Hắc Cốt Trường Sinh

Mảnh giấy trong tay Lục Trầm rất mỏng.

Mỏng đến mức ánh đèn xanh tro trong Hắc Cốt Tạm Giám có thể xuyên qua, làm hàng chữ xiêu xiêu ở mặt sau giống như một vết cắt vừa khô máu.

Giá lần này không phải thuốc.

Là một tên người.

Lục Trầm nhìn năm chữ ấy rất lâu.

Hắn không lập tức vò nát giấy, cũng không lập tức hỏi lại. Ở Huyết Đan Tông, người đưa giá thường không sợ người mua im lặng. Người đưa giá chỉ sợ người mua quá ngu, trả nhầm thứ không đủ nặng, khiến cuộc mua bán mất vui.

Từ Nha không phải loại người đưa một mảnh giấy vào Hắc Cốt Tạm Giám chỉ để dọa hắn.

Nàng ta đã bán tin qua tiếng lò, bán tiếng cười qua tro phụ, bán nửa câu qua cửa lò. Một tin nhỏ của nàng ta thường không nhỏ. Nó chỉ nhỏ ở cách nói, nhỏ ở mép giấy, nhỏ ở nụ cười khiến người khác tưởng mình còn đường mặc cả.

Lục Trầm đặt mảnh giấy lên đầu gối, cạnh tấm thẻ kiểm sạch màu xám.

Một bên là thẻ lệnh không được cầm.

Một bên là tin không được mua bằng thuốc.

Cả hai cùng nằm trước mặt hắn như hai con dao đặt ngửa lưỡi.

Tạp dịch áo đỏ trực đêm đứng ngoài song sắt, cúi đầu nhìn xuống chân mình. Hắn đã thấy mảnh giấy trượt vào, nhưng không dám hỏi. Trong Hắc Cốt Tạm Giám, có những chuyện nhìn thấy rồi mà giả như chưa nhìn thấy mới sống lâu hơn một chút.

Lục Trầm nói khẽ:

“Ai đưa vào?”

Tạp dịch áo đỏ run một cái.

“Không thấy.”

“Không thấy, hay không dám thấy?”

Tạp dịch áo đỏ nuốt nước bọt.

“Không thấy.”

Lục Trầm không ép nữa.

Người này chỉ là tạp dịch giữ đèn, không phải người cầm bút. Ép hắn nói thật, chưa chắc đổi được tin, chỉ có thể đổi thêm một cái tên bị ghi vào sổ kiểm tội.

Lục Trầm cúi đầu nhìn lại mảnh giấy.

Muốn biết chuồng số bảy sẽ chọn ai trước canh ba không?

Câu ấy không viết Hàn Việt.

Cũng không viết kiểm sạch.

Nhưng giữa từng nét chữ đều có mùi của hai thứ ấy.

Hàn Việt không được đánh trực tiếp, nên hắn để chuồng số bảy tự chọn. Kiểm sạch không nhất định là kéo người yếu đi, nhưng nếu trong chuồng có người sợ chết, có người muốn sống thêm một bữa thuốc, có người bị hứa hẹn chuyển sang chỗ ít đau hơn, tấm thẻ kiểm sạch sẽ biến thành một cái mâm. Trên mâm đặt rất nhiều tên. Ai cũng muốn gắp tên người khác trước.

Mạnh Bà Bà nói hắn sẽ tìm người đang muốn sống.

Từ Nha viết giá là một tên người.

Hai câu đặt cạnh nhau, lạnh hơn Danh Châm trong lòng bàn tay hắn.

Lục Trầm nhắm mắt nửa hơi rồi mở ra.

Trong xương hắn, chỗ trống vẫn lạnh. Nhưng lần này, nó không chỉ là cái lạnh vì chuồng số bảy mất một chỗ. Nó giống một cái giếng nhỏ đang chờ người ném tên xuống.

Hắn không muốn ném tên ai xuống đó.

Nhưng ở nơi này, không muốn thường không có nghĩa là không phải chọn.

Tạp dịch áo đỏ bỗng nói rất nhỏ:

“Hắc Cốt số mười bảy.”

Lục Trầm nhìn hắn.

Tạp dịch áo đỏ lập tức cúi đầu thấp hơn.

