Vạn Mộng Quy Tâm

Bóng Tàn Đài ba tầng hiện lên dưới nền Lan viện.

Không phải bằng đá.

Không phải bằng tro.

Mà bằng những đường máu rất mỏng, như có ai dùng móng tay rạch từ dưới đất lên, từng nét từng nét vẽ lại một vật đã bị chôn quá lâu.

Mưa rơi xuống mái hiên, nhưng tiếng mưa không còn vang trên ngói nữa. Từng giọt nước chạm vào bóng Tàn Đài liền tối lại, lặng đi, sau đó trượt xuống theo ba tầng đài vô hình, giống như đang bị thứ gì đó dưới lòng đất uống mất âm thanh.

Bạch Nhược Lan mở mắt.

Trong đôi mắt vốn luôn dịu xuống khi nhìn Kỷ Vọng, lúc này không có dịu dàng.

Chỉ có một loại mệt mỏi rất sâu.

Mệt đến mức giống như nàng không vừa tỉnh lại, mà vừa từ một đêm dài mười sáu năm bò trở về, trên người còn vướng tro, máu và tiếng khóc của đứa trẻ nào đó.

Nàng nhìn Kỷ Vọng.

Môi nàng khẽ động.

Chữ “Đài” không phát ra tiếng, nhưng cả Lan viện đều nghe thấy.

Không nghe bằng tai.

Nghe bằng thứ nằm sâu trong lòng, nơi mỗi người cất giấu điều không muốn nhớ.

Tang Ninh đột nhiên ôm ngực lùi nửa bước. Mộng quang quanh người nàng mỏng đi như ngọn lửa bị mưa ép xuống. Nàng cúi đầu, vẻ mặt trắng bệch, trong mắt thoáng qua hoảng loạn.

“Công tử…”

Nàng muốn nói mình vừa quên một chuyện.

Nhưng càng muốn nói, chuyện ấy càng trượt đi.

Nàng chỉ nhớ đó là một chuyện rất nhỏ.

Nhỏ như tên một người.

Nhỏ như một mùa đông từng có người gọi nàng về ăn cơm.

Nhỏ đến mức nếu quên mất, người khác cũng sẽ không thấy có gì đáng tiếc.

Kỷ Vọng không quay đầu, nhưng giọng hắn hạ xuống rất thấp:

“Đừng nhìn nền đất.”

Tang Ninh lập tức nhắm mắt.

Thanh Tước kéo nàng về sau một bước, cổ tay bị vải trắng quấn chặt lại rịn ra máu. Chữ Lạc dưới lớp da như bị ai dùng kim đâm vào, từng nét đỏ lên, co giật theo nhịp bóng Tàn Đài hiện dưới đất.

Thanh Tước cắn răng, không kêu.

Nàng biết lúc này chỉ một tiếng kêu cũng có thể kéo ánh mắt của thứ kia sang mình.

Kỷ Vọng đứng trước giường Bạch Nhược Lan.

Hắn không mở Mộng Nhãn sâu.

Hắn thậm chí ép Mộng Nhãn khép lại chỉ còn một đường rất mảnh.

Bóng Tàn Đài đã hiện rõ đến mức không cần nhìn cũng thấy. Nếu dùng mắt thường, hắn thấy ba tầng đài bằng máu và mưa. Nếu dùng Mộng Nhãn, hắn sẽ thấy thứ thật sự chống đỡ ba tầng ấy.

Mộng của người sống.

Mộng của người chết.

Và ở tầng giữa, có một sợi mộng quang rất sạch, rất mỏng, bị kéo căng như dây đàn.

Sợi ấy nối từ ngực Bạch Nhược Lan xuống nền đất.

Mười sáu năm qua, nó không phải đang bị Tàn Đài ăn.

Nó đang đè Tàn Đài xuống.

Kỷ Vọng rốt cuộc hiểu vì sao Bạch Nhược Lan có thể sống tới ngày thứ mười chín trong kiếp trước.

Không phải vì nàng yếu đến mức bị người khác kéo dài mạng để làm mồi.

Mà vì nàng đã dùng chính mộng của mình làm cái nắp.

Nắp một cánh cửa.

Nắp một cái tên.

Nắp một đứa trẻ từng không được phép về nhà.

Trong phòng, Bạch Nhược Lan thở ra rất nhẹ.

