Vạn Mộng Quy Tâm

Khi giấc mộng cuối cùng rời khỏi nhân gian, trời không đổ mưa.

Không có sấm sét.

Không có thiên địa bi minh.

Không có vạn linh cùng khóc như trong những lời tiên đoán cổ xưa.

Chỉ có một màu xám rất lặng phủ xuống đại địa, như tro nguội sau một trận hỏa hoạn đã cháy quá lâu.

Kỷ Vọng quỳ trên đỉnh Táng Mộng Đài, hai tay bị xuyên qua bởi mười ba cây Huyền Cốt Đinh. Xương bả vai hắn nứt vỡ, máu từ vết thương chảy xuống bậc đá trắng, từng dòng từng dòng, rồi bị những đường vân cổ xưa trên mặt đài nuốt sạch.

Hắn không còn cảm giác đau nữa.

Không phải vì vết thương đã nhẹ đi.

Mà vì thân thể này đã chịu quá nhiều đau đớn, đến mức đau cũng trở thành một thứ xa xỉ.

Trước mặt hắn là thiên hạ.

Hoặc đúng hơn, là phần còn lại của thiên hạ.

Từ đỉnh Táng Mộng Đài nhìn xuống, Kỷ Vọng thấy vô số người bị trói trên những cột đá đen, trải dài từ chân đài đến tận cuối bình nguyên. Tu sĩ có, phàm nhân có, yêu tộc có, ma tu có, trẻ nhỏ có, người già cũng có.

Bọn họ vẫn còn thở.

Nhưng trong mắt đã không còn ánh sáng.

Không gào thét.

Không cầu xin.

Không nguyền rủa.

Không phản kháng.

Cả vùng bình nguyên rộng lớn yên tĩnh đến đáng sợ, như thể hàng vạn người đang cùng chờ đợi một điều vốn đã được định sẵn.

Kỷ Vọng từng thấy chiến trường xác chất thành núi.

Từng thấy tông môn bị diệt trong một đêm.

Từng thấy người thân chết trước mặt mình.

Từng thấy kẻ hắn tin tưởng nhất cầm dao đâm xuyên lưng hắn.

Nhưng không cảnh tượng nào khiến hắn lạnh xương sống bằng sự yên tĩnh lúc này.

Bởi người chết còn có thể oán.

Còn những người này, ngay cả oán cũng đã mất.

Một giọng nói vang lên từ phía sau.

“Ngươi nhìn thấy rồi chứ?”

Thanh âm ấy rất nhẹ, thậm chí có vài phần ôn hòa.

Kỷ Vọng không quay đầu.

Hắn biết người kia là ai.

Một người mặc áo trắng đứng sau hắn, vạt áo không dính bụi, mái tóc đen buông xuống sau lưng, trên gương mặt vẫn là vẻ bình thản khiến người đời từng tin rằng hắn là vị cứu thế cuối cùng của nhân gian.

Mộng Vô Nhai.

Người được chính đạo gọi là Vô Nhai Tiên Tôn.

Người được ma đạo gọi là Táng Mộng Chủ.

Cũng là kẻ đã dựng lên Táng Mộng Đài, rút hết giấc mộng của thiên hạ.

Kỷ Vọng nhếch môi.

Máu từ khóe miệng hắn tràn xuống cằm.

“Nhìn thấy gì?”

Mộng Vô Nhai đi đến bên cạnh hắn, cúi mắt nhìn bình nguyên phía dưới.

“Nhìn thấy nhân gian yên bình.”

Kỷ Vọng bật cười.

Tiếng cười khàn đặc, rách nát, giống như một lưỡi dao cũ cọ qua xương khô.

“Yên bình?”

“Không còn tranh đoạt, không còn phản bội, không còn oán hận, không còn đau khổ vì cầu mà không được.” Mộng Vô Nhai nói. “Ngươi không thấy sao? Bọn họ không còn khóc nữa.”

Kỷ Vọng ngẩng đầu.

Gió lạnh thổi qua mái tóc rối bết máu của hắn.

“Vì bọn họ đã không còn biết vì sao phải khóc.”

Mộng Vô Nhai im lặng một lát, sau đó khẽ thở dài.

“Khóc thì có ích gì?”

Kỷ Vọng không đáp.

Câu hỏi ấy, hắn từng hỏi chính mình vô số lần.

Kiếp này của hắn, nếu có thể gọi là một kiếp, vốn cũng từng bắt đầu bằng những giấc mộng rất nhỏ.