“Nếu… nếu ngươi không xử lý mảnh giấy này, sáng mai kiểm Hắc Cốt Tạm Giám, người thấy giấy có thể ghi là ngươi tư thông ngoài viện.”

Lục Trầm hỏi:

“Ngươi nhắc ta?”

Tạp dịch áo đỏ im lặng.

Hắn không dám nhận mình nhắc.

Nhắc một người Hồ Sơ Đỏ trong Hắc Cốt Tạm Giám cũng là một cái giá. Có lúc chỉ một câu nói tốt cũng đủ bị ghi thành quan hệ gần.

Lục Trầm nói:

“Tên ngươi là gì?”

Tạp dịch áo đỏ biến sắc.

Hắn lùi nửa bước, rồi lập tức đứng im, như sợ động tác lùi ấy bị tính thành bất kính.

Lục Trầm nhìn hắn, không tiếp tục hỏi.

Một cái tên người.

Chỉ cần hắn hỏi tên tạp dịch áo đỏ, ghi xuống giấy, đẩy ra ngoài khe đá, Từ Nha có lẽ sẽ bán tin.

Nhưng tạp dịch áo đỏ vừa nhắc hắn một câu. Nếu dùng tên người này trả giá, từ nay về sau trong Hắc Cốt Tạm Giám sẽ không còn ai dám để lại cho hắn nửa câu sống sót.

Hắn cầm mảnh giấy lên, đưa gần đèn xanh tro.

Giấy không cháy.

Đèn xanh tro không phải lửa. Nó chỉ soi những thứ đã từng bị lửa ăn qua.

Lục Trầm nhìn mặt giấy trong ánh sáng nhạt, thấy ở góc dưới bên trái có một dấu xám nhỏ như móng tay cào. Không phải vết bẩn. Là ký hiệu.

Một cái răng nhỏ.

Từ Nha.

Hắn lật giấy lại, dùng móng tay cạo nhẹ ngay dưới dòng chữ giá.

Lớp giấy mỏng bong ra một chút. Bên dưới hiện thêm một nét rất nhạt, như thể người viết cố tình giấu chữ dưới sợi giấy.

Không phải tên người.

Là một chữ: cũ.

Lục Trầm ngẩng mắt.

Từ Nha không viết rõ, nhưng nàng ta đã để một cái khe cho người biết đọc khe.

Giá là một tên người.

Không nói tên người sống.

Cũ.

Một tên người cũ.

Người cũ của chuồng số bảy.

Hắn nghĩ đến chỗ nằm bị phong tro, nghĩ đến thẻ đỏ bị cạo nửa nét, nghĩ đến tiếng Mạnh Bà Bà dặn: nếu hắn hỏi, đừng đáp bằng tên. Dùng chuyện.

Từ Nha thì ngược lại.

Nàng ta muốn tên.

Tên là móc câu. Chuyện là bùn. Nhưng có những cái móc câu đã gãy, chìm lâu trong bùn, kéo lên chưa chắc còn câu được người sống.

Lục Trầm nhìn tạp dịch áo đỏ.

“Có bút không?”

Tạp dịch áo đỏ do dự.

“Bút trong Hắc Cốt Tạm Giám…”

“Không viết vào sổ.”

Tạp dịch áo đỏ nhìn mảnh giấy trong tay hắn, rồi nhìn tấm thẻ kiểm sạch trên đất. Cuối cùng, hắn rút từ ống tay áo ra một đoạn than ghi dùng để đánh dấu bình thuốc, đặt qua khe dưới song sắt.

“Chỉ một nét.”

Lục Trầm nhận lấy.

Đoạn than lạnh, nhẹ, đầu đã mòn. Nó không giống bút của Huyết Điện, không có mùi máu cũ, cũng không mang lực của sổ. Nhưng chính vì vậy, chữ viết ra sẽ không lập tức bị sổ ăn.

Lục Trầm lật mặt sau mảnh giấy, viết xuống hai chữ.

Lý Ngũ.

Viết xong, lòng bàn tay hắn lạnh đi một chút.

Lý Ngũ đã chết.

Chết từ rất sớm.

Một vết thương ở Huyết Tức Điền, một thân thể không đáng thuốc, một cái tên từng nằm trong chuồng số bảy rồi biến mất trước khi nhiều người kịp nhớ cách gọi hắn. Dùng tên người chết trả giá, nghe như không mất gì.

