Quỷ Sự Lục

Gió ngoài sân bỗng ngừng lại.

Trong khoảnh khắc ấy, cả căn nhà họ Hứa như bị nhét vào một cái hộp kín. Tiếng người thở, tiếng đèn dầu lép bép, tiếng mưa nhỏ trên mái ngói đều biến mất. Chỉ còn lại chiếc khóa đồng treo ngoài cửa phòng cưới, trên mặt khóa còn một vệt máu tươi đang chậm rãi trườn xuống, như có thứ gì đó ở bên trong vừa dùng móng tay cào qua.

Tạ Vô Kỵ đứng trước cửa, tay áo đen rũ xuống bên cạnh. Hắn không vội chạm vào khóa. Ánh mắt hắn lướt qua khe cửa, qua mép gỗ đã mục, qua vết máu mỏng kéo dài từ ổ khóa xuống tới thanh then ngang.

Máu không nhỏ ra từ bên ngoài.

Máu chảy từ trong ổ khóa ra.

Hứa lão thái gia đứng sau lưng hắn, sắc mặt trắng bệch đến mức gần như lẫn với vách tường quét vôi. Lão nhìn vệt máu ấy, cổ họng phát ra một tiếng khò khè rất khẽ, giống như người sắp chết chìm vừa cố hớp một ngụm khí cuối cùng.

“Không thể nào…” lão thì thào. “Chìa khóa luôn ở chỗ ta. Không ai mở được căn phòng đó. Không ai…”

Tạ Vô Kỵ không quay đầu. “Trong trấn Thanh Hà, có phải chỉ người sống mới cần chìa khóa không?”

Câu nói ấy rơi xuống, mấy người đứng trong hành lang đều lạnh sống lưng.

Cô gái họ Trịnh được tìm thấy trong phòng bên đã tỉnh lại được một lát, nhưng đôi mắt vẫn vô thần. Trên mặt nàng phủ một lớp khăn trắng mỏng, không phải vì thương thế, mà vì nàng không dám để ai nhìn thẳng. Từ khi được cứu ra khỏi gian phòng tối, nàng cứ lặp đi lặp lại một câu: có người muốn mượn mặt nàng.

Nhưng đến khi chiếc khóa của phòng cưới chảy máu, Tạ Vô Kỵ biết chuyện này đã không còn đơn giản là mượn mặt.

Thứ trong căn phòng kia đang đòi người.

Mà người nó đòi, chưa chắc là cô dâu.

Tạ Vô Kỵ lấy từ trong tay áo ra một sợi chỉ đỏ đã ngả đen. Sợi chỉ này là hắn nhặt được ở miếu Nguyệt Lão bỏ hoang sau lưng trấn, trên đó dính bụi hương cũ, mùi đất ẩm và một thứ mùi tanh rất nhạt. Hắn buộc một đầu chỉ vào vòng khóa, đầu còn lại quấn quanh ngón giữa.

Vừa buộc xong, sợi chỉ căng phựt.

Không có ai kéo.

Nhưng đầu dây nối với ổ khóa lại rung lên từng chút, từng chút một, như bên trong có người đang thở qua sợi chỉ.

Lục Tiểu Mãn đứng ở bậc thềm dưới, sắc mặt khó coi. Nàng không đi quá gần cánh cửa. Từ khi trời tối, đôi mắt của nàng đau âm ỉ, như có cát lạnh chà trong hốc mắt. Nàng nhìn thấy sau cánh cửa kia có một bóng người mặc áo cưới đỏ đứng áp mặt vào ván cửa. Không, nói đúng hơn là áp nơi đáng lẽ phải là mặt vào cửa.

Bởi vì trên cổ bóng người ấy trống rỗng.

Không có ngũ quan.

Không có mắt.

Không có miệng.

Chỉ có một mảng da phẳng lì như giấy ướt bị dán lên xương.

“Tạ Vô Kỵ.” Lục Tiểu Mãn cố nén giọng. “Nó đứng ngay sau cửa.”

“Ta biết.”

“Không chỉ một.”

Lúc này Tạ Vô Kỵ mới hơi nghiêng đầu.