Thuở thiếu niên, hắn từng mơ mẫu thân khỏi bệnh.

Từng mơ phụ thân một lần nhìn hắn bằng ánh mắt tự hào.

Từng mơ mình có thể bước vào tiên môn, tu thành kiếm ý, hộ một nhà bình an.

Sau này, hắn mơ cứu được người con gái đã đứng dưới mưa chờ hắn suốt một đêm.

Lại mơ có thể kéo sư phụ ra khỏi trận hỏa kiếp năm ấy.

Lại mơ có thể rửa sạch ô danh phản đồ.

Lại mơ có thể giết hết những kẻ đã lấy mạng người thân của hắn.

Một giấc mộng chết đi, hắn lại nhặt lên một giấc mộng khác.

Cho đến cuối cùng, ngay cả hận cũng thành giấc mộng.

Hắn từng tưởng chỉ cần còn hận, mình vẫn còn sống.

Nhưng hôm nay, hắn nhìn hàng vạn người dưới Táng Mộng Đài, bỗng hiểu ra.

Một người không sống vì hận.

Cũng không sống vì trường sinh.

Người ta sống vì trong lòng còn một điều chưa chịu tắt.

Dù điều đó nhỏ đến đáng thương.

Một bữa cơm nóng.

Một tiếng gọi tên.

Một bàn tay không buông ra giữa đêm lạnh.

Một lần được quay đầu nhìn lại mà không hối hận.

Mộng Vô Nhai chậm rãi giơ tay.

Trên bầu trời xám, những đường vân khổng lồ bắt đầu sáng lên. Chúng đan thành một trận đồ rộng đến mức che kín cả bình nguyên. Từng cột đá đen phía dưới rung động, phát ra tiếng ù ù trầm thấp.

Ngay sau đó, Kỷ Vọng nhìn thấy thứ đầu tiên rời khỏi thân thể những người kia.

Không phải hồn phách.

Không phải linh lực.

Không phải sinh cơ.

Mà là ánh sáng.

Từ mi tâm của một đứa trẻ bị trói ở cột đá gần nhất, một đốm sáng màu vàng nhạt chậm rãi bay ra.

Đứa trẻ ấy khoảng bảy tám tuổi, thân hình gầy gò, quần áo rách nát. Nó không khóc, cũng không kêu, chỉ ngơ ngác nhìn đốm sáng rời khỏi mình.

Trong khoảnh khắc đốm sáng ấy bay qua trước mắt Kỷ Vọng, hắn bỗng nghe thấy một giọng nói rất nhỏ.

Rất non.

Rất xa.

“Con muốn ăn bánh đường một lần nữa.”

Đốm sáng vỡ tan.

Đứa trẻ cúi đầu xuống.

Nó vẫn còn sống.

Nhưng đôi mắt đã trở nên trống rỗng.

Kỷ Vọng đột nhiên siết chặt tay.

Huyền Cốt Đinh xuyên qua lòng bàn tay bị hắn kéo căng, máu tươi phun ra.

Ngay sau đó, nhiều đốm sáng hơn bay lên.

Từ một lão binh cụt tay.

“Ta muốn được về quê, chết dưới gốc cây hòe sau nhà.”

Từ một nữ tu áo xanh tóc đã bạc nửa đầu.

“Ta muốn hỏi hắn một câu, năm đó rốt cuộc có từng yêu ta không.”

Từ một người mẹ ôm thi thể con trong lòng.

“Ta muốn nó tỉnh lại.”

Từ một ma tu bị chặt đứt hai chân.

“Ta muốn có một ngày không ai gọi ta là quái vật.”

Từ một ông lão bán rượu.

“Ta muốn cửa tiệm nhỏ ấy đừng sập.”

Từ một thiếu nữ đã mù.

“Ta muốn nhìn thấy hoa lê thêm một lần.”

Từ một kẻ phản đồ từng bị vạn người phỉ nhổ.

“Ta muốn có người tin ta.”

Từng đốm sáng bay lên.

Từng giấc mộng tan vỡ.

Cả bầu trời hóa thành biển sao.

Nhưng đó không phải sao.

Đó là những điều người ta từng dùng cả đời để giữ lấy, rồi bị lôi ra khỏi thân thể như móc tim moi phổi.

Kỷ Vọng nhìn chúng, cổ họng như bị bóp nghẹn.

Hắn từng nghĩ mình đã hiểu đau khổ.