Nhưng khi hai chữ ấy hiện trên giấy, Lục Trầm vẫn cảm thấy trong xương mình có một khe nhỏ khép lại rồi mở ra.

Tên chết không phải không nặng.

Chỉ là người sống thường tưởng thứ không còn kêu đau thì có thể dùng rẻ hơn.

Hắn không đẩy mảnh giấy ra ngay.

Hắn viết thêm bên dưới hai chữ ấy một dấu ngang rất nhỏ.

Không phải gạch xóa.

Là ngăn tên chết trôi xuống dưới dòng giá.

Tạp dịch áo đỏ nhìn thấy, sắc mặt hơi khác.

“Ngươi biết như vậy có thể không tính đủ giá.”

Lục Trầm nói:

“Tin nhỏ thì giá nhỏ.”

Tạp dịch áo đỏ không đáp.

Lục Trầm gấp mảnh giấy lại, đặt vào khe đá nơi nó vừa trượt ra.

Không có tay nhận.

Không có tiếng chân.

Nhưng sau ba nhịp thở, mảnh giấy biến mất khỏi khe đá.

Hắc Cốt Tạm Giám lại yên tĩnh.

Yên tĩnh đến mức tiếng nước không vang ở hành lang nghe giống tiếng ai đang cạo xương dưới đất.

Lục Trầm ngồi im.

Tạp dịch áo đỏ càng cúi thấp đầu.

Canh hai sắp hết.

Ngoài kia, chuồng số bảy chắc đã bắt đầu bị gọi dậy từng người một. Kiểm sạch trước canh ba không phải loại kiểm sạch bằng nước. Đó là kiểm người. Ai còn phản ứng hữu dụng, ai trở thành vật lẫn, ai có thể chuyển sang Phản Dược Phòng để thử thuốc nghịch, ai đủ yếu để bị đẩy ra mà không ai dám giữ.

Hàn Việt không cần tự mình đến.

Hắn chỉ cần một câu: người cùng chuồng của Hắc Cốt số mười bảy cần phân nguồn.

Một câu như vậy đặt vào sổ, chuồng số bảy sẽ lập tức biến thành chỗ có lỗi. Chỗ có lỗi phải sạch. Muốn sạch thì phải lấy một người ra làm bẩn trước.

Lục Trầm đợi.

Đến nhịp thở thứ bảy mươi ba, khe đá lại động.

Một mảnh giấy mới trượt vào.

Mảnh này nhỏ hơn mảnh trước, chỉ bằng một đốt ngón tay. Mép giấy bị gấp thành hình răng cưa, giống như người viết vừa cười vừa xé.

Lục Trầm mở ra.

Trên giấy có bốn chữ:

Không phải Tiền Lục.

Hắn nhìn bốn chữ ấy, ánh mắt không đổi.

Tin nhỏ thật sự rất nhỏ.

Nó không nói ai sẽ bị chọn.

Nó chỉ gạt đi người hắn nghĩ đầu tiên.

Tiền Lục yếu nhất. Người yếu nhất thường bị đẩy ra trước. Nhưng Từ Nha nói không phải Tiền Lục, nghĩa là lần này Hàn Việt không cần cái chết dễ đoán. Hắn cần một cái tên khi bị kéo đi có thể làm Lục Trầm động hơn.

Lục Trầm lật mặt sau.

Còn chữ.

Nét chữ nhỏ đến mức gần như phải dùng hơi thở để đọc:

Người đang đứng được mới dễ bị bắt quỳ.

Lục Trầm nắm giấy lại.

La Bình.

Cái tên ấy không hiện trên giấy, nhưng đã đứng dậy trong đầu hắn.

La Bình còn đứng được.

Mạnh Bà Bà đã nói vậy ở chương trước như một câu báo sống.

Bây giờ câu ấy trở thành một câu báo nguy.

Người còn đứng được, còn biết ghi sổ, còn biết dùng chuyện thay tên, còn đủ già để người khác tưởng kéo đi không lỗ nhiều, nhưng lại đủ quen với Lục Trầm để kéo trúng chỗ trống trong xương hắn.

Hàn Việt không đánh trực tiếp.

