Vạn Mộng Quy Tâm

Gốc hòe già mở mắt trong mưa.

Đó không phải là một đôi mắt thật.

Không có đồng tử, không có tròng trắng, càng không có mí mắt khép mở. Thứ động đậy dưới lớp bùn chỉ là hai vệt sáng xám rất mảnh, nằm sâu giữa những sợi rễ đen ngoằn ngoèo, giống như tro tàn bị gió thổi qua, lóe lên một chút rồi lại chìm xuống.

Nhưng Kỷ Vọng vẫn dừng bước.

Tang Ninh đi sau hắn, thấy hắn đột nhiên đứng lại thì cũng lập tức khựng theo. Mưa rơi xuống vai nàng, cây chổi cũ trong tay đã ướt sũng. Nàng nhìn quanh, chỉ thấy hành lang tối, sân sau lạnh, bóng hòe già ở phía xa đung đưa trong màn mưa như một con thú lớn ngủ không yên.

“Thiếu gia?” nàng khẽ gọi.

Kỷ Vọng không quay đầu.

Hắn nhìn về phía gốc hòe.

Trong mắt hắn, thế giới không còn là thế giới của người thường nữa. Mưa không chỉ là mưa. Mỗi giọt rơi xuống đất đều kéo theo một sợi mộng ngân rất nhạt. Chúng chạm vào bùn, chạm vào rễ cây, rồi bị thứ gì đó dưới lòng đất hút đi.

Không phải hút nước.

Là hút mộng.

Những mộng ngân vụn vỡ còn sót lại trong Từ đường, trong gia phả, trong nửa mảnh ngọc, trong máu của hắn, tất cả như những sợi chỉ mảnh đang bị kéo về một điểm dưới rễ hòe.

Điểm ấy từng bị chặn.

Bây giờ nó đang tỉnh.

Kỷ Vọng chậm rãi đưa tay lên, ấn vào khóe mắt trái. Cơn đau ở thái dương chưa tan. Sau khi dùng tên giả Vọng Sinh lừa gia phả, hắn đã mất thêm một mảnh ký ức rất nhỏ về Bạch Nhược Lan. Đến lúc này, hắn biết mình từng được mẫu thân ôm dưới mái hiên tránh mưa, nhưng mùi tóc của nàng đã nhạt như khói.

Mộng Nhãn không cho miễn phí.

Càng chạm vào thứ sâu trong gia môn, cái giá càng không chỉ nằm trên thân thể.

Nó cắt vào nơi hắn không muốn mất nhất.

Tang Ninh nhìn sắc mặt hắn, cắn môi hỏi:

“Có phải dưới gốc hòe lại có gì không ạ?”

“Không phải có gì.”

Kỷ Vọng buông tay xuống.

Giọng hắn rất thấp.

“Là có thứ sắp ra.”

Tang Ninh ôm chặt cây chổi.

Nàng không hỏi “thứ gì”.

Từ khi đi theo Kỷ Vọng vào Từ đường, nàng đã học được một chuyện: có những câu hỏi không làm người ta sống lâu hơn, chỉ khiến người hỏi chết nhanh hơn.

Mưa đêm bỗng lớn thêm.

Trên nền đá trước Từ đường, chữ “về” do nước đọng tụ thành sau khi người áo đen biến mất vẫn chưa tan hết. Nước mưa tràn qua từng nét, kéo chữ ấy dài ra, méo đi, cuối cùng lại chậm rãi chảy về phía gốc hòe.

Một chữ cũng biết tìm đường.

Đó không phải pháp thuật bình thường.

Kỷ Vọng nhìn chữ nước kia, trong lòng càng lạnh.

Bạch gia muốn Bạch Nhược Lan trở về.

Kỷ gia muốn dùng gia phả viết tên hắn.

Còn cánh cửa dưới rễ hòe lại đang ăn tất cả dấu vết còn sót lại giữa hai nhà.

Ba bên cùng kéo một người bệnh sắp chết.

