Vạn Mộng Quy Tâm

Mưa trước gốc hòe không rơi xuống đất.

Nó treo lơ lửng giữa không trung, từng sợi mưa mảnh như chỉ bạc bị một bàn tay vô hình níu lại. Dưới ánh trời xám sắp sáng, mỗi giọt nước đều phản chiếu một mái ngói của Kỷ gia. Mái ngói ấy không nằm bên ngoài, mà giống như bị nhét vào trong giọt mưa, vặn cong, kéo dài, biến thành vô số cửa viện khép kín.

Kỷ Vọng đứng trước lối đi hẹp do mưa tách ra.

Sau lưng hắn là Lan viện, là Bạch Nhược Lan đang dùng chút hơi thở còn lại giữ tầng giữa của Tàn Đài, là Thanh Tước với chữ Lạc nứt máu trên cổ tay, là Tang Ninh đang cố nhớ tên mình giữa một đêm chuyên ăn tên người.

Trước mặt hắn là gốc hòe.

Rễ hòe đen nhánh trồi lên khỏi bùn, không còn giống rễ cây, mà giống những ngón tay già nua chống trên mặt đất. Giữa từng khe rễ, bóng Tàn Đài ba tầng thấp thoáng hiện ra. Tầng dưới nằm sâu trong bùn. Tầng giữa nằm trong mưa. Tầng trên chưa hiện rõ, chỉ có một đường vân thứ mười ba bị vẽ lệch đang sáng lên từng chút một.

Nửa mảnh ngọc trong ngực Kỷ Vọng vẫn nóng.

Ba tiếng gõ khi nãy đã im.

Nhưng dư âm vẫn còn.

Cốc.

Cốc.

Cốc.

Như có ai đó ngồi trong xương cũ, dùng đốt tay gõ vào cửa nhà.

Tiếng trẻ con từ gốc hòe lại vang lên:

“Mẫu thân đang đợi ngươi trả ta về.”

Giọng ấy không còn giống tiếng của Kỷ An hoàn toàn. Nó non hơn một chút, xa hơn một chút, cũng lạnh hơn một chút. Nó giống một đứa trẻ học cách nói bằng ký ức của người khác, mỗi chữ đều có hình dạng đúng, nhưng bên trong không có hơi ấm của người sống.

Kỷ Vọng bước tới một bước.

Bùn dưới chân hắn lập tức lõm xuống.

Không phải vì thân thể hắn nặng, mà vì bóng Tàn Đài dưới đất đột nhiên kéo hắn về sau, như muốn bắt hắn quỳ xuống trước gốc hòe.

Kỷ Vọng không quỳ.

Hắn dùng ngón cái đè lên nửa mảnh ngọc trước ngực, để cảm giác nóng rát kia truyền thẳng vào tim. Đau làm hắn tỉnh. Đau cũng nhắc hắn một điều: trước khi trời sáng, mọi thứ ở Kỷ gia đều đang tranh giành quyền gọi tên sự thật.

Mà sự thật càng muốn được gọi tên, càng có khả năng là bẫy.

“Ra đây.”

Kỷ Vọng nói rất khẽ.

Không phải gọi đứa trẻ.

Cũng không phải gọi Tàn Đài.

Hắn gọi thứ đang nấp sau hai chữ “mẫu thân”.

Mưa phía trước bỗng chấn động.

Từng giọt nước treo giữa trời đồng loạt quay mặt về phía hắn. Trong mỗi giọt nước, Kỷ Vọng thấy một bóng người phụ nữ đứng dưới mái hiên cũ. Bóng người ấy ôm một bọc vải trong lòng, tóc mai ướt, cổ tay có vết máu, trên ngón tay đeo một chiếc nhẫn trăng gãy.

Không nhìn rõ mặt.

Nhưng chỉ một thoáng, lồng ngực Kỷ Vọng đã như bị một sợi chỉ lạnh xuyên qua.

Không phải Bạch Nhược Lan.

Ít nhất không phải Bạch Nhược Lan hiện tại.

Bóng người phụ nữ kia đứng trong một đêm cũ hơn cả đêm hắn vừa thấy. Nàng không khóc. Nàng cũng không van xin. Nàng chỉ cúi đầu nhìn bọc vải trong tay, ánh mắt bình tĩnh đến mức khiến người ta phát lạnh.