Lục Tiểu Mãn nhìn về cuối hành lang. Chỗ đó vốn là lối dẫn tới nhà kho, ban ngày còn chất đầy vải đỏ, hòm cưới, đèn lồng giấy và những món đồ chuẩn bị cho hôn lễ. Nhưng bây giờ, trong bóng tối sau dãy cột gỗ, nàng nhìn thấy từng dáng người mơ hồ đứng chen chúc. Tất cả đều mặc áo cưới đỏ. Tất cả đều không có mặt.

Đèn dầu trên tường vụt tắt một ngọn.

Rồi ngọn thứ hai.

Hành lang tối đi từng đoạn.

Hứa lão thái gia run rẩy lùi lại. “Không được mở… không được mở cửa… năm đó đã nói rồi, cửa phòng cưới mà mở vào giờ âm, cả nhà sẽ tuyệt hậu…”

Tạ Vô Kỵ chậm rãi quay lại nhìn lão. “Ai nói?”

Hứa lão thái gia khựng lại.

“Ta hỏi,” Tạ Vô Kỵ nói, giọng rất thấp, “ai nói với ngươi câu đó?”

Mồ hôi trên trán Hứa lão thái gia túa ra. Lão há miệng, nhưng không phát ra tiếng. Mấy người con cháu họ Hứa đứng phía sau cũng lộ vẻ hoang mang. Trong những ngày qua, bọn họ nghe lão thái gia nhắc đến rất nhiều cấm kỵ: cô dâu chết không được nhìn mặt, gương trong nhà phải úp xuống, khóa phòng cưới không được mở sau canh ba, nếu nghe tiếng chải đầu trong đêm thì không được đáp lời. Nhưng không ai từng hỏi những điều ấy từ đâu mà có.

Ở Thanh Hà, lời đồn sống lâu hơn người. Sống lâu đến mức không ai còn nhớ nó bắt đầu từ miệng ai.

Hứa lão thái gia cuối cùng cũng cất tiếng, khàn đặc: “Là… là người giữ miếu.”

“Miếu Nguyệt Lão?”

Lão gật đầu rất chậm.

Tạ Vô Kỵ không nói nữa. Hắn nhìn vệt máu trên khóa. Sợi chỉ đỏ quấn quanh ngón tay hắn bỗng siết mạnh, để lại một vết hằn tím đen.

Cùng lúc đó, trong phòng cưới vang lên tiếng lược chải tóc.

Một cái.

Hai cái.

Ba cái.

Âm thanh ấy khô và chậm, như lược gỗ đang kéo qua một mái tóc rất dài, rất ướt. Nhưng ai cũng biết trong phòng không thể có người sống. Cô dâu đầu tiên đã được đặt vào quan tài. Cô gái họ Trịnh cũng đang ở phòng bên. Gian phòng cưới này đã khóa từ chiều, bên trong ngoài giường cưới, bàn trang điểm và gương đồng bị úp xuống, đáng lẽ không còn gì khác.

Tiếng chải tóc dừng lại ở tiếng thứ chín.

Sau đó, một giọng nữ rất nhẹ vang lên sau cửa.

“Đến giờ rồi.”

Không ai dám thở.

Hứa lão thái gia quỳ sụp xuống đất.

Không phải vì sợ.

Mà giống như hắn đã nghe thấy một giọng nói mà nhiều năm trước từng buộc hắn quỳ như vậy.

Tạ Vô Kỵ nhìn lão. “Ngươi biết người trong đó là ai.”

Hứa lão thái gia cúi đầu, hai bàn tay bấu chặt nền gạch. “Không biết… ta không biết…”

“Vậy tại sao ngươi quỳ?”

Lão im bặt.

Tạ Vô Kỵ tiến lên một bước. “Ba năm trước, cô dâu nhà họ Triệu chết trước ngày cưới. Năm ngoái, cô dâu họ Lưu treo cổ trong phòng mới. Năm nay, đến lượt nhà họ Hứa. Ba cô dâu đều chết hoặc mất tích trước khi qua cửa. Bề ngoài giống như oán linh chọn cô dâu, nhưng thứ trong phòng này chưa từng rời khỏi Hứa gia quá xa.”

