Lục Trầm đáp:

“Thấy một vòng.”

“Vòng gì?”

“Giống viên đan.”

Tạp dịch áo đỏ lập tức lấy bút phụ ra.

Mạnh Bà Bà giơ tay, ngăn hắn.

“Ta ghi.”

Bà viết xuống sổ của Dược Nô Viện:

Sau đan, thoáng thấy đan ảnh trong danh vị. Chưa thành chữ. Chưa đáp.

Viết xong, bà khép sổ.

“Đưa hắn đến cửa sau Huyết Điện.”

La Bình ngẩng đầu.

“Bây giờ?”

Mạnh Bà Bà nhìn ông ta.

“Ngươi muốn giữ hắn lại phòng số bảy?”

La Bình không nói nữa.

Từ Nha ở ngoài hành lang lại cười khẽ.

“Nếu giữ lại, phòng số bảy tối nay sẽ không ngủ được đâu.”

Lần này Mạnh Bà Bà không mắng nàng.

Bởi vì đúng.

Một viên Tục Mệnh Đan vào thân, Hồ Sơ Đỏ và thẻ Tục Mệnh treo cùng nhau. Lục Trầm không còn chỉ là dược nô phòng số bảy nữa. Hắn là thứ vừa được đan kéo lại khỏi cái chết, lại sắp bị mở xương trước mắt Huyết Điện.

Đặt hắn ở phòng số bảy, những người khác sẽ thành thuốc dẫn phụ.

Hoặc thành dao.

Lục Trầm đi qua cửa.

Khi ngang qua Từ Nha, nàng không ngẩng đầu, chỉ dùng mảnh vỏ cây gõ nhẹ lên nền đá.

Một cái.

Hai cái.

Ba cái.

Lục Trầm dừng nửa nhịp.

Từ Nha nói rất nhỏ:

“Ba ngày không phải cho ngươi sống.”

Mạnh Bà Bà quay đầu.

Từ Nha lập tức ngậm miệng.

Lục Trầm không hỏi.

Không hỏi ở đây.

Từ Nha nói một nửa, phần còn lại nhất định có giá.

Hắn bây giờ không có gì để trả.

Ngoài máu, tên, phản ứng và những thứ trong xương.

Những thứ ấy đều quá đắt.

Hành lang ngoài phòng số bảy dài hơn mọi ngày.

Không phải vì đường thay đổi, mà vì mỗi bước Lục Trầm đi đều có tiếng thẻ đỏ sau lưng hắn chạm vào nhau.

Hồ Sơ Đỏ.

Tục Mệnh.

Hai tiếng rất nhẹ.

Nhưng trong Dược Nô Viện, tiếng nhẹ đôi khi còn đáng sợ hơn tiếng roi.

Đi đến khúc ngoặt, Lục Trầm thấy Hàn Việt.

Hàn Việt đứng dưới bóng mái, tay áo sạch, thắt lưng đeo lệnh tuần, trên mặt vẫn là vẻ cười không cười. Hắn nhìn thẻ Tục Mệnh trước, rồi mới nhìn Lục Trầm.

“Ăn rồi?”

Lục Trầm không đáp.

Mạnh Bà Bà nói:

“Không thuộc việc của ngươi.”

Hàn Việt cười.

“Ta chỉ hỏi một câu. Hồ Sơ Đỏ bây giờ quý như vậy, hỏi cũng không được?”

Mạnh Bà Bà đáp:

“Hỏi được. Nhưng câu hỏi của ngươi sẽ được ghi là can thiệp phản ứng sau đan. Muốn ta ghi không?”

Hàn Việt nhìn bà một lúc.

Nụ cười trên môi hắn không mất.

Nhưng mắt hắn lạnh đi.

“Bà bà cầm bút càng ngày càng chắc.”

“Người già tay run, càng phải cầm chắc.”

Hàn Việt nghiêng đầu, nhìn về phía Lục Trầm.

“Ngươi cũng nghe rồi đấy. Bà bà bảo vệ ngươi tốt như vậy, sau này nhớ báo đáp.”

Lục Trầm ngẩng mắt.

“Báo đáp ghi vào sổ nào?”

Không khí trong hành lang lập tức lặng xuống.

Từ Nha ở phía sau cúi đầu, vai khẽ run.

Nàng đang cười.

Hàn Việt nhìn Lục Trầm.

Hắn không nổi giận.

Người dễ nổi giận không sống được lâu trong Huyết Đan Tông.

Hắn chỉ cười nhạt hơn.

“Sổ nào cũng được. Chỉ cần có ngày dùng đến.”

Nói xong, hắn nghiêng người nhường đường.

Mạnh Bà Bà dẫn Lục Trầm đi qua.

Khi đi ngang Hàn Việt, Lục Trầm ngửi thấy một mùi thuốc rất nhạt trên người hắn.

Không phải thuốc dùng trên thân.

Là mùi từng dính vào hộp đan.

Rất mỏng.

Nếu không phải Tục Mệnh Đan vừa tan trong cổ họng, hắn sẽ không ngửi ra.