Kiếp trước, hắn chỉ thấy kết quả: mẫu thân ho ra máu đen, nằm trong Lan viện, bàn tay càng lúc càng lạnh, cuối cùng chết trong một đêm mưa không có ai đến tiễn.

Khi đó hắn tưởng mình bất lực vì yếu.

Bây giờ mới hiểu, yếu chỉ là một phần.

Phần còn lại là vì từ đầu đến cuối, hắn chưa từng nhìn thấy những cánh cửa đang mở quanh nàng.

“Đi Lan viện trước.”

Kỷ Vọng nói.

Tang Ninh giật mình.

“Không trở lại gốc hòe sao ạ?”

“Nó đang chờ ta quay lại.”

“Vậy…”

“Thứ biết chờ, tạm thời chưa muốn giết người ngay.”

Kỷ Vọng bước vào màn mưa, giọng không có chút dao động.

“Người không biết chờ mới đáng sợ.”

Tang Ninh rùng mình, vội vã theo sau.

Hai người rời khỏi Từ đường.

Sau lưng họ, gốc hòe già lặng lẽ đứng trong mưa. Lớp đất dưới rễ cây không còn phập phồng nữa. Nhưng nếu có ai dùng tai áp xuống bùn, có lẽ sẽ nghe thấy một tiếng gõ rất nhẹ.

Một tiếng.

Rồi lại một tiếng.

Giống như có người ở sau một cánh cửa rất dày, dùng khớp xương gõ vào mặt gỗ.

Lan viện đêm nay không ngủ.

Thanh Tước đứng ngoài hiên, áo ngoài khoác vội, tóc còn chưa kịp buộc gọn. Thấy Kỷ Vọng từ màn mưa trở về, nàng lập tức bước xuống bậc thềm, nhưng vừa nhìn sắc mặt hắn, lời đã nghẹn lại trong cổ.

Kỷ Vọng quá trắng.

Không phải vẻ trắng yếu bệnh thường ngày.

Mà là trắng như giấy đặt cạnh lửa, chỉ cần chạm nhẹ là có thể hóa tro.

“Thiếu gia, phu nhân vừa tỉnh một lần.” Thanh Tước hạ giọng rất nhanh. “Nhưng nàng chỉ gọi tên ngài, sau đó lại ngủ. Thuốc vừa sắc xong, nô tỳ không dám cho uống.”

Kỷ Vọng nhìn nàng.

“Vì sao?”

Thanh Tước lập tức bưng chén thuốc đặt trên bàn nhỏ ngoài hiên tới.

“Thuốc đổi màu.”

Chén thuốc vốn nên là màu nâu đậm, lúc này lại nổi lên một lớp xám rất mỏng. Lớp xám ấy không giống váng thuốc, càng không giống bọt. Nó bám trên mặt thuốc thành từng vệt cong cong, nhìn lâu sẽ thấy giống những đường rễ cây chìm dưới nước.

Tang Ninh đứng sau Kỷ Vọng, vừa nhìn một cái đã thấy da đầu tê dại.

Nàng từng thấy thứ tương tự.

Tro mộng trong mưa cũng có màu như vậy.

Kỷ Vọng đưa tay về phía chén thuốc.

Thanh Tước vội nói:

“Thiếu gia, đừng chạm!”

Kỷ Vọng dừng lại cách mặt thuốc một tấc.

Mộng Nhãn mở ra một đường rất nhỏ.

Hắn không nhìn thuốc.

Hắn nhìn bóng của thuốc trong mộng.

Trong bóng ấy, những vệt xám không nổi trên mặt nước mà cắm xuống đáy chén như rễ cây. Chúng không tìm Bạch Nhược Lan trực tiếp. Chúng tìm thứ đã từng được đặt cạnh nàng nhiều năm: chén thuốc, rèm giường, áo gối, hơi thở cũ trong phòng.

Có người không chỉ muốn giết nàng.

Có người đang muốn tìm lại nàng qua mọi thứ từng dính mộng của nàng.