Hắn dừng lại, ánh mắt rơi xuống chiếc khóa. “Bởi vì cánh cửa này không phải để nhốt nó.”

Lục Tiểu Mãn theo bản năng hỏi: “Vậy để nhốt ai?”

Tạ Vô Kỵ đáp: “Nhốt người biết sự thật.”

Tiếng chải tóc trong phòng lại vang lên.

Lần này nhanh hơn.

Từng tiếng từng tiếng như gõ vào xương sọ người nghe.

Hứa lão thái gia bỗng ngẩng đầu lên, đôi mắt đỏ ngầu. “Không được mở! Ai mở cửa, người đó sẽ chết! Năm đó đã chết đủ rồi, chẳng lẽ còn muốn cả trấn chôn cùng sao?”

Tạ Vô Kỵ hỏi: “Năm đó chết bao nhiêu người?”

Hứa lão thái gia run lên.

“Một?”

Lão không đáp.

“Hai?”

Vẫn không đáp.

“Hay là bảy cô dâu?”

Sắc mặt Hứa lão thái gia lập tức xám ngoét.

Ngay khoảnh khắc ấy, phía sau cửa vang lên một tiếng cười rất khẽ.

Không phải tiếng cười của một người. Nó mỏng, lạnh, chồng lên nhau thành nhiều tầng, như có rất nhiều phụ nữ cùng cười nhưng cổ họng đều đã mục rữa. Đèn dầu cuối hành lang tắt phụt. Bóng tối tràn xuống. Từ khe cửa phòng cưới, một sợi tóc đen chậm rãi luồn ra, bò trên nền gạch như con rắn nhỏ.

Sợi tóc quấn lấy chiếc khóa đồng.

Răng rắc.

Khóa chưa mở.

Nhưng trên mặt khóa hiện ra một vết nứt.

Tạ Vô Kỵ rút dao khắc xương khỏi tay áo. Lưỡi dao rất ngắn, không sáng, trên thân có khắc những nét chữ nhỏ như vết kiến bò. Hắn không chém sợi tóc, mà dùng mũi dao khẽ gõ vào ổ khóa ba cái.

Tiếng gõ thứ ba vừa dứt, sợi tóc co rụt lại.

Trong phòng, giọng nữ kia lại vang lên.

“Người không nên sống… vẫn còn sống.”

Cả hành lang chìm trong im lặng.

Tạ Vô Kỵ cụp mắt xuống. “Người không nên sống là ai?”

Không có tiếng trả lời.

Chỉ có tiếng lược tiếp tục chải tóc.

Lục Tiểu Mãn bỗng ôm mắt, lùi về sau một bước. Trong tầm nhìn của nàng, những bóng cô dâu không mặt ở cuối hành lang bắt đầu quay đầu lại. Dù chúng không có mắt, nàng vẫn cảm thấy tất cả đang nhìn về phía Hứa lão thái gia.

Không.

Không phải Hứa lão thái gia.

Mà là một người đàn ông trung niên đứng phía sau lão, từ đầu đến cuối đều cúi gằm mặt, cố làm mình giống như một kẻ hầu không đáng chú ý.

Người đó tên Hứa Kính Đức, con thứ hai của Hứa gia. Từ khi Tạ Vô Kỵ vào trấn đến nay, hắn rất ít nói. Khi cô dâu đầu tiên chết, hắn khóc không ra tiếng. Khi người thứ hai biến mất, hắn ngồi trong góc uống trà nguội. Khi khóa chảy máu, hắn là người đầu tiên lùi vào trong bóng tối.

Bây giờ, tất cả cô dâu không mặt đều quay về phía hắn.

Lục Tiểu Mãn buông tay khỏi mắt, giọng hơi run. “Là hắn.”

Hứa Kính Đức ngẩng phắt đầu. “Cô nói bậy gì đó?”

Tạ Vô Kỵ nhìn hắn. “Ngươi biết phòng cưới vì sao có khóa máu.”

“Ta không biết!”

“Ngươi cũng biết chìa khóa không chỉ có một chiếc.”