Đến giờ mới biết, đau khổ lớn nhất không phải chết.

Mà là sống tiếp sau khi lý do để sống bị lấy đi.

Bình nguyên phía dưới bắt đầu trở nên yên tĩnh hơn.

Không phải thứ yên tĩnh của đêm.

Mà là thứ yên tĩnh của đá.

Một người nếu không còn muốn gì nữa, hắn sẽ không phản kháng, không oán trách, không mưu cầu, không yêu, không hận.

Hắn sẽ trở thành một hòn đá biết thở.

Mộng Vô Nhai nhìn biển sáng trên trời, ánh mắt bình thản như đang nhìn một công trình mà hắn đã chuẩn bị rất lâu.

“Ngươi thấy tàn nhẫn?”

Kỷ Vọng cắn răng.

“Ngươi gọi thứ này là cứu thế?”

“Phải.” Mộng Vô Nhai đáp. “Thế gian đau khổ vì có mộng. Có mộng nên cầu. Cầu không được nên hận. Hận nên giết. Giết rồi lại sinh oán. Oán lại hóa thành kiếp. Kỷ Vọng, ngươi cả đời không phải cũng vì mộng mà khổ sao?”

Kỷ Vọng không nói.

Mộng Vô Nhai cúi xuống, nhìn hắn.

“Ngươi mơ mẫu thân sống, nhưng bà vẫn chết.”

“Ngươi mơ phụ thân tin ngươi, nhưng ông ta dùng chính tay mình phế đi căn cơ của ngươi.”

“Ngươi mơ người kia chờ ngươi, nhưng nàng quên ngươi trước khi ngươi trở về.”

“Ngươi mơ rửa sạch ô danh, nhưng thiên hạ chỉ nhớ ngươi là phản đồ.”

“Từng giấc mộng của ngươi, có giấc nào không biến thành dao?”

Mỗi một câu rơi xuống, Huyền Cốt Đinh trong người Kỷ Vọng lại sáng lên một lần.

Ký ức cũ như bị lưỡi câu kéo ra khỏi máu thịt.

Hắn thấy lại gian phòng lạnh lẽo năm mẫu thân chết.

Thấy phụ thân đứng dưới mái hiên, nói một câu “Kỷ gia không có đứa con như ngươi”.

Thấy tông môn cháy đỏ bầu trời, sư phụ bị đóng trên vách núi, máu chảy xuống từng đường kiếm ngân.

Thấy một nữ nhân áo trắng đứng giữa tuyết, nhìn hắn bằng đôi mắt xa lạ.

Nàng hỏi:

“Ngươi là ai?”

Chỉ ba chữ ấy, còn đau hơn vạn kiếm xuyên tim.

Mộng Vô Nhai nói đúng.

Cả đời hắn bị chính giấc mộng của mình đâm đến máu thịt lẫn lộn.

Nhưng…

Kỷ Vọng chậm rãi ngẩng đầu.

Ánh mắt hắn đã đỏ lên, không phải vì khóc, mà vì máu từ trán chảy vào mắt.

“Vậy thì sao?”

Mộng Vô Nhai khẽ nhíu mày.

Kỷ Vọng nhìn biển sao đang tàn trên bầu trời, giọng nói rất khàn, nhưng từng chữ đều như lưỡi sắt cắm xuống đá.

“Đau vì mộng tan vỡ, không có nghĩa là phải chôn hết mộng đi.”

“Bị dao đâm, chẳng lẽ phải chặt tay người cầm dao và cả tay người chưa từng cầm dao?”

“Có người vì cầu không được mà hóa ác, nhưng cũng có người vì một giấc mộng nhỏ mà sống qua cả đời bùn lầy.”

Hắn nhìn xuống bình nguyên.

Một đốm sáng cuối cùng đang bay ra từ thân thể một cô bé áo vải.

Rất yếu.

Nhỏ đến gần như không thấy.

Nhưng khi nó lướt qua Táng Mộng Đài, Kỷ Vọng nghe thấy một câu rất nhẹ.

“Ta muốn tỷ tỷ đừng khóc.”

Chỉ vậy thôi.

Không phải thành tiên.

Không phải báo thù.

Không phải trường sinh.

Chỉ là muốn một người khác đừng khóc.

Kỷ Vọng bỗng bật cười.

Lần này không phải cười khàn.

Mà là cười đến lồng ngực rách nát cũng rung lên.

Mộng Vô Nhai nhìn hắn, ánh mắt lần đầu xuất hiện một tia không hiểu.