Kỷ Vọng thu tay.

“Đổ đi.”

Thanh Tước hơi sững.

“Nhưng thuốc này…”

“Đổ vào tro bếp, không đổ xuống đất. Sau đó lấy bát mới, nước mới. Không dùng lại ấm sắc thuốc cũ.”

Thanh Tước không hỏi thêm, lập tức gật đầu.

“Vâng.”

Nàng bưng chén thuốc đi, nhưng mới được hai bước, Kỷ Vọng lại nói:

“Đợi đã.”

Thanh Tước dừng lại.

Kỷ Vọng nhìn chén thuốc.

“Đổ một nửa. Nửa còn lại giữ lại, đặt trong bát sứ trắng, không để ai chạm vào.”

Thanh Tước thấp giọng đáp:

“Vâng.”

Nàng đã quen với việc thiếu gia bây giờ nói những điều rất lạ.

Nhưng càng lạ, nàng càng không dám chậm trễ.

Kỷ Vọng bước vào phòng.

Trong phòng vẫn là mùi thuốc đắng quen thuộc. Đèn dầu cháy rất thấp, ánh sáng vàng nhạt phủ lên rèm giường, lên chiếc ghế gỗ cũ, lên bàn tay gầy của người phụ nữ nằm trong màn.

Bạch Nhược Lan ngủ không yên.

Mi tâm nàng nhíu nhẹ. Môi không còn huyết sắc. Cổ tay đặt ngoài chăn, gầy đến mức có thể thấy rõ đường gân xanh nhạt.

Kỷ Vọng đứng bên giường rất lâu.

Mỗi lần nhìn nàng, trong lòng hắn lại có hai cảm giác cùng lúc dâng lên.

Một là lạnh.

Lạnh vì hắn biết rõ nàng sẽ chết như thế nào nếu hắn đi sai một bước.

Hai là đau.

Đau vì hắn đang dần mất đi những ký ức nhỏ nhất liên quan đến nàng, trong khi nàng còn sống trước mắt hắn.

Mất người đã đau.

Nhưng nhìn người còn sống mà từng chút quên mất cảm giác yêu thương người ấy, lại là một kiểu đau khác.

Kỷ Vọng cúi xuống, kéo chăn lên cho nàng.

Ngay khi đầu ngón tay hắn chạm vào mép chăn, Mộng Nhãn trong thức hải bỗng tự động rung lên.

Không phải hắn mở.

Là mộng của Bạch Nhược Lan đang gọi hắn.

Ánh mộng dưới lồng ngực nàng vốn đã rất yếu, lúc này lại bị một sợi xám mới quấn lấy. Sợi xám ấy không giống sợi đen trước đó. Sợi đen là cái móc, cắm vào nàng để hút sinh cơ và mộng. Còn sợi xám là đường.

Một con đường.

Nó kéo từ mộng của Bạch Nhược Lan, xuyên qua nền phòng, xuyên qua đất ướt, kéo thẳng về phía gốc hòe.

Kỷ Vọng nhắm mắt.

Trong bóng tối, hắn thấy một cánh cửa.

Cánh cửa ấy nằm dưới rễ hòe.

Cửa làm bằng gỗ rất cũ, mặt gỗ đen vì ngấm nước và máu lâu năm. Trên cửa không có then cài, chỉ có vô số rễ cây đan chéo, giống như những bàn tay khô cố giữ nó đóng lại.

Nhưng ở giữa cửa, có một khe rất mảnh.

Từ khe đó, ánh sáng trắng của chiếc đèn giấy Bạch gia đang rỉ vào.

Ở một bên khác, máu đỏ của gia phả Kỷ gia cũng đang bò tới.

Hai thứ không chạm nhau.

Nhưng cùng muốn mở cửa.

Kỷ Vọng nghe thấy tiếng gõ.

Cốc.

Cốc.

Cốc.

Ba tiếng.

Rất chậm.

Rất có lễ.