Hơi thở ấy vừa rời môi nàng, bóng Tàn Đài dưới đất lập tức sáng lên một đường vân. Đường vân thứ nhất chảy qua chân giường, vòng qua mép áo Kỷ Vọng, rồi dừng lại trước mũi giày hắn.

Như một lời mời.

Cũng như một cái cân.

Kỷ Vọng nhìn nó.

Trong đầu hắn, giọng nói từng vang ở phòng gia phả lại nổi lên, khàn khàn, lạnh lẽo:

Đổi một cái tên, giữ một mạng.

Đổi một giấc mộng, giữ một nhà.

Đổi một người không nên tồn tại, giữ gia môn không sụp.

Đây không phải lời nói của người.

Đây là luật.

Luật đã bị viết vào Kỷ gia từ rất lâu trước khi hắn trọng sinh.

Kỷ Vọng cúi người, nhặt một hạt tro trắng còn sót trên vạt áo Bạch Nhược Lan.

Hạt tro ấy không đen.

Nó trắng đến gần như trong suốt, nhưng bên trong có một điểm đỏ rất nhỏ. Điểm đỏ ấy giống máu trẻ con, cũng giống một hạt mộng chưa kịp mọc đã bị chôn vào tro.

Bạch Nhược Lan nhìn hạt tro trong tay hắn.

Đôi mắt nàng run lên rất khẽ.

Không phải vì sợ Tàn Đài.

Mà vì sợ Kỷ Vọng hiểu quá nhanh.

Kỷ Vọng biết ánh mắt ấy.

Kiếp trước, trước khi chết, rất nhiều người cũng nhìn hắn như vậy.

Họ không sợ hắn thua.

Họ sợ hắn vì muốn thắng mà bước vào con đường không quay lại được.

“Mẫu thân.”

Kỷ Vọng gọi nàng.

Hai chữ rất nhẹ.

Nhưng sợi mộng quang nối từ ngực Bạch Nhược Lan xuống Tàn Đài run lên mạnh hơn tất cả tiếng sấm ngoài kia.

Bạch Nhược Lan muốn lắc đầu.

Nàng không lắc nổi.

Móng tay nàng bấu vào chăn, trắng bệch. Môi nàng mấp máy rất chậm, như từng chữ đều phải đi qua một lớp bùn lạnh.

“Đừng… hỏi.”

Đây là tiếng nói đầu tiên của nàng sau khi mở mắt.

Khàn, nhỏ, vỡ.

Nhưng còn là tiếng người.

Tang Ninh mở mắt ra một khe, nghe thấy câu ấy, hốc mắt bỗng đỏ lên. Nàng không biết vì sao mình muốn khóc. Nàng chỉ cảm thấy người nằm trên giường kia không giống một phu nhân bệnh nặng.

Nàng giống một người đã tự tay khóa mình trong đêm, khóa rất lâu, chỉ để bên ngoài còn có người được nhìn thấy trời sáng.

Kỷ Vọng đáp:

“Ta không hỏi tên.”

Bạch Nhược Lan nhìn hắn.

Kỷ Vọng nói tiếp:

“Ta hỏi đài.”

Trong khoảnh khắc ấy, bóng Tàn Đài dưới nền Lan viện đột nhiên dừng lại.

Mưa ngoài hiên cũng dừng lại.

Ngay cả tiếng thở của mọi người đều giống như bị một bàn tay vô hình bóp vào cổ.

Kỷ Vọng không hỏi đứa trẻ kia là ai.

Không hỏi tên còn lại là gì.

Không hỏi người đeo nhẫn trăng gãy là ai.

Hắn tránh hết những cái tên.

Bởi vì hắn đã biết, trong đêm cũ này, tên chính là lưỡi câu.

Gọi sai một chữ, người bị kéo đi có thể không phải hắn.

Kỷ Vọng chỉ hỏi thứ không phải người.

Thứ đã xuất hiện trước mặt hắn.

Thứ không thể giả vờ chưa từng tồn tại.

“Tàn Đài,” hắn nhìn đường máu dưới chân, giọng bình tĩnh đến gần như lạnh lẽo, “là ai đặt vào Kỷ gia?”

Bạch Nhược Lan nhắm mắt.

Một giọt nước mắt trượt khỏi khóe mắt nàng.

Giọt nước mắt ấy không trong.

Nó mang màu tro.

