Hắc Cốt Trường Sinh

Thẻ tre treo ngoài cửa suốt nửa canh giờ không ai dám chạm vào.

Trong chuồng số bảy, mùi rơm mốc, mùi thuốc cũ và mùi người sống trộn lẫn vào nhau, nặng đến mức mỗi hơi thở đều như phải nhai qua một lớp bùn lạnh. Đèn dầu trên vách đã cháy thấp, ánh vàng run rẩy rơi xuống nền đất, soi thấy từng cái bóng co quắp bên trong.

Không ai nhìn thẳng ra cửa.

Nhưng cũng không ai thật sự rời mắt khỏi tấm thẻ ấy.

Canh năm nghiệm chết.

Cửa chuồng số bảy.

Không ghi tên.

Chỉ ghi chỗ.

Một cái chết nếu không ghi tên, nghĩa là ai nằm ở đó cũng được.

Lục Trầm ngồi bên góc trong, lưng tựa vào vách gỗ lạnh. Cổ tay trái hắn vẫn còn cảm giác bị Danh Châm ghim qua. Dù cây châm đã được rút ra từ trước, cái lạnh của nó vẫn nằm trong thịt như một đường chỉ sắt, mỗi lần tim đập lại kéo nhẹ một cái.

Trong xương hắn, tiếng giấy lật không vang lớn.

Nó chỉ lật rất chậm.

Một tờ.

Lại một tờ.

Như có người đang tìm đúng hàng chữ để đặt bút xuống.

La Bình ngồi đối diện hắn, nửa mặt bị bóng tối che kín. Ông già không nói câu nào từ lúc nhìn thấy thẻ. Đôi mắt đục của lão dược nô cũ gắn vào khe cửa, nhưng con ngươi lại không giống đang nhìn thẻ, mà giống đang nhìn rất nhiều đêm cũ chồng lên tấm ván gỗ đó.

Tôn Khánh là người đầu tiên chịu không nổi.

Hắn nuốt nước bọt, cổ họng phát ra tiếng khô khốc.

“Không ghi tên… vậy là chưa chắc ai chết, đúng không?”

Không ai đáp.

Tiền Lục co mình trong rơm, hai tay ôm đầu gối. Sau trận bệnh và mấy lần bị kéo đi ghi phản ứng, thân thể hắn gầy đến mức khớp xương lồi lên dưới da. Hắn nhìn cửa, rồi nhìn chỗ nằm trống gần cửa, môi run run.

“Đêm nay… ai ngủ chỗ đó?”

Câu hỏi vừa thoát ra, cả chuồng im đi.

Không phải vì không có câu trả lời.

Mà vì ai cũng biết câu trả lời nếu không có ai chịu tự nằm.

Chỗ gần cửa vốn đã thành miệng dao. Mã Hòe từng bị đẩy về phía đó. Người cũ của chuồng số bảy từng mượn chính chỗ đó để lùa một cái chết qua vách. Bây giờ Huyết Điện không cần tên nữa, chỉ cần vị trí.

Dao đã học được đường đi.

Lục Trầm cúi mắt nhìn bàn tay trái.

Vệt đỏ trong lòng bàn tay đã nhạt hơn ban ngày, nhưng ở giữa vết đỏ có một chấm xám nhỏ, như tro lò đã ăn sâu xuống dưới da. Mỗi khi hắn nghe bốn chữ “canh năm nghiệm chết”, chấm xám ấy lại hơi lạnh.

Không phải sợ.

Là nhận ra.

Huyết Đan Tông không giết người bằng tay trước.

Nó để người trong chuồng tự đẩy nhau vào đúng vị trí.

La Bình rốt cuộc mở miệng.

“Từ giờ đến canh năm, không ai được đổi chỗ.”

Tôn Khánh lập tức ngẩng đầu.

“Không đổi chỗ thì ai ở gần cửa?”

La Bình nhìn hắn.

“Kẻ vốn ở gần cửa.”

“Nhưng chỗ đó trống!”

Tôn Khánh vừa nói xong đã biết mình nói sai.