Giống như người ngoài cửa không vội, vì biết chủ nhân trong nhà sớm muộn cũng phải mở.

Kỷ Vọng mở mắt.

Máu tràn ra từ khóe môi.

Tang Ninh đứng gần cửa phòng, thấy vậy thì hoảng sợ tiến lên.

“Thiếu gia!”

Kỷ Vọng giơ tay ngăn lại.

“Ra ngoài canh cửa.”

“Nhưng ngài…”

“Canh cửa.”

Hai chữ ấy rất nhẹ, nhưng Tang Ninh nghe ra ý không cho cãi.

Nàng cắn môi, xoay người ra ngoài. Khi đi ngang qua rèm, nàng khựng một chút, như muốn nói gì đó, cuối cùng vẫn chỉ cúi đầu.

“Vâng.”

Trong phòng chỉ còn Kỷ Vọng và Bạch Nhược Lan.

Ngoài hiên, tiếng Thanh Tước bận rộn vọng lại rất nhỏ. Nước mưa rơi từ mái ngói xuống thềm đá, tí tách không ngừng.

Kỷ Vọng ngồi xuống bên giường.

Hắn không chạm mộng sâu ngay.

Cái giá của mấy lần trước đã đủ nhắc hắn biết: nếu dùng Mộng Nhãn như dao bổ thẳng vào bí mật, thứ chảy ra đầu tiên có thể không phải chân tướng, mà là ký ức của hắn.

Hắn cần một cách khác.

Không đẩy cửa.

Mượn tiếng gõ.

Kỷ Vọng lấy nửa mảnh ngọc ra.

Sau Chương 30, chữ Vọng trên ngọc đã gần như tắt. Mặt ngọc nứt thêm ba đường, mỗi đường đều có tro xám bám vào. Vật thay mạng này đã chịu quá nhiều thứ thay hắn: gia phả, cái móc máu, tên giả Vọng Sinh, còn có một phần lực kéo từ Tàn Đài.

Nó không còn dùng được mấy lần.

Nhưng lúc này, Kỷ Vọng không có vật nào tốt hơn.

Hắn đặt nửa mảnh ngọc vào lòng bàn tay Bạch Nhược Lan.

Bàn tay nàng rất lạnh.

Nửa mảnh ngọc vừa chạm vào da nàng liền khẽ sáng lên. Ánh sáng không phải của chữ Vọng, mà là một màu trắng xanh rất nhạt.

Bạch.

Màu của Bạch gia.

Kỷ Vọng nhìn nó, ánh mắt sâu xuống.

“Nếu các ngươi muốn nàng về, vậy phải có đường.”

Hắn khẽ nói.

“Ta không mở cửa.”

“Ta chỉ nhìn xem đường các ngươi dùng là đường nào.”

Dứt lời, hắn cắn đầu ngón tay, nhỏ một giọt máu lên nửa mảnh ngọc.

Máu không thấm vào ngọc.

Nó nằm trên mặt ngọc, rung động rất nhẹ, rồi kéo thành một sợi chỉ mảnh nối vào cổ tay Bạch Nhược Lan.

Trong khoảnh khắc đó, cánh cửa dưới rễ hòe lại hiện ra trước mắt Kỷ Vọng.

Lần này hắn không đứng trước cửa.

Hắn đứng ở trong khe cửa.

Bên trái là bóng tối ẩm lạnh của Kỷ gia.

Bên phải là ánh trắng không lửa của Bạch gia.

Dưới chân hắn là vô số rễ hòe quấn quanh hài cốt.

Trên những đoạn xương trắng lộ ra giữa rễ cây, có khắc rất nhiều tên.

Có tên đã mờ.

Có tên bị cạo mất.

Có tên bị viết chồng lên bằng máu.

Kỷ Vọng nhìn lướt qua.

Đột nhiên, hắn thấy một cái tên rất nhỏ nằm ở đoạn xương cổ tay.

Không phải Kỷ Vọng.

Cũng không phải Bạch Nhược Lan.