Khi rơi xuống gối, cả căn phòng vang lên tiếng trẻ con khóc.

Không phải một tiếng.

Mà hai tiếng.

Một tiếng rất gần.

Một tiếng rất xa.

Tiếng gần là trẻ con vừa ra đời, yếu ớt, run rẩy, nhưng còn muốn sống.

Tiếng xa lại không giống khóc.

Nó giống một đứa trẻ bị người ta bịt miệng trong bóng tối, khóc đến cuối cùng cũng biết nếu khóc thành tiếng, người bị chết sẽ là mẫu thân.

Kỷ Vọng đứng im.

Hắn không để tay run.

Trong thức hải, tàn tinh Vạn Mộng Quy Tâm sáng lên một lần rồi tối đi ngay. Mộng Nhãn của hắn bị tiếng khóc ấy cọ qua, đau đến mức trước mắt chợt mất màu. Hình ảnh Bạch Nhược Lan bưng bát canh khi hắn bảy tuổi lại mờ thêm một góc.

Lần này, hắn không chỉ quên mùi canh.

Hắn quên mất hôm đó trong phòng có hoa gì.

Một ký ức rất nhỏ.

Nhỏ đến mức kiếp trước hắn chưa từng nghĩ mình sẽ cần nó để sống.

Nhưng khi nó mất đi, lòng hắn lại rỗng xuống một mảnh.

Kỷ Vọng thở chậm.

Không sao.

Cái giá còn chịu được.

Chỉ cần chưa phải tên của nàng.

Chỉ cần hắn chưa quên người nằm trên giường này là mẫu thân.

Bạch Nhược Lan như cảm nhận được điều gì. Nàng mở mắt, nhìn hắn bằng ánh mắt đau đến cực hạn.

“Vọng nhi…”

Kỷ Vọng nói:

“Ta vẫn nhớ.”

Nàng khựng lại.

Kỷ Vọng cúi mắt nhìn nàng.

“Ta vẫn nhớ người là mẫu thân ta.”

Bạch Nhược Lan không nói được nữa.

Bóng Tàn Đài dưới đất bỗng nổi lên tầng thứ hai.

Tầng thứ nhất là máu.

Tầng thứ hai là tro.

Tro mộng không bay lên như trước, mà chảy quanh giường thành một vòng tròn. Trong vòng tròn ấy, từng cảnh mộng ảnh vỡ vụn hiện rồi tắt.

Một căn phòng đêm mưa.

Một nữ nhân trẻ tuổi tóc xõa, trên cổ tay có vết máu.

Một chiếc nôi đặt cạnh giường.

Hai chiếc áo trẻ con.

Một trắng, một xám.

Một bàn tay nam nhân đè lên gia phả.

Một bàn tay nữ nhân đeo nhẫn trăng gãy đặt nửa mảnh ngọc vào lòng đứa trẻ.

Rồi tất cả hình ảnh bị một vệt mực đen quét qua.

Không phải để giết.

Mà để sửa.

Sửa một đêm có hai tiếng khóc thành một đêm chỉ có một đứa trẻ ra đời.

Sửa một người mẹ từng ôm cả hai thành một người mẹ chỉ được nhớ một.

Sửa một gia môn phạm tội thành một gia môn “bất đắc dĩ”.

Kỷ Vọng nhìn những mảnh mộng ảnh ấy, nhưng không đuổi theo.

Hắn chỉ lấy tay áo che mắt mình lại một phần, để Mộng Nhãn không tự tham lam nuốt thêm.

Chân tướng càng gần càng giống độc.

Uống một ngụm có thể tỉnh.

Uống hết sẽ chết.

Trong mộng ảnh, nữ nhân đeo nhẫn trăng gãy quay đầu.

Lần đầu tiên, Kỷ Vọng gần như nhìn thấy đường nét gương mặt nàng.

Nhưng đúng khoảnh khắc ấy, Bạch Nhược Lan đột nhiên dùng hết sức nắm lấy cổ tay hắn.

Nàng không còn lực.

Năm ngón tay gầy yếu đến mức giống chỉ cần hơi dùng sức đã có thể bẻ gãy.

Nhưng nàng vẫn nắm rất chặt.

“Đừng nhìn nàng.”

Giọng Bạch Nhược Lan vỡ ra từng mảnh.

“Đừng để… nàng nhìn thấy con.”