Chỗ đó không trống.

Nó chỉ thiếu một người để trở thành tên.

Mấy dược nô ở sát cửa bất giác lùi về sau. Rơm dưới thân bọn họ xào xạc. Một người không biết cố ý hay vô tình kéo chân, đụng nhẹ vào vai Tiền Lục. Tiền Lục giật bắn, tưởng có ai kéo mình, gần như bò sang bên khác.

La Bình quát khẽ.

“Ngồi yên!”

Tiếng quát không lớn, nhưng đủ khiến mọi người cứng lại.

Lão già nhìn từng khuôn mặt trong chuồng.

“Ai nhúc nhích để đổi vị trí, sáng mai trong sổ sẽ ghi là tự loạn thần. Tự loạn thần thì chết cũng không ai tính là bị hại.”

Tôn Khánh cắn môi.

“Không nhúc nhích cũng chết.”

La Bình đáp rất khô.

“Nhúc nhích thì chết nhanh hơn.”

Một câu ấy khiến không khí trong chuồng chìm xuống.

Lục Trầm nghe tiếng giấy trong xương dừng một nhịp.

Rồi hắn nghe thấy một tiếng khác.

Không phải ngoài cửa.

Là từ dưới rơm gần cửa.

Rất nhẹ.

Như có vật gì cứng cọ qua nền đất.

Hắn ngẩng mắt.

Chỗ gần cửa không có người nằm, nhưng lớp rơm ở đó đã bị người ta giẫm lún từ nhiều ngày trước. Trên mặt rơm phủ một lớp xám mỏng, nhìn qua giống bụi đất và tro bếp. Dưới ánh đèn yếu, chẳng ai để ý trong lớp xám ấy có một vệt dài hơi thẳng.

Lục Trầm không đứng dậy.

Hắn chỉ nhìn lâu hơn một chút.

Cái nhìn của hắn rơi vào rơm.

Rơi qua rơm.

Rơi đến thứ nằm dưới rơm.

Mảnh xương gãy.

Không lớn.

Chỉ bằng nửa ngón tay.

Nhưng nó có màu trắng xám rất khác với đất. Một đầu mảnh xương đã được mài nhọn, đầu còn lại quấn một sợi tóc đen khô, giống thứ từng được dùng để móc, kéo hoặc ghim vào mép áo người.

Lục Trầm nhớ mảnh xương gãy ở chương trước.

Nhớ cảm giác Hắc Cốt trong người hắn từng lạnh đi khi mảnh xương xuất hiện.

Nhớ Mã Hòe ngã.

Nhớ máu trên nền đá.

Nhớ những khuôn mặt hắn đã bắt mình ghi vào đầu.

Mảnh xương này không phải dao.

Nó là ngón tay của dao.

Ai nằm gần cửa, chỉ cần xoay người trong lúc ngủ, áo bị mảnh xương móc vào, thân thể sẽ bị giữ đúng vị trí. Đến canh năm, người nghiệm chết chỉ cần mở cửa nhìn thấy người đó ở cửa.

Thẻ không cần ghi tên.

Vị trí sẽ tự ghi.

Lục Trầm chậm rãi nói.

“Dưới rơm có thứ.”

Mọi người đều nhìn hắn.

La Bình nhíu mắt.

“Thứ gì?”

“Xương.”

Chữ ấy vừa ra khỏi miệng, vài người trong chuồng lập tức dịch vai, như sợ rơm dưới thân mình cũng cất giấu thứ gì đó.

La Bình nhìn về phía cửa, sắc mặt tối đi.

“Đừng chạm.”

Tôn Khánh thở gấp.

“Không chạm thì để nó ở đó?”

La Bình nói:

“Chạm vào mà không có người chứng, thứ đó sẽ thành của người chạm.”

Lục Trầm cụp mắt.

Đúng.

Ở Huyết Đan Tông, vật giết người không quan trọng bằng tay đầu tiên bị ghi là đã chạm vào nó.

Tôn Khánh nhìn Lục Trầm, ánh mắt thoáng động.