“Ngươi cười gì?”

Kỷ Vọng cúi đầu.

Máu nhỏ xuống Táng Mộng Đài.

Từng giọt rơi vào khe trận văn, bị nuốt đi, rồi lại như không cam lòng mà sáng lên một màu đỏ thẫm.

“Ta cười ngươi tu đạo vạn năm, nhìn hết nhân gian, cuối cùng vẫn không hiểu người.”

Mộng Vô Nhai im lặng.

Kỷ Vọng ngẩng lên, trong mắt không còn tuyệt vọng.

Chỉ còn một thứ lạnh đến mức gần như cháy.

“Người không sống vì mộng chắc chắn thành thật.”

“Họ nói dối vì mộng.”

“Phản bội vì mộng.”

“Giết người vì mộng.”

“Nhưng cũng có người bò ra khỏi bùn vì mộng.”

“Có người chịu nhục vì mộng.”

“Có người không chịu chết vì mộng.”

“Có người đứng trước Táng Mộng Đài của ngươi, đến cuối cùng vẫn muốn làm lại một lần.”

Mộng Vô Nhai nhìn hắn.

“Làm lại?”

“Phải.”

Kỷ Vọng kéo khóe miệng.

“Làm lại.”

Hắn biết mình sắp chết.

Không chỉ thân thể này.

Ngay cả hồn phách cũng sẽ bị Táng Mộng Đài nghiền nát. Mộng Vô Nhai sẽ dùng hắn làm mảnh trận nhãn cuối cùng, hoàn thành Đại Kiếp Vô Mộng.

Từ đó về sau, nhân gian sẽ không còn ai nằm mơ nữa.

Không còn ai đau.

Cũng không còn ai thật sự sống.

Kỷ Vọng nhắm mắt.

Trong bóng tối, hắn bỗng nhìn thấy một thứ thuộc về chính mình.

Đó là giấc mộng cuối cùng của hắn.

Nó không rực rỡ.

Không vĩ đại.

Không sạch sẽ.

Nó chỉ là một đốm lửa nhỏ bị gió thổi đến sắp tắt.

Trong đốm lửa ấy, hắn thấy một gian nhà cũ.

Một chén thuốc nguội.

Một người phụ nữ ho khẽ dưới ánh đèn.

Một thiếu niên đứng ngoài cửa, trong tay nắm chặt miếng ngọc bội vỡ, ngây ngốc tin rằng chỉ cần mình mạnh lên, tất cả sẽ còn kịp.

Kỷ Vọng rất lâu rồi không nhớ mình từng ngây thơ như thế.

Ngây thơ đến đáng thương.

Cũng sạch sẽ đến đáng thương.

Hắn nhìn đốm lửa ấy, trong lòng chợt dâng lên một cảm giác vừa xa lạ vừa đau nhói.

Hóa ra hắn vẫn còn mộng.

Hóa ra sau khi mất hết, bị phản bội hết, hận hết, đau hết, hắn vẫn còn một điều không cam lòng.

Hắn muốn trở về.

Không phải để làm thánh nhân.

Không phải để cứu tất cả.

Không phải để chứng minh mình đúng.

Hắn chỉ muốn nhìn lại những giấc mộng từng bị hắn bỏ lỡ.

Rồi lần này, nếu phải chôn thứ gì đó…

Hắn sẽ tự tay chọn.

Không để người khác chọn thay nhân gian.

Trên Táng Mộng Đài, trận văn đột nhiên sáng rực.

Mộng Vô Nhai sắc mặt khẽ biến.

“Ngươi đang làm gì?”

Kỷ Vọng mở mắt.

Trong mắt hắn không còn đồng tử bình thường. Sâu trong đáy mắt, vô số đốm sáng vụn vỡ đang xoay tròn, như toàn bộ biển mộng vừa bị chôn của nhân gian đều phản chiếu trong đó.

Hắn không biết đó là gì.

Cũng không biết vì sao mình có thể nhìn thấy.

Nhưng vào khoảnh khắc ấy, hắn nghe được vô số thanh âm.

Không phải lời nói.

Là mộng.

Mộng của người đã chết.

Mộng của người chưa chết.

Mộng bị rút ra.

Mộng bị nghiền nát.

Mộng không cam lòng tắt đi.

Chúng chen chúc trong tai hắn, trong máu hắn, trong từng đoạn xương bị đinh đóng xuyên.

Đau.