Kỷ Vọng lập tức khép Mộng Nhãn.

Không do dự.

Hắc ám phủ xuống trước mắt hắn. Đau nhức trong thần hồn lập tức giảm đi một nửa, nhưng hương tro trong phòng lại nặng hơn. Hắn nghe thấy mộng ảnh bị cắt đứt phía trước vang lên một tiếng thở dài rất nhẹ.

Giống tiếc nuối.

Cũng giống đã chờ hắn rất lâu.

Tang Ninh đột nhiên thì thào:

“Nàng… vừa cười phải không?”

Thanh Tước kéo nàng lùi thêm một bước, giọng khàn:

“Đừng nói.”

Nhưng đã muộn.

Vòng tro quanh giường khẽ rung. Một vệt tro trắng bay lên, chạm vào mi tâm Tang Ninh.

Tang Ninh cứng đờ.

Trong mắt nàng, Lan viện biến mất một thoáng. Nàng thấy mình đứng bên ngoài một cánh cửa, bên trong có người phụ nữ đang hát ru. Giọng hát ấy rất dịu. Dịu đến mức khiến người nghe muốn quên mình đang ở đâu.

Người phụ nữ hát:

Ngủ đi.

Quên đi.

Đứa trẻ không có tên thì không đau.

Đứa trẻ không được nhớ thì không chết lần thứ hai.

Tang Ninh run lên.

Nàng muốn lùi, nhưng chân không nhúc nhích.

Kỷ Vọng đưa tay đè lên vai nàng.

Không dùng Mộng Nhãn.

Không Chạm Mộng sâu.

Chỉ đặt một ngón tay lên vai, dùng chút linh lực yếu ớt còn sót trong kinh mạch đẩy vào mộng quang của nàng.

“Nhớ tên mình.”

Tang Ninh há miệng.

Không phát ra tiếng.

Kỷ Vọng nói tiếp:

“Không cần nhớ nàng là ai.”

“Nhớ ngươi là ai.”

Hàng mi Tang Ninh run dữ dội.

Rất lâu sau, nàng bật ra hai chữ gần như tan trong mưa:

“Tang… Ninh.”

Vệt tro trắng trên mi tâm nàng lập tức nứt ra.

Nhưng cái giá không biến mất.

Kỷ Vọng cảm thấy vai trái mình lạnh đi.

Không phải da lạnh.

Mà là một phần cảm giác về thân thể bị ai đó kéo mỏng. Hắn thử cử động ngón tay trái, chậm hơn bình thường nửa nhịp.

Mượn một chút mộng nhớ tên của Tang Ninh để kéo nàng ra, hắn trả bằng cảm giác của chính mình.

Nhỏ.

Nhưng đủ để nhắc hắn rằng từ nay về sau, mỗi lần kéo một người khỏi tro mộng, hắn sẽ mất một phần rất thật.

Bạch Nhược Lan nhìn thấy tất cả.

Nàng muốn nói đừng cứu.

Nhưng nhìn Tang Ninh gục xuống cạnh Thanh Tước mà vẫn ôm chặt cái tên của mình, lời ấy cuối cùng không ra khỏi miệng.

Nàng hiểu con mình.

Kỷ Vọng sẽ không cứu tất cả mọi người.

Nhưng hắn sẽ không để một giấc mộng nhỏ còn đang cố cháy bị giẫm tắt ngay trước mắt.

Dù hắn có lạnh đến đâu.

Dù hắn có đau đến đâu.

Vòng tro dưới đất chậm rãi dừng lại.

Tàn Đài không tiếp tục hiện tầng thứ ba.

Nó như đang quan sát.

Quan sát Kỷ Vọng.

Quan sát cách hắn không hỏi tên, không nhìn người phụ nữ kia, không để Tang Ninh bị kéo mất, cũng không dùng chính Bạch Nhược Lan làm chìa khóa.

Một lúc sau, dưới tầng thứ nhất của bóng Tàn Đài, có một chữ hiện ra.

Không phải Kỷ.

Không phải Lạc.

Không phải Vọng.

Là chữ:

Mẫu.

Chữ ấy vừa hiện, Bạch Nhược Lan phun ra một ngụm máu đen.

Máu rơi lên chăn, không loang ra.

Nó tụ lại thành một vòng nhỏ, giống cái miệng của một đứa trẻ vừa mở ra trong bóng tối.