“Ngươi thấy trước. Ngươi nói trước. Vậy…”

Hắn không nói hết.

Nhưng ý đã rõ.

Người phát hiện cũng có thể bị ghi thành người đặt.

Tiền Lục run giọng:

“Không phải hắn. Từ nãy hắn ngồi ở đó, không có động.”

Tôn Khánh quay phắt lại.

“Ngươi làm chứng à? Ngươi có dám làm chứng trước Huyết Điện không?”

Tiền Lục im bặt.

Một câu làm chứng trước Huyết Điện đủ khiến dược nô bình thường mất hết can đảm. Ở đây, nói thật không cứu được người. Nói thật chỉ khiến tên mình bị đặt cạnh chuyện chết.

Lục Trầm nhìn Tôn Khánh.

Tôn Khánh tránh mắt hắn.

Từ khi Mã Hòe chết, chuồng số bảy đã không còn giống trước. Mỗi người đều học được cách tính mạng mình trước khi tính đúng sai. Không ai trong bọn họ là ác nhân thật sự. Nhưng ở Huyết Đan Tông, ác không cần sinh ra từ lòng người. Nó chỉ cần một cái thẻ treo đúng chỗ.

Ngoài hành lang bỗng truyền đến tiếng gõ nhẹ.

Cộc.

Không ai thở.

Cộc.

Tiếng gõ không phải gõ cửa.

Là đầu ngón tay gõ lên tấm thẻ tre.

Sau đó, một giọng nữ rất khẽ vang lên ngoài vách gỗ.

“Đừng lật rơm.”

Từ Nha.

Nàng đứng ngoài vách, không biết từ lúc nào đã tới. Giọng nàng vẫn mỏng như sợi chỉ kéo qua miệng chén, nghe không rõ vui buồn.

La Bình lập tức nhìn về phía Lục Trầm, rồi nhìn cửa.

“Ngươi lại tới bán tin?”

Từ Nha cười rất nhẹ.

“Tin này không bán.”

La Bình lạnh giọng:

“Trên đời có tin nào của ngươi không bán?”

“Có.”

Từ Nha đáp.

“Tin có người khác trả tiền rồi.”

Trong chuồng, lưng vài người lập tức lạnh đi.

Lục Trầm không hỏi ai trả.

Hắn hỏi:

“Trả bằng gì?”

Ngoài vách im lặng một nhịp.

Rồi Từ Nha nói:

“Bằng một cái tên bị xóa khỏi việc này.”

Lục Trầm hiểu.

Người đặt mảnh xương đã mua trước đường lui. Cho dù mảnh xương bị phát hiện, trong sổ cũng sẽ không ghi tên người đó.

La Bình nghiến răng.

“Tên ai?”

Từ Nha không đáp.

Nàng chỉ nói:

“Canh năm sẽ có người đến nghiệm. Nhưng trước canh năm còn một lần đổi gió. Đèn tắt lúc đó, người trong chuồng sẽ tự loạn. Ai lật rơm trước, tay người đó có mùi xương. Ai kéo thẻ xuống trước, tay người đó có mùi chu sa. Ai bước qua cửa trước, chân người đó có mùi chết.”

Tôn Khánh buột miệng:

“Vậy phải làm gì?”

Từ Nha cười.

“Ta chỉ nói đừng lật rơm. Không nói phải làm gì.”

Lục Trầm nhìn vách gỗ.

“Giá?”

“Đã nói tin này không bán.”

“Không bán cho ta,” Lục Trầm nói, “nhưng vẫn có giá.”

Ngoài vách lại im lặng.

Rồi giọng Từ Nha thấp hơn.

“Giá là ngươi phải nhớ hôm nay ta nói thật một nửa.”

“Một nửa nào?”

“Nửa sống.”

Từ Nha nói xong, tiếng bước chân của nàng lùi xa.

Không lâu sau, ngoài hành lang lại yên tĩnh.

Yên tĩnh đến mức cái chết được treo trước cửa giống như một con mắt đang mở.