Hắn tìm người đang muốn sống.

Trong chuồng số bảy, ai muốn sống đến mức có thể chỉ La Bình?

Tôn Khánh?

Mã Hòe?

Hay chính La Bình sẽ tự nhận để giữ một người yếu hơn?

Lục Trầm chưa biết.

Từ Nha chỉ bán một tin nhỏ.

Một tin đủ làm hắn biết dao đang chém về hướng nào, nhưng không đủ cho hắn tránh, càng không đủ cho hắn cứu.

Đây mới là cách bán tin của Từ Nha.

Tin không làm người sống.

Tin chỉ làm người mua biết mình đang chết chậm ở chỗ nào.

Tạp dịch áo đỏ thấy sắc mặt hắn không đổi, nhưng Danh Châm trong lòng bàn tay trái lại sáng lên một đường xám rất mảnh.

“Đừng động mạch.” Tạp dịch áo đỏ vội nói, rồi lập tức hối hận vì mình nói nhiều.

Lục Trầm giữ hơi.

Hắn đặt mảnh giấy thứ hai cạnh thẻ kiểm sạch, không cầm thẻ, cũng không gọi tên La Bình.

Gọi tên lúc này chính là giúp sổ treo móc câu.

Hắn chỉ hỏi:

“Nếu Hắc Cốt Tạm Giám muốn báo phản ứng, báo thế nào?”

Tạp dịch áo đỏ ngẩn ra.

“Báo phản ứng gì?”

“Chỗ trống lạnh khi nghe tin cũ bị kéo.”

Tạp dịch áo đỏ sắc mặt trắng bệch.

“Mạnh Bà Bà đã nói không được báo chỗ trống.”

“Vậy báo cái khác.”

Lục Trầm nhìn tấm thẻ kiểm sạch.

“Báo Hắc Cốt số mười bảy nghe kiểm sạch, lòng bàn tay đỏ không nóng, Danh Châm động một lần, xương không đáp tên.”

Tạp dịch áo đỏ nhìn hắn.

“Có ích sao?”

“Không biết.”

Lục Trầm nói thật.

Hắn không biết có ích không.

Nhưng trong Huyết Đan Tông, một dòng ghi trước đôi khi không cứu được người, chỉ khiến dòng giết người phải viết thêm một câu giải thích. Mà có lúc, một câu giải thích đủ khiến dao chậm nửa nhịp.

Nửa nhịp không phải mạng.

Nhưng người đang ở gần dao chỉ cần nửa nhịp để biết dao từ tay ai tới.

Tạp dịch áo đỏ do dự rất lâu.

Cuối cùng, hắn cúi người lấy một phiến tre mỏng từ khay, không dùng bút đỏ, chỉ dùng than ghi một dòng nhỏ bên mép:

Hắc Cốt số mười bảy nghe kiểm sạch chuồng cũ, Danh Châm động một lần, không tự gọi danh, không đáp danh.

Viết xong, hắn không dám nhìn Lục Trầm.

“Dòng này không chắc vào sổ chính.”

Lục Trầm nói:

“Vào đâu cũng được.”

“Nếu Huyết Điện hỏi vì sao ghi?”

“Ghi phản ứng.”

Tạp dịch áo đỏ khô cổ.

“Nếu Hàn Sư huynh hỏi?”

Lục Trầm nhìn hắn.

“Ngươi là người của Huyết Điện, hay người của Hàn Việt?”

Tạp dịch áo đỏ cứng người.

Câu này rất nhẹ.

Nhẹ đến mức không giống uy hiếp.

Nhưng ở Huyết Đan Tông, đôi khi câu hỏi nhẹ nhất lại là dao mỏng nhất. Bởi nếu một tạp dịch áo đỏ trong Hắc Cốt Tạm Giám bị ghi thành người của Hàn Việt, hắn không cần đợi Hàn Việt đánh, Huyết Điện đã đủ lý do rút lưỡi hắn trước.

Tạp dịch áo đỏ lập tức cúi đầu:

“Ta ghi phản ứng.”

Lục Trầm không nói nữa.

Hắn không thích dùng câu ấy ép người.

Nhưng Từ Nha vừa dạy hắn một điều bằng một tin nhỏ: nếu không muốn trả giá bằng tên người mình còn nhớ, có lúc phải để người khác nhớ cái giá nếu họ đứng sai dòng.