Sau đó, trong một giọt mưa khác, Kỷ Vọng thấy Bạch Nhược Lan.

Bạch Nhược Lan khi ấy trẻ hơn rất nhiều. Sắc mặt nàng tái nhợt vì vừa sinh, nhưng đôi mắt lại sáng đến đau lòng. Nàng ngồi trên giường, hai tay ôm một đứa trẻ khác, ngón tay run đến mức không giữ nổi khăn bọc.

Giữa hai người phụ nữ là một chiếc nôi gỗ.

Trong nôi không có trẻ con.

Chỉ có tro mộng.

Tro mộng được phủ rất đều, giống như ai đó đã cẩn thận rắc lên để che đi dấu vết từng có một sinh mệnh nằm ở đó.

Kỷ Vọng chỉ nhìn một hơi.

Mắt trái hắn lập tức đau nhói.

Không phải đau vì nhìn sâu, mà là đau vì cảnh tượng trong mưa không muốn bị nhìn. Mỗi giọt nước đều giống một mảnh gương vỡ. Hắn càng nhìn, các mảnh gương càng đâm ngược vào mắt hắn.

Mộng Nhãn tự động mở ra một đường rất mỏng.

Mộng quang quanh gốc hòe không sáng. Nó xám, đen, lẫn một vệt trắng nhợt như xương ngâm trong nước mưa quá lâu. Từ tầng giữa Tàn Đài, từng sợi mộng ngân kéo về phía Lan viện, móc vào hơi thở của Bạch Nhược Lan. Từ tầng dưới, vô số sợi đen lại chui vào rễ hòe, buộc lấy nền đất của Kỷ gia.

Gia môn.

Hai chữ ấy hiện lên trong đầu hắn.

Không phải cửa lớn trước phủ.

Không phải từ đường.

Không phải gia phả.

Gia môn là thứ buộc người sống trong một họ phải thay người chết trả nợ.

Kỷ gia đã biến chính máu mủ thành cánh cửa.

Muốn ra ngoài, phải có người giữ cửa.

Muốn giữ cửa, phải có người bị quên tên.

Kỷ Vọng chậm rãi nắm chặt tay.

Đường xám dưới da hắn lại lan lên một tấc, từ cổ tay chạy tới khuỷu tay. Cảm giác lạnh ngấm vào xương, khiến hắn mất đi cảm giác ở hai ngón út. Hắn biết đây là phản phệ. Không cần ai nhắc, thân thể hắn cũng đang nói với hắn rằng hắn đã nhìn quá giới hạn.

Nhưng hắn không nhắm mắt.

Đối diện gốc hòe, tiếng trẻ con lại vang lên:

“Ngươi thấy rồi.”

Kỷ Vọng nói:

“Ta chỉ thấy thứ ngươi muốn ta thấy.”

Giọng trẻ con im một chút.

Mưa trước mặt tách ra, lộ một bóng nhỏ đứng dưới gốc hòe.

Bóng ấy cao không tới thắt lưng người lớn, mặc áo trắng cũ, tóc rũ xuống che nửa khuôn mặt. Trên mặt nó không có ngũ quan rõ ràng. Chỉ có một đường máu rất mảnh từ trán chảy xuống, chia khuôn mặt trắng bệch thành hai nửa.

Nó giơ tay về phía hắn.

Trong lòng bàn tay nhỏ xíu có một hạt tro trắng.

Giống hạt tro Kỷ Vọng đã đặt bên gối Bạch Nhược Lan.

Nhưng hạt tro này không ấm.

Nó chết.

“Trả ta về.”

Đứa trẻ nói.

“Nàng giấu ta dưới đài. Nàng giữ ngươi trong tên. Nàng dùng ta đổi ngươi. Ngươi phải trả.”

Kỷ Vọng nhìn nó.

Ánh mắt hắn không có thương hại.

Cũng không có giận dữ.

Hắn chỉ nhìn rất lâu, như nhìn một vết thương bị người khác cố tình bóc ra trước mặt mình.

“Ngươi là ai?”

Đứa trẻ nghiêng đầu.

“Ngươi biết.”

“Ta không biết.”

“Ngươi không dám biết.”

Kỷ Vọng khẽ cười một tiếng.