Lục Trầm không quay đầu.

Nhưng hắn ghi nhớ.

Tục Mệnh Đan không do Hàn Việt phát.

Nhưng hộp đan đã từng qua nơi có mùi của Hàn Việt.

Đây không đủ thành chứng.

Trong Huyết Đan Tông, không đủ thành chứng thì chỉ là tự tìm chết.

Cho nên hắn không nói.

Đến cửa sau Huyết Điện, tạp dịch áo đỏ dừng lại.

Cánh cửa này thấp hơn cửa chính, không có phù văn nổi, cũng không có đèn máu. Nó chỉ là một cửa đá đen hẹp, vừa đủ cho một người cúi đầu đi qua. Trên cửa treo một tấm bảng nhỏ.

Danh Dược Tạm Lưu.

Lục Trầm nhìn bốn chữ ấy.

Danh dược.

Không phải dược nô.

Tạm lưu.

Không phải cứu chữa.

Mạnh Bà Bà đưa sổ cho tạp dịch kiểm, sau đó quay sang hắn.

“Từ giờ đến khi mở xương, ngươi không về phòng số bảy.”

Lục Trầm hỏi:

“Ở đâu?”

“Danh Dược Tạm Lưu.”

“Có khác gì chuồng?”

Mạnh Bà Bà nhìn hắn.

“Khác.”

“Khác ở đâu?”

“Chuồng nhốt nhiều con. Chỗ này nhốt từng viên.”

Lục Trầm không hỏi nữa.

Tạp dịch mở cửa.

Bên trong không tối như hắn tưởng.

Có ánh đèn trắng.

Ánh đèn ấy lạnh, chiếu lên vách đá sạch đến mức không giống nơi trong Huyết Đan Tông. Trên vách treo từng tấm thẻ nhỏ. Có thẻ đã lật úp. Có thẻ còn đỏ. Có thẻ bị cạo mất tên, chỉ còn số.

Mùi trong phòng rất lạ.

Không tanh.

Không hôi.

Không nồng.

Chỉ có một mùi trống rỗng.

Như mọi thứ từng có mùi đều đã bị rửa đến sạch.

Mà sạch quá cũng là một loại đáng sợ.

Ở cuối phòng có ba giường đá.

Một giường phủ vải trắng.

Một giường phủ vải đỏ.

Một giường phủ vải xám đen.

Trên giường trắng có một người ngồi.

Bạch Tiểu Đinh.

Đứa trẻ quay mặt về phía vách, hai chân buông xuống, đầu tóc rũ trước trán. Vải trắng trên giường nó không bị hơi lạnh đóng sương như trước. Ngược lại, quanh người nó rất yên tĩnh.

Yên tĩnh đến mức không giống trẻ con.

Giường đỏ trống.

Hứa Tam Dương chưa tới.

Mạnh Bà Bà đẩy nhẹ sau lưng Lục Trầm.

“Giường xám đen.”

Lục Trầm đi tới.

Khi hắn ngang qua giường trắng, Bạch Tiểu Đinh bỗng mở miệng:

“Ca ca.”

Giọng nó rất nhỏ.

Nhưng không run.

Trước kia, mỗi lần Bạch Tiểu Đinh gọi người, âm cuối đều như bị rét cắt mất. Bây giờ giọng nó vẫn non, vẫn yếu, nhưng bên trong không còn tiếng sợ lạnh.

Lục Trầm dừng lại.

Bạch Tiểu Đinh chậm rãi quay đầu.

Mặt nó trắng hơn trước.

Không phải trắng vì lạnh.

Là trắng như giấy chưa viết.

Nó nhìn thẻ Tục Mệnh trên người Lục Trầm, rồi nhìn cổ họng hắn.

“Ngươi cũng ăn đan rồi à?”

Lục Trầm nhìn nó.

“Cũng?”

Bạch Tiểu Đinh nghiêng đầu.

Trong mắt nó có một tầng sương rất mỏng.

Không phải nước mắt.

Giống như hàn mộng vẫn còn phủ ở trong đồng tử.

Nó há miệng.

Dưới lưỡi, có một chấm đỏ rất nhỏ.

Đỏ như viên đan chưa tan hết.

Bạch Tiểu Đinh cười.

Nụ cười ấy không giống trước kia.

Không phải vì vui.

Cũng không phải vì sợ.

Nó chỉ như một phản ứng vừa được ghi vào người.

“Ta ăn nửa viên.”

Lục Trầm nhìn chấm đỏ dưới lưỡi nó.

Trong xương hắn, trang giấy vốn đang căng bỗng khẽ rung.

Một nét bút treo trên không cuối cùng rơi xuống.

Không viết chữ.

Chỉ khoanh một vòng nhỏ.

Giống hệt hình viên đan hắn vừa thấy dưới tên mình.

Ngoài cửa đá, Mạnh Bà Bà khép sổ.

Cạch.

Cửa Danh Dược Tạm Lưu đóng lại.