Kỷ Vọng lập tức giữ lấy cổ tay nàng.

Hơi thở của Bạch Nhược Lan yếu xuống, nhưng không đứt.

Sợi mộng quang nối từ ngực nàng xuống nền đất bị kéo căng tới cực hạn. Nếu nó đứt, Tàn Đài sẽ trồi lên hoàn toàn. Nếu Kỷ Vọng cắt nó, mẫu thân hắn có thể sống thêm một lát, nhưng thứ dưới Kỷ gia sẽ không còn bị giữ lại.

Đây mới là cái ác của gia môn.

Nó không ép hắn chọn giữa sống và chết.

Nó ép hắn chọn giữa một người hắn yêu và tai họa có thể nuốt cả Kỷ gia.

Kiếp trước, có lẽ hắn đã không biết điều này.

Hắn chỉ nhìn thấy mẫu thân chết.

Nhìn thấy Kỷ gia sụp.

Nhìn thấy mọi thứ sau đó bị đẩy vào Táng Mộng Đài.

Nhưng ở kiếp này, đêm cũ bắt hắn nhìn kỹ hơn.

Mẫu thân hắn không chỉ là người bị hại.

Nàng là người đã dùng chính mình làm khóa.

Kỷ Vọng cúi đầu sát tai Bạch Nhược Lan, giọng rất nhẹ:

“Con không cắt nó.”

Lông mi Bạch Nhược Lan run lên.

“Con cũng không để nó kéo người đi.”

Môi nàng run rẩy.

Kỷ Vọng nói:

“Ta sẽ tìm một vật thay khóa.”

Vật thay mạng chưa đủ.

Thứ cần tìm bây giờ là vật thay khóa.

Một vật có thể chịu được một tầng Tàn Đài mà không lập tức bị nghiền nát.

Chiếc răng trắng.

Nửa mảnh ngọc.

Chiếc áo trẻ con.

Chuông đồng phủ bùn.

Hay chính cái tên còn lại.

Mỗi thứ đều có thể là chìa khóa.

Mỗi thứ cũng có thể là bẫy.

Bạch Nhược Lan nhìn hắn, trong mắt hiện lên nỗi tuyệt vọng rất nhẹ.

Nàng biết hắn sẽ đi tìm.

Nàng càng biết một khi hắn đi tìm, điều nàng cố giấu mười sáu năm sẽ không còn giấu được nữa.

Nhưng lần này, nàng không nói đừng.

Nàng chỉ dùng chút sức cuối cùng kéo tay hắn lại gần, móng tay lạnh đặt lên lòng bàn tay hắn.

Từng nét rất chậm.

Nàng viết một chữ.

Không phải trên giấy.

Không phải trên gia phả.

Mà viết vào da thịt hắn.

Một chữ rất đơn giản.

Ra.

Kỷ Vọng nhìn lòng bàn tay mình.

Chữ kia không lưu dấu.

Nhưng hắn cảm thấy đau.

Bạch Nhược Lan muốn hắn ra ngoài.

Không phải rời khỏi phòng.

Mà là rời khỏi Kỷ gia.

Mang theo tro mộng.

Mang theo thứ đêm cũ không chịu trả lời.

Mang theo cái tên còn lại trước khi trời sáng thật sự chạm vào mái nhà này.

Nhưng nếu hắn rời đi, người nằm trên giường sẽ thế nào?

Như hiểu được câu hỏi trong mắt hắn, Bạch Nhược Lan nhìn về bóng Tàn Đài dưới đất.

Môi nàng mấp máy.

Lần này, nàng nói được thành tiếng.

Rất nhỏ.

Nhưng rõ ràng.

“Đài… không giết ta trước khi trời sáng.”

Kỷ Vọng im lặng.

Thanh Tước ngẩng phắt đầu.

Tang Ninh cũng nhìn nàng bằng đôi mắt còn đỏ.

Bạch Nhược Lan nhắm mắt lại, từng chữ như máu rơi khỏi môi:

“Nó cần ta… giữ tầng giữa.”

Căn phòng lạnh xuống.

Mẫu thân hắn đang nói với hắn rằng, nàng tạm thời chưa chết không phải vì an toàn.

Mà vì nàng còn hữu dụng với Tàn Đài.

Đây là một loại mạng sống còn tàn nhẫn hơn chết.