La Bình nhìn Lục Trầm.

“Nàng ta nói thật?”

Lục Trầm đáp:

“Một nửa.”

“Nửa nào?”

“Không lật rơm là thật.”

“Còn nửa kia?”

Lục Trầm nhìn tấm thẻ ngoài cửa.

“Người trong chuồng sẽ tự loạn.”

La Bình hiểu.

Đó không phải cảnh báo.

Đó là một phần của cái bẫy.

Nếu mọi người tin rằng đèn sẽ tắt, tin rằng sẽ có đổi gió, bọn họ sẽ bắt đầu tính trước khi đèn tắt. Trước khi gió đổi, lòng người đã đổi. Cái chết được tính trước không phải vì Huyết Điện biết ai sẽ chết, mà vì nó biết người sống sẽ tự đẩy nhau vào đúng chỗ.

Tiền Lục run rẩy hỏi:

“Vậy… vậy chúng ta cứ ngồi thế này đến canh năm?”

La Bình không trả lời.

Lục Trầm cũng không trả lời ngay.

Hắn đặt tay trái lên đầu gối, để vết đỏ trong lòng bàn tay áp xuống lớp áo thô. Trong xương, tiếng giấy đã biến mất. Thay vào đó là một tiếng bút rất nhỏ, dừng ở một chỗ mà chưa viết.

Đêm nay, sổ cũng đang đợi.

Đợi ai động trước.

Đợi ai sợ trước.

Đợi ai chết trước.

Lục Trầm nhắm mắt.

Hắn không nhìn mảnh xương nữa.

Hắn nghe.

Nghe hơi thở của La Bình. Khàn, nén, nhưng đều.

Nghe hơi thở của Tôn Khánh. Nhanh, có lúc đứt.

Nghe hơi thở của Tiền Lục. Mỏng như giấy ngâm nước.

Nghe hơi thở của những người nằm gần cửa. Mỗi người đều cố làm mình giống như đã chết một nửa để cái chết không chọn mình.

Rồi hắn nghe thấy một hơi thở khác.

Không thuộc về người trong chuồng.

Nó ở rất thấp.

Dưới rơm gần cửa.

Không phải mảnh xương thở.

Là thứ bám trên mảnh xương.

Oán.

Rất nhạt.

Nhưng có.

Mã Hòe.

Không phải hồn.

Không phải tiếng gọi.

Chỉ là một chút oán còn dính trên xương gãy, giống máu khô không rửa sạch. Hắc Cốt trong người Lục Trầm khẽ động. Chấm xám trong lòng bàn tay lạnh lên, như muốn chui ra khỏi da mà cắn lấy mùi oán đó.

Lục Trầm siết tay.

Không cho nó ăn.

Nếu Hắc Cốt ăn oán trong lúc này, ai cũng có thể nói hắn động trước.

Hắn không được động.

Nhưng không động không có nghĩa là không làm gì.

Lục Trầm mở mắt.

“La Bình.”

La Bình nhìn hắn.

“Nói.”

“Trong chuồng có bao nhiêu người còn thức?”

La Bình nhíu mày.

“Tất cả.”

“Không đủ.”

Lục Trầm nói.

“Phải để người ngoài biết tất cả còn thức.”

Tôn Khánh lập tức hiểu lệch.

“Ngươi muốn gọi người? Gọi ai? Huyết Điện? Mạnh Bà Bà? Ngươi điên rồi à?”

Lục Trầm không nhìn hắn.

“Không gọi người.”

“Vậy làm gì?”

Lục Trầm nhìn chiếc bát sứt ở góc chuồng.

“Đọc sổ.”

La Bình khựng lại.

Từ những ngày đầu, lão từng dạy Lục Trầm đọc Sơ Dược Danh Lục. Chuồng số bảy từng đọc thuốc để nhớ chữ, để đổi lấy một chút khả năng sống. Nhưng từ sau Huyết Lô, sau Hồ Sơ Đỏ, sau máu đầu tiên, rất ít ai còn đọc thành tiếng. Thành tiếng nghĩa là để người ngoài nghe. Để người ngoài nghe nghĩa là tự đặt mình vào sổ.