Đau đến mức thân thể sắp nổ tung.

Nhưng Kỷ Vọng lại cười.

Hắn nhìn Mộng Vô Nhai, từng chữ một nói:

“Ngươi muốn chôn mộng của nhân gian.”

“Vậy ta sẽ mang chúng trở về.”

Mộng Vô Nhai phất tay.

Mười ba cây Huyền Cốt Đinh đồng loạt chấn động, muốn nghiền nát thần hồn Kỷ Vọng.

Nhưng đã muộn.

Đốm lửa cuối cùng trong lòng Kỷ Vọng bỗng cháy lên.

Không lớn.

Không sáng bằng vạn mộng trên trời.

Nhưng nó không tắt.

Máu của hắn thấm vào trận văn, khiến toàn bộ Táng Mộng Đài run rẩy dữ dội.

Biển sao đã tàn trên bầu trời bỗng quay ngược lại.

Từng đốm sáng vỡ nát như bị thứ gì đó kéo về phía hắn.

Mộng Vô Nhai lần đầu lộ vẻ kinh hãi.

“Kỷ Vọng!”

Kỷ Vọng không nghe rõ nữa.

Thân thể hắn đang tan ra.

Hồn phách hắn đang bị xé nát.

Nhưng trong khoảnh khắc cuối cùng, hắn thấy Mộng Vô Nhai vươn tay về phía mình, thấy bầu trời xám nứt ra một đường rất mảnh, thấy vô số giấc mộng lao vào ngực mình như đàn chim tìm nơi trú cuối cùng trước cơn bão.

Rồi tất cả biến mất.

Không còn Táng Mộng Đài.

Không còn bình nguyên.

Không còn Mộng Vô Nhai.

Không còn Đại Kiếp Vô Mộng.

Chỉ còn một tiếng gọi rất xa.

Rất khẽ.

Rất quen.

“Vọng nhi…”

Kỷ Vọng mở mắt.

Mùi thuốc đắng xộc vào mũi.

Trước mắt hắn là rèm giường màu xanh cũ, cạnh rèm có một vết cháy nhỏ hình trăng khuyết. Ngoài cửa sổ, mưa xuân rơi tí tách xuống mái ngói. Trong phòng có ánh đèn dầu lay động, soi lên vách tường loang lổ.

Một bàn tay lạnh đặt trên trán hắn.

Bàn tay ấy gầy, hơi run.

Kỷ Vọng nằm im.

Toàn thân hắn cứng lại như xác chết vừa được kéo ra khỏi quan tài.

Hắn biết căn phòng này.

Biết mùi thuốc này.

Biết vết cháy nhỏ trên rèm giường này.

Cũng biết bàn tay đang đặt trên trán mình là của ai.

Một người phụ nữ ngồi bên giường, sắc mặt tái nhợt, đôi môi không còn huyết sắc. Nàng mặc áo ngoài màu lam nhạt đã giặt đến bạc màu, tóc búi đơn giản sau gáy. Vì ho quá lâu, hơi thở của nàng rất yếu, nhưng ánh mắt nhìn hắn vẫn dịu dàng như năm xưa.

Năm xưa.

Hai chữ ấy như một cây kim đâm thẳng vào tim.

Kỷ Vọng chậm rãi quay đầu.

Người phụ nữ thấy hắn tỉnh, vành mắt lập tức đỏ lên.

“Vọng nhi, con cuối cùng cũng tỉnh rồi.”

Kỷ Vọng nhìn nàng.

Hắn đã từng quỳ trước mộ nàng suốt ba ngày ba đêm.

Từng đào mười bảy ngọn núi để tìm thuốc hồi sinh.

Từng giết ba vị đan sư vì bọn họ nói một câu “người chết không thể sống lại”.

Từng tưởng mình đã quên giọng nói của nàng.

Nhưng hóa ra không quên.

Chỉ là không dám nhớ.

Hầu kết hắn khẽ động.

Rất lâu sau, hắn mới phát ra được một tiếng khàn đến gần như không thành lời.

“Mẫu thân…”

Người phụ nữ nắm lấy tay hắn.

“Ta ở đây.”

Ba chữ ấy rơi xuống.

Mọi lạnh lẽo, mọi máu tanh, mọi tiếng gào của Táng Mộng Đài như bị đẩy lùi ra rất xa.

Kỷ Vọng nhắm mắt.

Nhưng chỉ trong một hơi thở, hắn lại mở ra.