Kỷ Vọng đứng rất lâu.

Sau đó, hắn buông tay Bạch Nhược Lan ra.

Không phải buông bỏ.

Mà là không dùng tình thân trói nàng vào lựa chọn của hắn nữa.

Hắn lấy hạt tro trắng trong lòng bàn tay đặt lại lên mép gối nàng.

“Giữ nó.”

Bạch Nhược Lan nhìn hạt tro.

Kỷ Vọng nói:

“Nếu đài động, bóp nát nó.”

Nàng khàn giọng:

“Con sẽ cảm thấy đau.”

Kỷ Vọng đáp:

“Con biết.”

Nàng nhìn hắn.

Trong mắt nàng có rất nhiều lời.

Xin lỗi.

Đừng đi.

Phải đi.

Đừng hận ta.

Hận ta cũng được.

Nhưng cuối cùng, tất cả lời ấy lại bị nàng nuốt xuống, biến thành ánh mắt của một người mẹ biết mình không còn quyền giữ con trong phòng ấm.

Kỷ Vọng quay người.

Thanh Tước lập tức bước lên: “Công tử, nô tỳ đi cùng người.”

Kỷ Vọng nhìn cổ tay nàng.

Chữ Lạc dưới da vẫn đang nứt máu.

“Ngươi ở lại.”

Thanh Tước muốn nói gì đó.

Kỷ Vọng đã nói trước:

“Người có chữ Lạc không thể đi vào đường Tàn Đài mở cho ta. Nó sẽ dùng ngươi làm cửa.”

Thanh Tước cứng lại.

Tang Ninh đỡ nàng, thấp giọng nói: “Vậy ta…”

“Ngươi cũng ở lại.”

Tang Ninh ngẩn ra.

Kỷ Vọng nhìn nàng, giọng không nặng nhưng không cho phản bác:

“Nhớ tên mình. Nhắc Thanh Tước đừng nhìn đất. Nếu mẫu thân ta tỉnh, nói với nàng…”

Hắn dừng một nhịp.

Nói gì?

Nói hắn sẽ trở về?

Hắn không hứa chuyện không chắc làm được.

Nói hắn sẽ cứu nàng?

Hắn cũng không chắc.

Cuối cùng, Kỷ Vọng chỉ nói:

“Nói với nàng, ta chưa hỏi tên.”

Tang Ninh hiểu.

Nàng cúi đầu, giọng khàn nhưng chắc:

“Ta nhớ.”

Kỷ Vọng bước ra khỏi phòng.

Ngoài Lan viện, mưa vẫn rơi.

Nhưng đường mưa đã tách thành hai bên, để lộ một lối đi rất hẹp kéo về phía gốc hòe.

Dưới lối đi ấy, bóng Tàn Đài ba tầng không biến mất. Nó đi theo từng bước chân hắn, như một cái bóng không thuộc về người sống.

Kỷ Vọng vừa bước xuống bậc thềm, nửa mảnh ngọc trong ngực đột nhiên nóng lên.

Không phải lạnh.

Là nóng.

Rất nóng.

Như trong mảnh ngọc có ai đó vừa tỉnh dậy vì nghe thấy chữ Mẫu.

Một tiếng gõ rất khẽ vang lên từ bên trong ngọc.

Cốc.

Cốc.

Cốc.

Ba tiếng.

Ứng với ba tầng Tàn Đài.

Kỷ Vọng dừng lại.

Trên mặt mưa trước mắt hắn, một dòng chữ tro chậm rãi hiện lên:

Muốn rời nhà, trước hết trả lại người đã bị mẹ ngươi giấu dưới đài.

Chữ cuối cùng vừa tan, phía gốc hòe bỗng có tiếng trẻ con gọi hắn.

Không phải “ca ca”.

Không phải “Kỷ Vọng”.

Lần này, giọng ấy gọi:

“Mẫu thân đang đợi ngươi trả ta về.”

Kỷ Vọng nhìn vào màn mưa.

Ánh mắt hắn rất lạnh.

Nhưng sâu trong đáy mắt, có một vết nứt không ai nhìn thấy.

Hắn khẽ nói:

“Ngươi sai rồi.”

Mưa ngừng trong một nhịp.

Kỷ Vọng bước về phía gốc hòe.

“Người đợi ta không phải mẫu thân.”

“Là Tàn Đài.”