Lục Trầm nói:

“Mỗi người đọc tên mình một lần. Không đọc tên thuốc. Không đọc tên người chết. Chỉ đọc tên mình.”

Tiền Lục tái mặt.

“Đọc tên trước cửa?”

“Ừ.”

“Vì sao?”

Lục Trầm nói rất chậm.

“Thẻ không ghi tên. Nó chờ vị trí biến thành tên. Nếu tất cả tên trong chuồng đều còn ở nguyên chỗ trước canh năm, người nghiệm chết không thể ghi rằng cửa chuồng tự thành một tên mà không có người động.”

La Bình nhìn Lục Trầm rất lâu.

“Ngươi muốn ép người ghi sổ phải nghe thấy chúng ta chưa loạn.”

“Không ép được,” Lục Trầm nói, “chỉ làm nó khó viết hơn.”

Khó viết hơn.

Ở Huyết Đan Tông, nhiều khi sống thêm một khắc không phải vì thắng, mà vì khiến người muốn giết mình phải viết thêm một nét.

La Bình cười khan một tiếng.

“Đúng là thứ Huyết Điện dạy người.”

Lão cúi đầu, rồi là người đầu tiên nói:

“La Bình. Chuồng số bảy. Góc trong bên trái. Chưa động.”

Giọng lão không lớn, nhưng đủ rõ.

Tôn Khánh nhìn lão như nhìn kẻ điên.

Ngoài hành lang không có phản ứng.

La Bình nhìn Tôn Khánh.

“Đọc.”

Tôn Khánh môi run lên.

“Nếu đọc rồi bị ghi thì sao?”

La Bình đáp:

“Không đọc cũng bị ghi.”

Tôn Khánh cắn răng, cuối cùng nói:

“Tôn Khánh. Chuồng số bảy. Vách phải. Chưa động.”

Một người khác nhỏ giọng nối theo.

Rồi người thứ hai.

Người thứ ba.

Trong chuồng số bảy, từng cái tên khàn khàn vang lên giữa đêm. Không ai đọc to. Không ai dám khóc. Không ai dám cầu xin. Bọn họ chỉ báo rằng mình còn ở chỗ cũ, còn sống, chưa động.

Đến Tiền Lục, giọng hắn gần như không ra hơi.

“Tiền Lục… chuồng số bảy… gần góc… chưa động.”

Cuối cùng, mọi ánh mắt rơi lên Lục Trầm.

Hắn ngồi trong bóng tối, lòng bàn tay trái nắm chặt đến mức móng cắm vào da. Hắc Cốt trong người vẫn hướng về mảnh xương dưới rơm. Oán của Mã Hòe ở đó, rất nhạt, nhưng càng nhạt càng giống một cái móc.

Lục Trầm mở miệng.

“Lục Trầm. Hồ Sơ Đỏ. Hắc Cốt Tạm Giám chuyển chuồng số bảy. Góc trong. Chưa động.”

Hắn dừng một nhịp.

Rồi thêm một câu.

“Mảnh xương dưới rơm gần cửa chưa ai chạm.”

Cả chuồng ngừng thở.

Ngoài hành lang, bóng tối cũng như ngừng lại.

Một lúc lâu sau, ở rất xa, có tiếng bút đặt xuống giấy.

Không viết.

Chỉ đặt xuống.

La Bình nhìn Lục Trầm, đáy mắt lần đầu tiên hiện lên một tia sợ rất thật.

Không phải sợ Lục Trầm.

Mà sợ thứ Lục Trầm vừa làm.

Hắn không tố cáo.

Hắn chỉ đặt mảnh xương vào tai người đang cầm bút.

Nếu canh năm người nghiệm chết nói không thấy, vậy người nghiệm chết đã bỏ qua lời báo.

Nếu nói thấy, vậy mảnh xương trở thành vật chứng trước khi có người chạm.

Cái chết vẫn ở đó.

Nhưng đường của nó đã bị bẻ lệch một chút.