Hứa Kính Đức lùi lại nửa bước.

Trong ánh sáng mờ, cổ tay áo hắn lộ ra một vệt đỏ rất nhạt. Không phải máu mới, mà là vết nhuộm của chỉ hồng đã thấm lâu ngày. Tạ Vô Kỵ từng thấy vết như vậy trên những sợi chỉ trong miếu Nguyệt Lão. Người thường cầm hương sẽ không để lại dấu ấy. Chỉ người từng buộc chỉ vào tượng đất, ngày này qua tháng khác, mới có vệt đỏ ăn vào kẽ tay.

Tạ Vô Kỵ nói: “Người giữ miếu không phải lão già trong miếu.”

Hứa lão thái gia ngẩng đầu, đôi mắt đục ngầu trợn lớn.

Tạ Vô Kỵ nhìn Hứa Kính Đức. “Là ngươi.”

Không khí như đông cứng.

Hứa Kính Đức cười một tiếng khô khốc. “Tạ tiên sinh, ngươi là người ngoài, đừng nghe con nha đầu kia nói bậy. Ta chỉ là người Hứa gia. Miếu bỏ hoang nhiều năm rồi, ai còn đi giữ cái miếu quỷ đó?”

Tạ Vô Kỵ đáp: “Người cần nó sống.”

Hứa Kính Đức không cười nữa.

“Mỗi lần trước khi có cô dâu xảy ra chuyện, miếu Nguyệt Lão đều có hương mới. Trong trấn không ai dám đến, nhưng bụi hương vẫn còn nóng. Tượng đất không mặt được buộc chỉ đỏ, chỉ đỏ nối về nhà họ Hứa. Chìa khóa phòng cưới có hai chiếc, một ở chỗ lão thái gia, một ở trong miếu. Đêm qua có người dùng chiếc chìa thứ hai mở cửa, để cô gái họ Trịnh bị kéo vào phòng.”

Hứa Kính Đức nghiến răng. “Bằng chứng đâu?”

Tạ Vô Kỵ giơ tay lên.

Sợi chỉ đỏ quấn quanh ngón tay hắn bỗng thẳng ra, không kéo về phía cánh cửa nữa, mà kéo xéo về phía Hứa Kính Đức. Đầu chỉ mảnh như tơ, nhưng trong mắt mọi người, nó giống một đường máu lạnh nối giữa người đàn ông kia và ổ khóa phòng cưới.

Hứa Kính Đức nhìn sợi chỉ, sắc mặt thay đổi hoàn toàn.

Hắn xoay người muốn chạy.

Nhưng vừa bước được một bước, cửa chính Hứa gia ở cuối sân bỗng “ầm” một tiếng tự đóng lại. Thanh then gỗ nặng rơi xuống. Sau lớp cửa, bên ngoài không còn tiếng mưa, cũng không còn tiếng người trong trấn. Cả Hứa trạch như bị tách khỏi Thanh Hà, rơi vào một đêm khác.

Tạ Vô Kỵ nói: “Đường về bị chặn từ chương trước không phải chặn người ngoài đi ra.”

Hắn nhìn Hứa Kính Đức. “Là chặn ngươi bỏ chạy.”

Hứa Kính Đức thở dốc, mặt co giật. Một lúc sau, hắn đột nhiên bật cười. Tiếng cười càng lúc càng lớn, càng lúc càng méo mó.

“Các ngươi biết cái gì?” hắn nói. “Các ngươi cho rằng ta muốn làm vậy sao? Năm đó nếu không có người chỉ đường, cả Hứa gia đã chết hết rồi. Trấn Thanh Hà cũng chết hết rồi!”

Hứa lão thái gia gào lên: “Câm miệng!”

Nhưng đã muộn.

Cánh cửa phòng cưới phía sau Tạ Vô Kỵ khẽ rung lên.

Một tiếng nữ khác vang lên. Rất non. Rất nhẹ. Như thiếu nữ mười sáu tuổi đứng sau lớp ván cửa hỏi người ngoài sân: “Ta đã chết thay ai?”

Hứa Kính Đức lập tức cứng đờ.