Mà là:

Kỷ Trường Sinh.

Kỷ Vọng khựng lại.

Tên này hắn chưa từng nghe.

Trong gia phả Kỷ gia kiếp trước không có người này.

Ít nhất, phần gia phả hắn từng được phép xem không có.

Nhưng cái tên ấy được khắc rất sâu. Sâu đến mức dù xương đã bị rễ cây ăn qua nhiều năm, ba chữ kia vẫn không mất.

Ngay khi hắn nhìn thấy cái tên ấy, tiếng gõ trên cửa ngừng lại.

Sau đó, từ sau cánh cửa vọng ra một giọng nói rất khàn.

“A Lan…”

Kỷ Vọng đứng im.

Tim hắn bỗng đập chậm một nhịp.

A Lan.

Kiếp trước, không ai trong Kỷ gia gọi Bạch Nhược Lan như vậy.

Phụ thân hắn không gọi.

Trưởng bối trong tộc không gọi.

Hạ nhân càng không dám gọi.

Chỉ có người rất thân, rất cũ, rất không nên tồn tại trong gia môn này mới có thể gọi hai chữ ấy.

Giọng khàn kia lại vang lên.

“A Lan… đừng về…”

Cánh cửa rung lên.

Rễ cây quấn trên cửa đồng loạt siết chặt, như muốn bịt miệng người bên trong. Những đoạn xương dưới chân Kỷ Vọng phát ra tiếng răng rắc. Tên Kỷ Trường Sinh trên xương cổ tay bắt đầu rỉ máu đen.

Kỷ Vọng lập tức rút thần niệm về.

Nhưng đã muộn.

Một sợi rễ xám từ khe cửa lao ra, quấn lấy cổ tay hắn.

Không phải cổ tay trong mộng.

Mà là cổ tay thật.

Trong phòng Lan viện, cổ tay phải của Kỷ Vọng đột nhiên hiện ra một vòng vết bầm xám. Vết bầm ấy siết sâu vào da thịt, khiến mạch máu dưới da nổi lên.

Bạch Nhược Lan đang ngủ bỗng run nhẹ.

Mi mắt nàng nhíu chặt, môi hé ra, phát ra một tiếng rất khẽ.

“Đừng…”

Kỷ Vọng cúi đầu nhìn nàng.

“Đừng gì?”

Bạch Nhược Lan không tỉnh.

Nhưng nước mắt từ khóe mắt nàng chảy xuống.

“Đừng… gọi nó…”

Kỷ Vọng nắm chặt tay.

Nó.

Là ai?

Là Kỷ Trường Sinh?

Là hắn?

Hay là thứ dưới rễ hòe?

Ngoài phòng, Tang Ninh bỗng kêu lên một tiếng ngắn.

Kỷ Vọng quay đầu.

“Chuyện gì?”

Tang Ninh đứng ngoài cửa, giọng run nhưng vẫn cố hạ thấp:

“Thiếu gia… gốc hòe… có người gõ cửa.”

Kỷ Vọng im lặng một hơi.

Rồi hắn đứng dậy.

Nửa mảnh ngọc trong tay Bạch Nhược Lan đã nứt thêm một đường. Nhưng ánh sáng trắng xanh trên đó chưa tắt hoàn toàn.

Điều này chứng minh hắn không nhìn nhầm.

Cánh cửa dưới rễ hòe không chỉ ở trong mộng.

Nó cũng đang ảnh hưởng đến thực tại.

Thanh Tước từ gian ngoài chạy vào, sắc mặt tái nhợt.

“Nô tỳ cũng nghe thấy. Từ sân sau truyền tới. Ba tiếng một lần. Giống như…”

Nàng nuốt xuống.

“Giống như có người gõ cửa thật.”

Kỷ Vọng không nói.

Hắn lấy khăn sạch lau máu nơi khóe môi, động tác bình tĩnh đến mức khiến hai người trong phòng càng thêm bất an.