Vì hắn nhìn thấy trên người mẫu thân mình có một luồng sáng.

Rất nhạt.

Rất sâu.

Nó nằm sau lồng ngực nàng, như một ngọn đèn bị che dưới tầng tầng tro bụi.

Kỷ Vọng chưa từng thấy thứ này trong kiếp trước.

Nhưng hắn biết nó là gì.

Không ai dạy hắn.

Không có âm thanh nào nói cho hắn.

Nhưng sau khi từng nhìn hàng vạn giấc mộng bị rút khỏi thân thể người sống, hắn không thể nhận lầm.

Đó là mộng.

Mộng của mẫu thân hắn.

Kỷ Vọng nhìn chằm chằm luồng sáng ấy.

Trong thoáng chốc, hắn nghe thấy một tiếng vọng rất nhỏ từ sâu trong đó.

Không phải “mong con bình an”.

Cũng không phải “mong bệnh khỏi”.

Mà là một câu khiến máu trong người hắn gần như đông lại.

“Ta muốn gặp lại người ấy trước khi chết.”

Người ấy?

Ai?

Kỷ Vọng nhìn mẫu thân đang nhẹ nhàng lau mồ hôi trên trán mình.

Kiếp trước, cho đến khi nàng chết, hắn vẫn luôn nghĩ giấc mộng lớn nhất của nàng là nhìn hắn bình an lớn lên.

Nhưng hóa ra không phải.

Trong lòng nàng còn giấu một người.

Một bí mật.

Một giấc mộng mà hắn chưa từng biết.

Ngoài cửa sổ, mưa xuân vẫn rơi.

Kỷ Vọng chậm rãi siết tay dưới lớp chăn.

Hắn đã trở về.

Trở về năm mười sáu tuổi.

Trở về trước khi mẫu thân chết.

Trở về trước khi Kỷ gia bị diệt.

Trở về trước khi hắn mất tất cả.

Nhưng lần này, mọi thứ dường như không giống kiếp trước nữa.

Bởi hắn đã nhìn thấy mộng.

Mà giấc mộng đầu tiên hắn nhìn thấy, lại thuộc về người hắn tưởng mình hiểu rõ nhất.

Kỷ Vọng khép mắt, giấu đi sát ý và run rẩy trong đáy mắt.

Khi mở ra lần nữa, ánh mắt hắn đã lạnh xuống.

Lạnh như tro sau lửa.

“Mẫu thân.”

Người phụ nữ cúi đầu.

“Sao vậy?”

Kỷ Vọng nhìn nàng, giọng rất nhẹ.

“Con đã ngủ bao lâu?”

Nàng đáp:

“Ba ngày.”

Ba ngày.

Kỷ Vọng im lặng.

Kiếp trước, sau khi hắn tỉnh lại từ trận bệnh này, đúng bảy ngày sau, mẫu thân bắt đầu ho ra máu đen.

Mười chín ngày sau, nàng chết.

Khi đó hắn còn quá yếu, quá ngu, quá tin người. Hắn tưởng đó chỉ là bệnh cũ tái phát.

Nhưng hiện tại, hắn nhìn thấy trong luồng mộng nhạt của mẫu thân có một sợi đen rất mảnh đang quấn quanh.

Không giống bệnh.

Giống một cái móc.

Một cái móc cắm vào giấc mộng của nàng từ rất lâu trước đó.

Kỷ Vọng nhìn sợi đen ấy.

Khóe môi chậm rãi nhếch lên.

Không có ấm áp.

Không có vui mừng.

Chỉ có một thứ yên tĩnh khiến người ta phát lạnh.

Hóa ra bi kịch đã bắt đầu sớm hơn hắn tưởng.

Rất tốt.

Kiếp trước, hắn không nhìn thấy.

Kiếp này, hắn thấy rồi.

Ngoài trời, mưa mỗi lúc một dày.

Trong tiếng mưa, Kỷ Vọng nghe thấy nhịp tim của mình.

Từng nhịp.

Từng nhịp.

Giống như tiếng trống trận từ một đời đã chết vọng về.

Hắn trở tay nắm lấy tay mẫu thân.

Bàn tay nàng lạnh đến đau lòng.

Kỷ Vọng cúi mắt, giọng nói bình tĩnh đến mức gần như xa lạ.

“Lần này…”

Hắn nói rất nhỏ.

Nhỏ đến mức người bên cạnh không nghe rõ.

“Ta sẽ không để ai chọn thay chúng ta nữa.”