Tạ Vô Kỵ quay đầu nhìn cửa. “Nàng không biết.”

“Không ai được biết!” Hứa lão thái gia bò dậy, giọng vỡ ra. “Chuyện đó không thể nhắc! Nhắc ra là cả trấn phải trả nợ!”

Tạ Vô Kỵ lạnh lùng nói: “Nợ không vì không nhắc mà biến mất.”

Trong phòng, tiếng chải tóc dừng lại.

Hứa Kính Đức như bị rút hết sức lực, dựa vào cột hành lang. Hắn nhìn chiếc khóa nứt, nhìn sợi chỉ đỏ, cuối cùng nhìn về phía lão thái gia. Mắt hắn lộ ra một thứ oán độc đã bị đè nén rất nhiều năm.

“Cha, giấu nữa cũng vô dụng.”

Hứa lão thái gia tát mạnh vào mặt hắn. “Súc sinh!”

Hứa Kính Đức bị đánh lệch mặt, nhưng lại cười. “Ta là súc sinh? Năm đó người quỳ trong miếu, xin người kia cứu mạng Hứa gia, không phải là cha sao? Người ký tên trên giấy cưới âm, không phải là cha sao? Người nói chỉ cần chọn một cô gái không có thân thích mạnh, để nàng chết thay vị trí của đại ca, cả nhà sẽ qua kiếp nạn, không phải là cha sao?”

Mọi người trong hành lang đồng loạt biến sắc.

Đại ca.

Trong Hứa gia, đại ca của Hứa Kính Đức chính là Hứa Kính Nhân, người đã mất từ hơn hai mươi năm trước. Theo lời đồn trong trấn, Hứa Kính Nhân chết vì bệnh lao trước khi thành thân. Hứa gia từng vì hắn chuẩn bị một mối hôn sự, nhưng cô gái kia sau đó cũng chết trong một trận cháy ở miếu Nguyệt Lão. Từ đó miếu bị bỏ hoang.

Tạ Vô Kỵ khẽ nói: “Hóa ra cô dâu đầu tiên không phải bị ép gả.”

Hứa Kính Đức nhìn hắn, đôi mắt đầy tia máu. “Nàng vốn không muốn gả. Nhà nàng nghèo, cha mẹ nhận bạc của Hứa gia, định đưa nàng qua cửa xung hỉ cho đại ca ta. Nhưng đại ca ta đã chết trước ngày cưới. Theo tục cũ, hôn sự phải hủy. Cha ta không chịu. Người giữ miếu khi đó nói, chỉ cần để nàng mặc áo cưới, vào phòng cưới, gọi tên người chết ba lần, nàng có thể thay đại ca ta xuống âm lộ. Đại ca ta sẽ sống.”

Một người hầu già run rẩy nói: “Nhưng đại thiếu gia… không phải vẫn chết sao?”

Hứa Kính Đức cười càng thê lương. “Đúng vậy. Đại ca vẫn chết. Còn nàng thì bị nhốt trong phòng cưới cả đêm. Sáng hôm sau người ta mở cửa, mặt nàng không còn nữa.”

Lục Tiểu Mãn che miệng.

Sau cánh cửa, giọng thiếu nữ lại vang lên: “Ta đã chết thay ai?”

Lần này không còn ai dám đáp.

Tạ Vô Kỵ nhìn Hứa Kính Đức. “Nhưng vì sao ba năm gần đây mới bắt đầu có cô dâu chết?”

Hứa Kính Đức im lặng một lúc, rồi nói: “Vì cha sắp chết.”

Hứa lão thái gia trợn mắt.

“Hứa gia nợ một mạng cô dâu. Nhưng mạng ấy không đổi được đại ca, lại đổi cho cha hai mươi năm thọ. Người giữ miếu nói, khi hai mươi năm hết, oán khí sẽ quay về đòi người. Muốn tiếp tục sống, phải dâng thêm mặt của cô dâu mới.”

Tất cả ánh mắt đều nhìn về phía Hứa lão thái gia.

Lão ngã ngồi xuống đất, môi run cầm cập, nhưng không phản bác.