Chỉ một chút.

Một chút ấy đủ khiến kẻ tính trước cái chết phải tính lại.

Đèn dầu bỗng phụt một tiếng.

Ngọn lửa thấp xuống.

Gió đổi.

Từ khe cửa, một luồng lạnh chui vào, thổi qua lớp rơm gần cửa. Lớp rơm nhẹ nhàng xô ra, để lộ một đầu xương trắng xám.

Không ai động.

Nhưng ai cũng nhìn thấy.

Ngay lúc đó, ngoài cửa vang lên tiếng vòng sắt.

Người nghiệm chết đến sớm hơn nửa khắc.

Cửa chuồng số bảy bị mở ra.

Ánh đèn lạnh từ hành lang chiếu vào, rơi thẳng xuống mảnh xương gãy dưới rơm.

Một tạp dịch áo xám đứng ngoài cửa, tay cầm sổ nhỏ. Sau lưng hắn còn có hai người của Phản Dược Phòng, trên cổ tay đều đeo vòng sắt. Một người nhìn mảnh xương, một người nhìn những dược nô ngồi yên trong chuồng, cuối cùng ánh mắt dừng trên Lục Trầm.

Tạp dịch cầm sổ hỏi:

“Ai báo vật chứng?”

Không ai nói.

La Bình cúi đầu.

Tôn Khánh cúi đầu.

Tiền Lục gần như muốn chui vào rơm.

Lục Trầm ngẩng mặt.

“Ta.”

Tạp dịch nhìn hắn.

“Ngươi chạm vào chưa?”

“Chưa.”

“Ai làm chứng?”

Cả chuồng số bảy im lặng.

Một câu ấy lại trở thành dao.

Không ai dám làm chứng.

Không ai dám đứng cùng tên Lục Trầm trước sổ.

Tạp dịch áo xám khóe miệng hơi nhếch lên, như đã quen với loại im lặng này.

Hắn cúi bút.

Lục Trầm nghe tiếng bút trong xương cũng cúi xuống cùng lúc.

Ngay trước khi nét đầu tiên rơi xuống, La Bình bỗng nói:

“Ta làm chứng.”

Tạp dịch dừng bút.

La Bình cúi đầu rất thấp.

“La Bình, chuồng số bảy, góc trong bên trái. Trước khi mở cửa, nghe Lục Trầm báo có xương dưới rơm. Chưa ai chạm.”

Tôn Khánh nhìn La Bình như không tin nổi.

Tiền Lục cũng run lên.

Tạp dịch hỏi:

“Chỉ một người chứng?”

Trong chuồng, im lặng lại đè xuống.

Rồi Tiền Lục bỗng nhắm mắt.

“Ta… ta cũng nghe.”

Giọng hắn nhỏ đến mức gần như không thành lời.

“Tiền Lục. Chuồng số bảy. Nghe thấy hắn báo. Chưa thấy ai chạm.”

Tạp dịch ngẩng mắt nhìn Tiền Lục.

“Ngươi chắc?”

Tiền Lục run đến mức vai lắc nhẹ.

Nhưng hắn vẫn gật.

“Chắc.”

Tạp dịch nhìn quanh chuồng, cuối cùng cười nhạt.

“Chuồng số bảy đêm nay gan lớn.”

Hắn hạ bút, viết mấy chữ vào sổ nhỏ.

Lục Trầm không nhìn rõ chữ, nhưng trong xương hắn nghe thấy một tiếng rất khẽ.

Không phải giấy lật.

Là một nét bị gạch đi.

Tạp dịch áo xám ra hiệu cho người phía sau. Một người dùng kẹp sắt gắp mảnh xương dưới rơm lên, bỏ vào túi vải đen. Khi mảnh xương rời khỏi mặt đất, Hắc Cốt trong người Lục Trầm khẽ co lại, như có con thú đói bị kéo mất mồi.

Lục Trầm cắn đầu lưỡi.

Vị máu tan ra.

Hắn giữ hơi.

Không cho Hắc Cốt đuổi theo.