Tang Ninh nhìn vết bầm xám trên cổ tay hắn, môi trắng đi.

“Thiếu gia, tay ngài…”

“Không chết được.”

Kỷ Vọng buông tay áo xuống, che vết bầm.

“Thanh Tước.”

Thanh Tước lập tức cúi đầu.

“Có nô tỳ.”

“Đóng cửa Lan viện. Không cho bất kỳ ai vào, kể cả người trong chủ viện. Nếu có người mang thuốc đến, đổ vào tro bếp. Nếu có người nhắc đến Bạch gia, không đáp lời.”

“Vâng.”

“Tang Ninh.”

Tang Ninh ôm chổi đứng thẳng.

“Nô tỳ ở đây.”

“Ngươi theo ta.”

Tang Ninh hơi sững, nhưng rất nhanh gật đầu.

“Vâng.”

Kỷ Vọng bước ra cửa.

Thanh Tước không nhịn được, thấp giọng hỏi:

“Thiếu gia, ngài muốn đi đâu?”

Kỷ Vọng đứng dưới mái hiên, nhìn về phía sân sau.

Mưa đêm vẫn chưa ngừng.

Từ rất xa, trong tiếng mưa, quả nhiên có tiếng gõ.

Cốc.

Cốc.

Cốc.

Ba tiếng một nhịp.

Rất lễ độ.

Cũng rất đáng sợ.

Kỷ Vọng nhìn màn mưa, giọng nhẹ như nói với chính mình:

“Có người trong cửa không muốn mẫu thân trở về Bạch gia.”

Thanh Tước ngơ ngác.

Tang Ninh thì rùng mình.

Kỷ Vọng bước xuống bậc thềm.

“Vậy ta phải xem thử.”

Hắn nói:

“Người ấy còn lại bao nhiêu phần là người.”

Đường từ Lan viện đến gốc hòe không dài.

Nhưng đêm nay, Tang Ninh cảm thấy nó dài đến mức gần như không đi hết.

Nàng đi sau Kỷ Vọng, nghe tiếng gõ càng lúc càng rõ. Kỳ lạ là Kỷ gia rộng lớn như vậy, nhưng ngoài bọn họ dường như không ai nghe thấy. Không có hộ vệ chạy tới. Không có quản sự thắp đèn. Không có tiếng người hỏi han.

Cả Kỷ gia như ngủ chết trong tiếng mưa.

Chỉ có nàng, Kỷ Vọng, và cái thứ đang gõ cửa dưới rễ hòe là còn tỉnh.

Khi đến gần Từ đường, Tang Ninh đột nhiên thấy lạnh buốt sau lưng.

Nàng quay đầu nhìn.

Không có ai.

Nhưng trên nền đá ướt phía sau, không biết từ lúc nào xuất hiện thêm một hàng dấu chân nước.

Rất nhạt.

Rất nhỏ.

Giống dấu chân của một đứa trẻ.

Nó theo sau nàng và Kỷ Vọng, dừng ở cách ba bước.

Tang Ninh há miệng, suýt nữa gọi ra tiếng.

Kỷ Vọng không quay đầu mà nói:

“Đừng nhìn nó.”

Tang Ninh lập tức cứng người.

“Đó là gì ạ?”

“Thứ bị cửa đẩy ra trước.”

“Người chết sao?”

“Không.”

Kỷ Vọng nhìn gốc hòe phía trước.

“Là mộng chết trước người.”

Tang Ninh nghe không hiểu, nhưng nước mắt suýt trào ra vì sợ.

Dưới gốc hòe, bùn đất đã tách ra một khe mảnh.

Không lớn.

Chỉ bằng hai ngón tay.

Nhưng trong khe có ánh sáng xám rỉ ra. Rễ cây xung quanh co giật từng chút, như đang cố khép lại miệng vết thương.

Tiếng gõ chính là từ khe đó truyền ra.

Cốc.

Cốc.

Cốc.

Kỷ Vọng dừng trước khe đất.

Hắn không cúi xuống ngay.