Tạ Vô Kỵ cuối cùng hiểu câu “người không nên sống” là gì.

Không phải cô dâu không nên sống.

Cũng không phải Hứa Kính Đức.

Mà là Hứa lão thái gia.

Hắn vốn đã nên chết từ hai mươi năm trước. Nhưng Hứa gia dùng một cô gái vô tội làm vật thế mạng, để lão sống thêm hai mươi năm. Ba năm gần đây, khi món nợ sắp đến hạn, Hứa gia lại bắt đầu tìm những cô dâu khác để tiếp tục che mặt cho tội cũ.

Cô dâu không mặt không phải đi tìm mặt để thành người.

Nàng đang tìm người đã mượn mạng nàng mà sống.

Trong phòng cưới vang lên tiếng móng tay cào lên cửa.

Từng đường.

Từng đường.

Ổ khóa đồng nứt thêm một vết.

Hứa lão thái gia bò tới ôm chân Tạ Vô Kỵ. “Tạ tiên sinh, cứu ta! Ngươi là người hiểu âm luật, ngươi phải cứu ta! Chỉ cần ngươi cứu ta, Hứa gia có bao nhiêu bạc đều cho ngươi!”

Tạ Vô Kỵ cúi xuống nhìn lão. “Âm luật không cứu người ăn cắp mạng.”

“Ta không muốn chết! Ta không muốn chết!”

“Nàng muốn sao?”

Lão cứng người.

Tạ Vô Kỵ chậm rãi gỡ tay lão ra. “Hai mươi năm trước, khi nàng bị nhốt trong căn phòng này, bị buộc gọi tên một người chết, bị xé mất mặt, nàng có muốn chết không?”

Hứa lão thái gia há miệng, nhưng không nói được gì.

Tạ Vô Kỵ đứng thẳng dậy. “Nợ máu không thể dùng người khác trả mãi.”

Hắn giơ dao khắc xương, cứa một đường rất nhỏ lên đầu ngón tay. Máu rơi xuống sợi chỉ đỏ. Sợi chỉ lập tức cháy lên ngọn lửa âm xanh nhạt, không nóng, nhưng soi rõ từng khuôn mặt tái nhợt trong hành lang.

Những cô dâu không mặt ở cuối hành lang đồng loạt lùi lại.

Không phải sợ.

Mà là nhường đường.

Tạ Vô Kỵ bước tới trước cửa phòng cưới. Hắn không dùng chìa khóa. Hắn đặt ngón tay dính máu lên ổ khóa, nói từng chữ rất rõ: “Người mượn mạng còn sống. Người giữ nợ đã nhận. Cửa này, nên mở.”

Răng rắc.

Khóa đồng rơi xuống đất.

Cánh cửa phòng cưới từ từ hé ra.

Một luồng gió lạnh thổi ra ngoài, mang theo mùi phấn son cũ, mùi máu khô, mùi tóc cháy và mùi áo cưới bị ngâm trong nước mưa suốt hai mươi năm. Bên trong căn phòng tối đen. Trên bàn trang điểm, tấm gương đồng vốn bị úp xuống không biết từ lúc nào đã dựng thẳng lên.

Trong gương không chiếu căn phòng.

Nó chiếu một đêm rất nhiều năm trước.

Một thiếu nữ mặc áo cưới đỏ bị đẩy vào phòng. Nàng gào khóc, đập cửa, cầu xin người ngoài thả mình ra. Ngoài cửa có rất nhiều người đứng. Hứa lão thái gia trẻ hơn bây giờ, Hứa Kính Đức khi ấy còn là thiếu niên, người giữ miếu khoác áo xám, tay cầm một tờ giấy cưới âm. Tất cả đều nghe thấy tiếng nàng khóc.

Nhưng không ai mở cửa.

Trong gương, thiếu nữ bị buộc ngồi trước bàn trang điểm. Có một bàn tay già nua cầm lược chải tóc cho nàng. Mỗi lần chải, khuôn mặt nàng lại mờ đi một chút. Đến tiếng chải thứ chín, ngũ quan của nàng biến mất hoàn toàn.

Lục Tiểu Mãn không chịu nổi, quay mặt đi.