Tiếng cười rất nhạt, gần như tan ngay trong mưa.

“Ta từng chết trên Táng Mộng Đài. Thứ nên sợ, ta đã thấy quá nhiều.”

Đứa trẻ nói:

“Vậy vì sao ngươi không gọi tên ta?”

Mưa nặng xuống.

Cả gốc hòe như cúi thấp hơn một chút.

Kỷ Vọng cảm nhận rõ nửa mảnh ngọc trước ngực đập mạnh. Không phải nóng nữa, mà giống một trái tim nhỏ bị ép sống lại. Mỗi lần nó đập, trong thức hải hắn lại có một mảnh ký ức bị nước mưa làm mờ.

Lần này, thứ mờ đi không phải tiếng cười của Bạch Nhược Lan.

Mà là nét chữ của nàng.

Nét chữ “Ra” nàng viết vào lòng bàn tay hắn khi nãy.

Hắn vẫn nhớ nàng đã viết.

Nhưng hình dạng nét chữ đang tan.

Kỷ Vọng cụp mắt nhìn lòng bàn tay.

Không có dấu.

Chỉ còn đau.

Đứa trẻ thấy vậy, giọng trở nên mềm hơn:

“Gọi tên ta, ngươi sẽ nhớ.”

Kỷ Vọng hỏi:

“Nhớ cái gì?”

“Nhớ nàng từng chọn ai.”

“Nàng không chọn.”

Đứa trẻ bất động.

Kỷ Vọng ngẩng mắt.

Mưa xung quanh hắn dừng lại.

“Ngươi nói nàng dùng ngươi đổi ta. Tàn Đài nói vậy. Gia môn nói vậy. Tro mộng bị dạy im lặng cũng nói vậy. Nhưng nếu đó là sự thật, vì sao mười sáu năm qua nó không giết nàng?”

Đứa trẻ không đáp.

Kỷ Vọng bước thêm một bước.

Bóng Tàn Đài dưới chân hắn lập tức nổi lên những đường vân đen. Tầng dưới rung. Tầng giữa kéo căng. Tầng trên còn mờ, nhưng đường thứ mười ba đã sáng như một con mắt đang mở.

Áp lực đè xuống lồng ngực hắn.

Kỷ Vọng ho khan, khóe môi trào ra một vệt máu.

Hắn đưa tay lau đi.

Máu rơi xuống bùn, chưa kịp tan đã bị rễ hòe hút sạch.

Đứa trẻ nhìn vệt máu ấy, giọng đột nhiên rét đi:

“Ngươi cũng thuộc về đài.”

Kỷ Vọng nói:

“Kiếp trước, có lẽ.”

“Kiếp này cũng vậy.”

“Vậy càng tốt.”

Kỷ Vọng nhìn nó, từng chữ chậm rãi:

“Thứ đã thuộc về đài một lần, mới biết đài sợ cái gì.”

Gió mưa quanh gốc hòe im phăng phắc.

Đứa trẻ không còn đưa hạt tro về phía hắn nữa.

Kỷ Vọng tiếp tục nói:

“Nó không sợ người sống chết. Nó sợ người sống không chịu chọn theo cách nó đặt ra.”

Trong khoảnh khắc ấy, tầng giữa Tàn Đài bỗng phát ra tiếng nứt rất khẽ.

Không phải nứt thật.

Chỉ là mộng ngân ở tầng giữa dao động.

Ở Lan viện xa xa, hạt tro bên gối Bạch Nhược Lan có lẽ cũng cảm ứng được điều đó. Một cơn đau sắc lạnh đâm thẳng vào tim Kỷ Vọng. Hắn biết nàng đang đau. Hoặc nói đúng hơn, cái giá nàng giữ tầng giữa bị chia sang hắn.

Hắn đã bảo nàng bóp nát hạt tro nếu đài động.

Nhưng nàng không bóp.

Nàng đang chịu.

Bạch Nhược Lan luôn như vậy.

Nàng không nói, không giải thích, không van xin. Nàng chỉ lặng lẽ giấu mọi thứ vào xương máu mình, rồi bắt người khác sống tiếp trên phần đau ấy.

Kiếp trước hắn không hiểu.

Kiếp này hắn cũng chưa hiểu hết.