Người của Phản Dược Phòng nhìn hắn thêm một lần.

“Hồ Sơ Đỏ?”

Tạp dịch đáp:

“Ừ. Hắc Cốt.”

Người kia gật đầu, ánh mắt không giống nhìn người, mà giống nhìn một bình thuốc đã có phản ứng mới.

“Ghi thêm một dòng.”

Tạp dịch hỏi:

“Dòng gì?”

Người kia nhìn Lục Trầm.

“Biết tránh chết tính trước. Nhưng kéo người khác vào làm chứng.”

Bút lại rơi xuống.

Lục Trầm ngồi yên.

Trong xương, tiếng bút lần này viết rõ hơn.

Không phải tên hắn bị xóa.

Không phải tội hắn được gỡ.

Chỉ là cái chết vốn treo ở cửa bị chuyển sang một ngăn khác trong sổ.

Tạp dịch thu sổ, quay người định đi.

La Bình bỗng hỏi:

“Canh năm còn nghiệm chết không?”

Tạp dịch dừng bước, quay đầu cười.

“Có.”

Mặt Tiền Lục trắng bệch.

Tạp dịch nói tiếp:

“Thẻ đã treo thì phải nghiệm. Chỉ là nghiệm cái gì, còn phải xem canh năm có gì chết.”

Cửa đóng lại.

Tiếng khóa gỗ rơi xuống.

Tiếng vòng sắt đi xa.

Chuồng số bảy vẫn sống.

Nhưng không ai thấy nhẹ đi.

Bởi vì thẻ ngoài cửa vẫn còn đó.

Canh năm nghiệm chết.

Mảnh xương đã bị lấy.

Dao đầu tiên đã bị bẻ.

Nhưng cái chết được tính trước chưa bị hủy.

Nó chỉ đang tìm thứ khác để chết thay.

Trong bóng tối, Tôn Khánh nhìn Lục Trầm bằng ánh mắt phức tạp hơn trước. Có sợ, có giận, có cả một tia khó nói thành lời. Tiền Lục cúi đầu, hai bàn tay siết lấy đầu gối, môi không còn run nhiều như lúc nãy.

La Bình nhắm mắt.

“Ngươi kéo chúng ta vào sổ.”

Lục Trầm đáp:

“Không kéo, các ngươi cũng đã ở trong sổ.”

La Bình mở mắt nhìn hắn.

Một lúc lâu sau, lão cười rất khẽ.

“Đúng.”

Lục Trầm nhìn cửa.

Hắn không thấy Từ Nha.

Nhưng hắn biết nàng chắc chắn chưa đi xa.

Tin không bán của nàng đã cứu nửa mạng chuồng số bảy, đồng thời khiến Lục Trầm nợ nàng một nửa thật. Nửa thật ấy đáng sợ hơn một lời nói dối hoàn chỉnh.

Trong lòng bàn tay trái của hắn, vết đỏ dần nóng lên.

Không phải vì Hắc Cốt ăn được oán.

Mà vì nó không ăn được.

Cơn đói bị ép trở về xương, cào vào trong từng thớ thịt. Lục Trầm cúi đầu, không để ai nhìn thấy mồ hôi lạnh chảy xuống thái dương.

Canh năm chưa tới.

Cái chết vẫn treo ngoài cửa.

Và từ phía Phản Dược Phòng, rất xa trong đêm, bỗng truyền đến một tiếng hét bị bịt miệng giữa chừng.

Âm thanh ấy ngắn ngủi.

Nhưng đủ khiến tất cả người trong chuồng số bảy hiểu ra.

Mảnh xương bị lấy đi không phải kết thúc.

Nó chỉ được đưa về nơi có người biết dùng xương hơn.

Lục Trầm ngẩng đầu.

Bên ngoài thẻ tre khẽ lay động.

Dòng chữ đỏ trên thẻ giống như vừa đậm thêm một phần.

Canh năm nghiệm chết.

Lần này, cái chết không còn nằm dưới rơm.

Nó đã đi đến Phản Dược Phòng trước.