Tạ Vô Kỵ vẫn nhìn tấm gương.

Trong gương, sau khi thiếu nữ ngã xuống, người giữ miếu nhặt từ dưới chân tượng Nguyệt Lão ra một đồng tiền đen. Trên đồng tiền khắc một con mắt. Hắn đặt đồng tiền vào miệng Hứa lão thái gia đang hôn mê, rồi nói: “Mượn mặt không bằng mượn mạng. Từ nay, Hứa gia sống thay nàng.”

Tạ Vô Kỵ khẽ nheo mắt.

Đồng tiền đen.

Lại là đồng tiền đen.

Hứa lão thái gia phía sau bỗng phát ra một tiếng rú thảm. Trên mặt lão, lớp da bắt đầu nhăn lại với tốc độ mắt thường có thể thấy. Hai mươi năm thọ vay mượn bị thứ trong phòng cưới kéo ra từng chút một. Lão ôm mặt lăn lộn dưới đất, liên tục gọi cứu mạng.

Không ai dám động.

Hứa Kính Đức đứng như tượng gỗ, nhìn cha mình già đi, khóe môi run rẩy. Hắn tưởng mình sẽ thấy khoái ý. Nhưng khi thật sự nhìn thấy cảnh đó, hắn chỉ cảm thấy toàn thân lạnh buốt.

Căn phòng cưới vang lên tiếng bước chân.

Một cô dâu áo đỏ từ trong bóng tối đi ra.

Nàng không có mặt.

Nhưng khi nàng đứng trước Hứa lão thái gia, mọi người đều có cảm giác nàng đang nhìn lão.

Hứa lão thái gia bò lùi lại, giọng khàn đến không còn giống người: “Không phải ta… là người giữ miếu… là hắn dạy ta… ta chỉ muốn sống…”

Cô dâu áo đỏ cúi xuống.

Từ nơi đáng lẽ là miệng, một giọng thiếu nữ vang lên rất nhẹ: “Ta cũng chỉ muốn sống.”

Nàng đưa tay chạm vào mặt Hứa lão thái gia.

Không có máu bắn ra.

Không có tiếng xương vỡ.

Chỉ có khuôn mặt Hứa lão thái gia dần dần mờ đi, giống như bị một bàn tay vô hình lau mất khỏi thế gian. Lão giãy giụa, nhưng càng giãy, mặt càng trống rỗng. Cuối cùng, nơi từng là mắt mũi miệng chỉ còn lại một mảng da phẳng lì.

Lão ngã xuống.

Áo cưới trên người cô dâu đỏ hơn một chút.

Những bóng cô dâu không mặt ở hành lang lần lượt tan đi. Gió trong sân nổi lại. Mưa cũng trở về, rơi lộp bộp trên mái ngói như chưa từng dừng. Nhưng không ai trong Hứa gia dám thở mạnh.

Tạ Vô Kỵ nhìn cô dâu áo đỏ. “Nợ của Hứa gia đã trả một phần. Nhưng người giữ miếu còn sống.”

Cô dâu áo đỏ đứng im.

Một lúc sau, nàng chậm rãi đưa tay chỉ về phía miếu Nguyệt Lão sau trấn.

Tạ Vô Kỵ hiểu ý nàng.

Hứa lão thái gia chỉ là người vay mạng.

Người cho vay mới là đầu mối thật sự.

Ngay lúc đó, Quỷ Sự Lục trong tay áo hắn khẽ động. Tạ Vô Kỵ lấy sách ra. Trang giấy vốn trống không tự hiện lên một hàng chữ đen:

Người không nên sống đã trả mặt. Người không nên chết vẫn đang giữ chìa.

Sau hàng chữ ấy, một vệt mực loang ra, chậm rãi kết thành hình một con mắt nhỏ.

Tạ Vô Kỵ khép sách lại.

Ngoài sân, tiếng chuông từ miếu Nguyệt Lão bỏ hoang bỗng vang lên trong mưa.

Một tiếng.

Rồi một tiếng nữa.

Giống như có người đứng trong miếu, thong thả gõ chuông, chờ bọn họ đến.