Nhưng hắn bắt đầu biết: lời không nói chưa chắc là lừa dối.

Có khi nó là cách một người không còn đường nào khác để giữ người mình yêu khỏi một cánh cửa đã mở.

Đứa trẻ dưới gốc hòe bỗng bật cười.

Tiếng cười rất nhỏ, nhưng cả Kỷ gia đều như nghe thấy.

Từ phía các viện xa, từng cánh cửa đóng kín đồng loạt rung lên. Cửa phòng bếp. Cửa dược phòng. Cửa từ đường. Cửa nhà kho. Cửa chủ viện. Tất cả đều vang lên tiếng then gỗ bị móng tay cào từ bên trong.

Gia môn thức dậy.

Không phải một cửa.

Mà là tất cả cửa.

Một giọng già nua vang lên từ dưới nền đất:

“Kỷ gia có luật.”

Ngay sau đó, một giọng phụ nữ vang lên từ trong tường:

“Một tên ở lại.”

Một giọng trẻ con khác cười khanh khách:

“Một tên ra ngoài.”

Tiếp theo là rất nhiều giọng người chồng chéo lên nhau, nam nữ già trẻ đều có, như cả gia phả đã mọc miệng dưới mưa:

“Người ra ngoài phải mang nợ.”

“Người ở lại phải giữ đài.”

“Người giữ đài không được nói.”

“Người nghe được không được hỏi.”

“Người bị giấu không được về.”

“Người đã về phải có người thay.”

Kỷ Vọng đứng giữa tiếng nói của cả một gia môn, thần sắc không đổi.

Nhưng mắt trái hắn bắt đầu rỉ máu.

Không phải lệ máu ồ ạt, chỉ là một đường rất mỏng chảy qua khóe mắt, bị mưa cuốn xuống cằm.

Mộng Nhãn không chịu nổi nhiều giọng mộng chồng lên nhau như vậy.

Mỗi giọng đều mang một mảnh mộng thân duyên mục nát. Mỗi mảnh đều muốn nhét vào đầu hắn một phần ký ức, bắt hắn tin rằng đó là sự thật. Nếu hắn mở rộng Mộng Nhãn thêm một chút, hắn có thể thấy nhiều hơn. Có thể thấy đêm sinh nở. Có thể thấy người phụ nữ đeo nhẫn trăng gãy. Có thể thấy đứa trẻ nào được ôm, đứa trẻ nào bị đặt xuống.

Nhưng hắn sẽ mất khả năng phân biệt.

Sự thật bị Tàn Đài nuôi quá lâu không còn là sự thật nguyên vẹn.

Nó đã biết cách dùng nỗi đau để giả làm chứng cứ.

Kỷ Vọng nhắm mắt lại.

Không nhìn nữa.

Đây mới là lựa chọn khó nhất của Mộng Nhãn.

Không phải mở ra.

Mà là biết khi nào phải đóng lại.

Tiếng gia môn lập tức lớn hơn:

“Không nhìn thì không biết.”

“Không biết thì không cứu được mẫu thân.”

“Không cứu được mẫu thân thì vì sao sống lại?”

“Vì sao ngươi được sống?”

“Vì sao người bị giấu không phải ngươi?”

Câu cuối cùng đánh thẳng vào thức hải hắn.

Tàn tinh trong thức hải run lên.

Một khoảnh khắc, Kỷ Vọng thấy lại Táng Mộng Đài kiếp trước.

Thấy chính mình bị đóng đinh trong đêm vô mộng.

Thấy Mộng Vô Nhai đứng dưới đài, giọng ôn hòa nói: “Đau vì còn mộng. Không còn mộng, sẽ không đau nữa.”

Câu đó từng là lời của kẻ giết cả nhân gian.

Nhưng lúc này, gia môn Kỷ gia đang dùng một giọng khác nói cùng một điều.

Đau vì còn thân duyên.

Không còn thân duyên, sẽ không đau nữa.

Chôn một tên, giữ một tên.

Đổi một người, cứu một người.

Tất cả đều hợp lý.

Tất cả đều tàn nhẫn đến mức giống như đạo lý.

Kỷ Vọng mở mắt.

Mắt trái đầy máu, nhưng ánh mắt lại càng lạnh.

“Luật của Kỷ gia?”

Hắn hỏi.