Canh ba tới gần.

Đèn xanh tro trong Hắc Cốt Tạm Giám bỗng thấp xuống một đoạn.

Ở rất xa, nơi Dược Nô Viện, một tiếng chuông gỗ khô vang lên.

Không phải chuông tập hợp.

Là chuông kiểm sạch.

Lục Trầm không nghe trực tiếp được chuồng số bảy, vì Danh Châm đã phong nửa. Nhưng chính sự không nghe ấy khiến những gì truyền qua sổ trở nên rõ lạ thường.

Hắn nghe thấy tiếng giấy lật.

Một trang.

Hai trang.

Rồi tiếng bút chấm vào mực.

Không phải bút của Hàn Việt.

Nét này già hơn, chậm hơn, nhưng đầu bút ép mạnh như người viết vừa ho vừa giữ cổ tay không run.

La Bình.

Lục Trầm không gọi tên ông.

Nhưng trong đầu hắn, bóng dáng ông già ngồi sát vách chuồng số bảy, cầm Sơ Dược Danh Lục đọc từng chữ với hắn, hiện lên rất rõ.

Tiếng bút kia dừng lại.

Sau đó, một nét khác chen vào.

Nhanh hơn.

Nhọn hơn.

Giống răng chuột cắn mép giấy.

Từ Nha.

Một mảnh giấy thứ ba trượt vào khe đá.

Lần này, mảnh giấy không có câu hỏi, cũng không có giá.

Chỉ có một hàng chữ:

Tin nhỏ thứ hai miễn phí: người cũ không chắc là người già.

Lục Trầm nhìn hàng chữ ấy.

Xương hắn lạnh xuống.

Không phải La Bình?

Người cũ của chuồng số bảy không chắc là người già.

Vậy là ai?

Một người từng cùng chuồng nhưng đã bị kéo khỏi chỗ của mình?

Một người có tên cũ?

Một người đã chết nhưng chưa được sổ trả lại?

Hay…

Lục Trầm chậm rãi cúi đầu nhìn hai chữ mình vừa viết trên mảnh giấy đầu tiên.

Lý Ngũ.

Tên chết hắn dùng làm giá.

Trong khoảnh khắc ấy, Danh Châm trong lòng bàn tay trái bỗng nóng lên dữ dội.

Không phải vì chuồng số bảy gọi hắn.

Mà vì có người ở ngoài kia vừa nhắc lại cái tên hắn đã trả.

Lý Ngũ.

Một tên người chết lẽ ra không còn dùng được.

Một tên người chết lẽ ra không còn chọn được.

Nhưng ở Huyết Đan Tông, người chết nếu còn nằm trong sổ, chưa chắc đã chết sạch.

Tạp dịch áo đỏ thấy lòng bàn tay hắn đổ máu xám từ lỗ châm, hoảng hốt nói:

“Hắc Cốt số mười bảy!”

Lục Trầm không đáp.

Trong xương hắn, trang giấy hé ra thêm một khe.

Chỗ trống lạnh đến mức như có người đứng vào đó.

Không phải La Bình.

Không phải Tiền Lục.

Không phải Tôn Khánh hay Mã Hòe.

Là một cái tên cũ mà chính hắn vừa kéo lên khỏi bùn.

Mảnh giấy thứ ba nằm dưới ánh đèn xanh tro, dấu cười của Từ Nha nhỏ đến gần như không thấy.

Bên ngoài, chuông kiểm sạch vang tiếng thứ hai.

Lục Trầm nhìn hai chữ Lý Ngũ trên mảnh giấy cũ, lần đầu tiên hiểu ra tin nhỏ của Từ Nha không bán cho hắn để cứu người.

Nàng ta bán cho hắn để hắn tự tay móc một cái tên cũ lên khỏi sổ.

Và khi tên ấy nổi lên, dao của Hàn Việt cuối cùng cũng có chỗ cắm.

Trong Hắc Cốt Tạm Giám, tấm thẻ kiểm sạch màu xám khẽ nghiêng, dù không có gió.

Một vệt mực đỏ từ đâu thấm ra trên mép thẻ, chậm rãi bò thành hai chữ rất nhạt:

Người cũ.