Trước hết, hắn nhìn thân cây hòe.

Vết khắc mảnh lúc trước đã sâu hơn. Bên cạnh vết khắc, dưới lớp vỏ cây bong tróc, hiện ra thêm một chữ rất mờ.

Sinh.

Không phải chữ Vọng trên nửa mảnh ngọc.

Mà là chữ Sinh trong Kỷ Trường Sinh.

Kỷ Vọng cười khẽ.

“Quả nhiên.”

Tang Ninh thấp giọng hỏi:

“Thiếu gia biết người dưới đó là ai sao?”

“Không biết.”

Kỷ Vọng đáp rất thẳng.

“Nhưng ta biết hắn từng có tên.”

Một người từng có tên nhưng không có trong gia phả.

Một người từng gọi Bạch Nhược Lan là A Lan.

Một người từng ở dưới gốc hòe, dùng chính mình chặn cánh cửa gia môn.

Một người từng nói “đừng để nó vào gia phả”.

Kỷ Vọng rũ mắt.

Nếu người đó là Kỷ Trường Sinh, vậy chữ Trường Sinh này thật mỉa mai.

Bị chôn dưới gốc hòe nhiều năm, không chết hẳn, không sống hẳn, bị rễ cây và gia môn khóa lại, dùng hài cốt làm chốt cửa.

Đây là trường sinh gì?

Hay chỉ là một kiểu không được phép chết?

Kỷ Vọng ngồi xổm xuống.

Tang Ninh vội muốn ngăn, nhưng nhớ lời hắn không cho chạm vào, chỉ có thể đứng sau nắm chặt cây chổi.

Kỷ Vọng đưa tay trái ra.

Không dùng tay phải, vì cổ tay phải đã bị vết bầm xám siết lại.

Hắn không chạm vào khe đất.

Chỉ đặt tay cách nó một tấc.

Mộng Nhãn mở ra.

Lần này hắn không nhìn cánh cửa.

Hắn nhìn tiếng gõ.

Âm thanh cũng có mộng.

Mỗi tiếng gõ đều mang một chút ý niệm còn sót lại.

Tiếng thứ nhất: A Lan.

Tiếng thứ hai: Đừng về.

Tiếng thứ ba: Đừng để nó biết.

Kỷ Vọng cau mày.

Nó.

Lại là nó.

Bạch Nhược Lan vừa rồi trong mộng cũng nói: đừng gọi nó.

Người dưới gốc hòe cũng nói: đừng để nó biết.

Nó rốt cuộc là thứ gì?

Một người?

Một mộng?

Hay là cái tên bị giấu khỏi gia phả?

Kỷ Vọng vừa muốn thu Mộng Nhãn, khe đất bỗng mở rộng thêm một chút.

Một luồng khí lạnh lao lên.

Tang Ninh hét khẽ.

Trong khe đất, một bàn tay xương trắng thò ra.

Năm ngón tay gầy dài, đầu ngón quấn đầy rễ hòe. Trên xương ngón trỏ, khắc một chữ rất nhỏ.

Không phải Kỷ.

Không phải Bạch.

Mà là:

Mộng.

Bàn tay ấy dừng giữa không trung, không chộp về phía Kỷ Vọng, cũng không kéo Tang Ninh.

Nó chỉ chậm rãi mở ra.

Trong lòng bàn tay xương trắng có một hạt gì đó màu đen.

Nhỏ như hạt đậu.

Nhưng vừa thấy nó, tàn tinh trong thức hải Kỷ Vọng bỗng rung lên dữ dội.

Đó không phải hạt giống linh thảo.

Cũng không phải đan dược.

Đó là một mộng chủng.

Một mộng chủng đã chết.

Hoặc nói đúng hơn, là một giấc mộng bị ép chết trước khi kịp nảy mầm.

Tang Ninh run giọng:

“Thiếu gia… bàn tay đó…”

Kỷ Vọng nhìn hạt đen trong lòng bàn tay xương.