Không ai đáp rõ.

Chỉ có mưa lăn trên lá hòe.

Kỷ Vọng cúi người nhặt một mảnh gỗ mục dưới chân. Trên mảnh gỗ có vết khắc cũ, bị bùn che gần hết. Hắn dùng ngón tay lau qua, thấy một nét chữ xiêu vẹo.

Không phải Kỷ.

Không phải Lạc.

Là Môn.

Cửa.

Kỷ Vọng nhìn chữ ấy rất lâu.

Sau đó, hắn bẻ gãy mảnh gỗ.

Rắc.

Âm thanh rất nhỏ.

Nhưng tất cả cánh cửa trong Kỷ gia cùng im bặt.

Đứa trẻ không mặt dưới gốc hòe ngẩng đầu.

Kỷ Vọng nói:

“Gia môn không phải luật.”

Bóng Tàn Đài dưới chân hắn lập tức chấn động.

Kỷ Vọng tiến lên bước thứ ba.

Lần này, bùn không kéo được hắn.

“Gia môn là người trong nhà còn chịu mở cửa cho nhau.”

Gió mưa cuốn qua, áo hắn ướt dính vào thân thể gầy yếu. Hắn không có kiếm. Không có tu vi đủ để chém rễ hòe. Không có pháp bảo nào có thể phá Tàn Đài. Hắn chỉ có một thân thể mười sáu tuổi đang đau, một Mộng Nhãn sắp rách, một nửa mảnh ngọc nóng như than và những ký ức đang bị mưa từng chút xóa mờ.

Nhưng hắn vẫn đứng thẳng.

“Các ngươi biến nó thành cửa nhốt người. Vậy các ngươi không phải gia môn.”

Hắn nhìn đứa trẻ.

“Các ngươi chỉ là Tàn Đài mượn họ Kỷ để mọc rễ.”

Đứa trẻ im lặng.

Rồi khuôn mặt không ngũ quan của nó đột nhiên nứt ra một đường.

Không phải miệng.

Là một vết nứt đen, từ giữa mặt kéo xuống cổ, như ai đó dùng dao cắt lớp da giả bên ngoài.

Từ trong vết nứt ấy, có tiếng người lớn thở dài.

“Kỷ Vọng.”

Giọng ấy không phải trẻ con.

Không phải Kỷ An.

Không phải giọng trong gia phả.

Đó là giọng một người từng đứng rất gần hắn, nhưng lại bị đêm cũ cố ý đặt sau rất nhiều lớp tro.

Kỷ Vọng không đáp.

Người trong vết nứt nói:

“Nếu ngươi không trả, mẫu thân ngươi sẽ phải giữ tầng giữa đến chết.”

Kỷ Vọng hỏi:

“Trả cái gì?”

“Trả tên.”

“Cho ai?”

“Cho người không được về nhà.”

Kỷ Vọng nói:

“Ngươi muốn ta gọi tên.”

“Đúng.”

“Gọi rồi thì sao?”

“Gia môn mở.”

“Người bị giấu về.”

“Đúng.”

“Kẻ giữ tầng giữa được thả?”

Vết nứt im lặng.

Kỷ Vọng cười lạnh:

“Không phải thả. Là đổi.”

Không ai trả lời.

Câu trả lời đã nằm trong sự im lặng.

Nếu gọi tên, người bị giấu sẽ về.

Nhưng một người khác phải ở lại tầng giữa.

Bạch Nhược Lan có thể được kéo khỏi giường bệnh, nhưng Tàn Đài sẽ cần một người mới giữ đài. Người đó có thể là Kỷ Vọng. Có thể là Tang Ninh, vì nàng đã bị nhạt tên. Có thể là Thanh Tước, vì nàng mang chữ Lạc. Cũng có thể là chính bóng “tên còn lại”, bị gọi về chỉ để tiếp tục bị dùng làm then cửa.

Đây không phải cứu người.

Đây là gia môn bắt người sống học lại cách hy sinh sai lầm của mười sáu năm trước.

Kỷ Vọng đưa tay vào ngực áo, lấy nửa mảnh ngọc ra.

Mảnh ngọc đỏ lên vì nóng. Dấu trăng gãy trên đó hiện rõ, như một vết sẹo chưa lành. Hắn đặt ngọc giữa hai ngón tay, nhưng không nâng về phía đứa trẻ, cũng không áp lên gốc hòe.

Hắn chỉ dùng móng tay rạch nhẹ lên đầu ngón tay mình.

Máu chảy ra.

Đứa trẻ nói:

“Ngươi muốn khóa đài?”

Kỷ Vọng đáp:

“Không.”

“Ngươi muốn phá cửa?”

“Không.”

“Vậy ngươi muốn làm gì?”

Kỷ Vọng dùng máu viết một nét rất nhỏ lên mặt sau nửa mảnh ngọc.

Không phải tên.

Không phải họ.

Chỉ là một nét ngang.

Một nét chặn.

Mộng Nhãn của hắn mở ra đúng một hơi.

Không nhìn người.

Không nhìn đài.

Chỉ nhìn vết nối giữa Tàn Đài và hai chữ gia môn.

Ngay khi nhìn thấy, đầu hắn như bị búa đập. Tất cả giọng nói trong Kỷ gia đồng loạt chui vào tai hắn. Hắn nghe Bạch Nhược Lan đau đẻ. Nghe trẻ con khóc. Nghe chuông đồng phủ bùn. Nghe Trần y sư nói “đừng để nó học cách gọi mẹ”. Nghe Kỷ Hành Sơn đứng ngoài cửa từ đường, giọng khàn: “Đã vào gia phả thì không còn đường lui.”

Hắn còn nghe một giọng nữ rất lạnh:

“Không vào gia phả cũng không sao. Ta mang nó đi.”

Nhẫn trăng gãy lóe lên trong mộng ảnh.

Ngay sau đó, Mộng Phản đập ngược vào thức hải hắn.

Kỷ Vọng lảo đảo, máu từ mũi chảy xuống. Ký ức trong đầu hắn thiếu đi một mảnh.

Lần này hắn mất điều gì?

Hắn không biết ngay.

Cho tới khi gió mưa lướt qua, hắn bỗng phát hiện mình không còn nhớ rõ Bạch Nhược Lan thường gọi hắn bằng giọng nào khi hắn bệnh sốt năm mười tuổi.

Hắn nhớ nàng từng gọi.

Nhưng thanh âm đã trống.

Kỷ Vọng nhắm mắt một nhịp.

Khi mở ra, ánh mắt hắn không dao động.

Hắn đặt nét máu chặn lên mảnh ngọc.

Nửa mảnh ngọc lập tức phát ra tiếng nứt mảnh.

Không vỡ.

Nhưng dấu trăng gãy trên ngọc bị máu phủ mất một phần, giống như bị hắn tạm thời bịt miệng.

Cùng lúc, những cánh cửa đang cào móng trong Kỷ gia đều dừng lại.

Đứa trẻ không mặt dưới gốc hòe cúi đầu nhìn bàn tay mình.

Hạt tro trắng trong lòng nó không còn chết hoàn toàn.

Nó hơi sáng lên.

Rất yếu.

Yếu đến mức gần như không thể gọi là sống.

Nhưng không còn bị Tàn Đài dùng để nói chuyện thay nữa.

Đứa trẻ ngẩng đầu, lần đầu tiên giọng nó có một chút hoang mang:

“Ngươi… không gọi tên ta.”

Kỷ Vọng nói:

“Chưa đến lúc.”

“Vậy ta không về được.”

“Ngươi cũng chưa chắc muốn về bằng cách đó.”

Đứa trẻ im lặng rất lâu.

Mưa trên gương mặt không ngũ quan của nó chảy xuống, giống như nước mắt, nhưng Kỷ Vọng biết đó không phải nước mắt. Nó chưa có đủ mộng để khóc. Nó chỉ đang học từ hình dáng của đau khổ.

Sau lưng hắn, từ hướng Lan viện, bỗng có tiếng ho rất nhỏ truyền qua mưa.

Bạch Nhược Lan.

Kỷ Vọng quay đầu.

Xa như vậy, đáng lẽ hắn không nghe được.

Nhưng hạt tro bên gối nàng và nửa mảnh ngọc trong tay hắn nối thành một sợi rất mỏng. Qua sợi ấy, hắn cảm nhận được tầng giữa Tàn Đài bị chặn một nhịp.