Hắn biết, nếu nhận lấy, cánh cửa dưới rễ hòe sẽ mở thêm một khe.

Nếu không nhận, Bạch gia sẽ tiếp tục gọi Bạch Nhược Lan, Kỷ gia sẽ tiếp tục viết tên hắn, còn thứ trong cửa sớm muộn sẽ bị ép tỉnh theo cách xấu nhất.

Bàn tay xương không thúc giục.

Nó chỉ nằm đó.

Giống như một người đã chờ rất lâu, cuối cùng đợi được kẻ có thể thấy nó.

Mưa rơi xuống xương trắng, lại không chảy đi.

Nước mưa bám trên từng đốt xương, rồi hóa thành những giọt máu rất nhỏ.

Kỷ Vọng im lặng một lát.

Sau đó hắn đưa tay ra.

Tang Ninh nghẹn giọng:

“Thiếu gia, đừng…”

Kỷ Vọng không dừng.

Đầu ngón tay hắn chạm vào hạt đen.

Trong khoảnh khắc ấy, tiếng gõ cửa ngừng hẳn.

Cả Kỷ gia yên tĩnh như chết.

Rồi từ dưới rễ hòe, giọng khàn kia vang lên lần nữa.

Lần này không còn xa xôi như trong mộng.

Nó ở ngay dưới chân hắn.

“Đừng để… nó… vào gia phả…”

Hạt đen tan vào lòng bàn tay Kỷ Vọng.

Cổ tay phải hắn lập tức đau như bị bẻ gãy. Vết bầm xám bò lên cánh tay, tạo thành một đường rễ nhỏ dưới da.

Tang Ninh bật khóc.

Nhưng Kỷ Vọng chỉ khẽ siết tay.

Trong thức hải, tàn tinh vốn tối đi vì trả giá nhiều lần bỗng xuất hiện một điểm đen rất nhỏ.

Không sáng.

Không ấm.

Nhưng nó không bị Táng Mộng nuốt.

Kỷ Vọng cúi đầu, nhìn khe đất đang chậm rãi khép lại.

“Ngươi nói nó.”

Giọng hắn rất nhẹ.

“Vậy ta sẽ tìm ra nó.”

Khe đất khép gần hết.

Trước khi biến mất hoàn toàn, bên trong truyền ra tiếng nói cuối cùng.

“Đừng… tin… gia môn…”

Đất bùn đóng lại.

Rễ hòe trở về im lặng.

Bàn tay xương biến mất như chưa từng xuất hiện.

Chỉ còn trên thân cây, bên cạnh chữ Sinh, lại hiện ra thêm một nét mờ.

Nét ấy chưa thành chữ.

Nhưng Kỷ Vọng nhìn ra hình dạng ban đầu của nó.

Đó là nét đầu tiên của chữ Vọng.

Tang Ninh đứng trong mưa, nước mắt hòa với nước mưa, không phân biệt được nữa.

“Thiếu gia…”

Kỷ Vọng từ từ đứng dậy.

Thân thể hắn lảo đảo một chút, nhưng không ngã.

Hắn nhìn Lan viện ở phía xa.

Đêm nay, hắn nhận được một mộng chủng chết.

Biết thêm một cái tên: Kỷ Trường Sinh.

Biết dưới gốc hòe có một cánh cửa.

Biết Bạch Nhược Lan không thể trở về Bạch gia.

Cũng biết có một thứ được cả người sống và người chết gọi là “nó”.

Mà thứ đó, rất có thể liên quan đến việc vì sao hắn không được vào gia phả năm xưa.

Kỷ Vọng lau máu nơi khóe môi.

“Đi.”

Tang Ninh run rẩy hỏi:

“Về Lan viện sao ạ?”

Kỷ Vọng nhìn cây hòe già.

“Không.”

Hắn xoay người, đi về hướng phòng gia phả.

“Đi xem thử.”

“Một cái tên chết rồi, khi vào gia phả sẽ chảy máu như thế nào.”