Bạch Nhược Lan lấy lại được một hơi.

Chỉ một hơi.

Không đủ cứu mạng.

Nhưng đủ để nàng mở mắt.

Đủ để nàng nghe thấy một cánh cửa trong Kỷ gia vừa không được mở theo cách cũ.

Đứa trẻ dưới gốc hòe cũng quay đầu về phía Lan viện.

Nó nói rất khẽ:

“Nàng tỉnh rồi.”

Kỷ Vọng không đáp.

Ngay khoảnh khắc ấy, mưa giữa hắn và Lan viện bỗng tách ra.

Không phải lối đi.

Là một bóng người.

Bạch Nhược Lan đứng trong mưa.

Hoặc nói đúng hơn, mộng ảnh của nàng đứng trong mưa.

Nàng mặc áo trắng mỏng, tóc dài xõa sau lưng, gương mặt tái nhợt nhưng không còn vẻ bệnh tật của hiện tại. Đây không phải Bạch Nhược Lan trên giường. Cũng không hẳn là Bạch Nhược Lan mười sáu năm trước.

Nàng giống phần lời chưa nói của Bạch Nhược Lan, cuối cùng bị ép hiện ra giữa Tàn Đài và gia môn.

Trong tay nàng ôm một chiếc khăn bọc trẻ con đã trống.

Bạch Nhược Lan nhìn Kỷ Vọng.

Ánh mắt nàng vừa đau, vừa dịu, vừa tuyệt vọng.

Sau đó nàng nhìn đứa trẻ không mặt dưới gốc hòe.

Môi nàng run lên.

Kỷ Vọng lập tức nói:

“Đừng gọi.”

Bạch Nhược Lan dừng lại.

Đứa trẻ cũng nhìn nàng.

Toàn bộ Kỷ gia im lặng chờ một tiếng gọi.

Chỉ cần nàng gọi.

Gia môn sẽ mở.

Tàn Đài sẽ có quyền đòi người.

Bạch Nhược Lan đứng trong mưa, nước mắt rơi xuống mà không thành tiếng.

Rất lâu sau, nàng không gọi tên.

Nàng chỉ nhìn Kỷ Vọng, khàn giọng nói một câu:

“Đừng giữ gia môn này.”

Mưa lập tức đen lại.

Bóng Tàn Đài dưới chân Kỷ Vọng dựng thẳng lên như một tấm bia.

Trên bia, từng hàng chữ máu hiện ra:

Người không giữ gia môn, không được mang họ Kỷ.

Kỷ Vọng nhìn hàng chữ ấy.

Sau đó hắn quay lại nhìn Bạch Nhược Lan trong mưa.

“Con không giữ họ Kỷ.”

Giọng hắn rất nhẹ.

Nhưng trong màn mưa đen, từng chữ đều rõ đến lạnh người.

“Con giữ người mở cửa cho con sống.”

Bạch Nhược Lan ngẩn ra.

Đứa trẻ không mặt cũng đứng yên.

Tàn Đài và gia môn đồng thời im lặng.

Ở cuối lối mưa, trời xám ngoài Kỷ gia bắt đầu lộ ra một vệt sáng rất mỏng.

Trời sắp sáng.

Nhưng trước khi ánh sáng ấy chạm vào mái nhà, từ tầng giữa Tàn Đài bỗng truyền ra tiếng khóa mở.

Cạch.

Một cánh cửa chưa từng xuất hiện hiện ra sau lưng Bạch Nhược Lan.

Trên cửa không khắc họ Kỷ.

Cũng không khắc họ Lạc.

Chỉ khắc một chiếc nôi trống.

Từ trong cửa, có một giọng rất nhỏ vang lên.

Không gọi Kỷ Vọng.

Không gọi Bạch Nhược Lan.

Nó chỉ nói:

“Vậy ai… giữ ta?”

Kỷ Vọng nhìn cánh cửa ấy.

Máu trong mắt trái nhỏ xuống mảnh ngọc.

Hắn biết, chương này hắn chưa thể rời nhà.

Bởi vì trước khi mang tro mộng ra khỏi Kỷ gia, hắn phải quyết định một việc còn khó hơn phá Tàn Đài.

Không phải trả người bị giấu về cho gia môn.

Mà là giữ người bị giấu khỏi gia môn.