Vạn Mộng Quy Tâm

Cánh cửa dưới rễ hòe không mở ra bằng tiếng động.

Nó chỉ âm thầm tách khỏi bóng tối.

Giống như một vết thương cũ trên thân thể Kỷ gia cuối cùng cũng bị người ta chạm đúng chỗ, lớp da khép miệng nhiều năm tự động nứt ra, để lộ phần máu thịt đã mục từ rất lâu bên dưới.

Gió từ dưới lòng đất thổi lên.

Không lạnh.

Cũng không tanh.

Nó khô, nhạt, mang theo mùi tro đã cháy qua nhiều năm, giống như mộng của vô số người bị nghiền nhỏ rồi rải vào đất, đến mức ngay cả oán khí cũng không còn đủ sức bốc lên.

Kỷ Vọng đứng trước cửa, một tay đặt lên thân rễ hòe già, tay còn lại giấu trong tay áo.

Đầu ngón tay hắn vẫn còn tê.

Vệt đen mảnh dưới móng tay từ hộp Tuyết Ngọc Sâm chưa tan hết. Vết đau trong thức hải sau khi dùng Mộng Nhãn can thiệp vào Tang Ninh cũng chưa lắng xuống. Mỗi lần hắn thở sâu, sâu trong đầu lại có cảm giác như một sợi dây rất mảnh đang kéo căng.

Nhưng ánh mắt hắn không dao động.

Thanh Tước đứng sau hắn ba bước, sắc mặt trắng bệch, một tay siết chặt đèn lồng.

Ánh lửa trong đèn lồng bị gió dưới đất thổi đến nghiêng hẳn sang một bên. Màu vàng vốn ấm áp trở nên tái nhợt trên gương mặt nàng.

“Thiếu gia…”

Giọng nàng rất khẽ.

Kỷ Vọng không quay đầu.

“Ở lại bên ngoài.”

Thanh Tước lập tức lắc đầu.

“Không được. Bên dưới không biết có gì, nô tỳ…”

“Chính vì không biết có gì, ngươi mới phải ở lại.”

Kỷ Vọng cắt ngang nàng.

Hắn nói rất bình tĩnh, không có chút lớn tiếng nào, nhưng Thanh Tước lại nghe ra ý không thể trái.

“Nhìn cửa. Nếu sau nửa canh giờ ta chưa ra, ngươi không được xuống. Đi tìm Tang Ninh, bảo nàng đến phòng mẫu thân ta, không được để bất kỳ ai vào trong.”

Thanh Tước ngẩn ra.

“Nhưng Tang Ninh chỉ là…”

“Người quét sân?”

Kỷ Vọng rốt cuộc quay đầu nhìn nàng.

Ánh mắt hắn rất tối.

“Trong Kỷ gia hiện tại, người có mộng sạch hơn nàng không nhiều.”

Thanh Tước cắn môi.

Nàng không hiểu hết câu ấy.

Nhưng nàng biết từ khi tỉnh lại sau trận bệnh, thiếu gia nhà mình chưa từng nói lời vô nghĩa.

Nàng nhìn cánh cửa nằm giữa những rễ hòe đan vào nhau như xương ngón tay người chết, cuối cùng vẫn cúi đầu.

“Nô tỳ nghe lời.”

Kỷ Vọng thu mắt lại.

Hắn bước xuống.

Bậc đá thứ nhất rất thấp.

Nhưng khi chân hắn đặt lên đó, thức hải đột nhiên chấn động nhẹ.

Đốm tàn tinh sâu trong thức hải vốn đã tối đi sau mấy lần Chạm Mộng chợt lóe một cái. Không sáng lên, chỉ như bị thứ gì đó gọi tên từ rất xa.

Kỷ Vọng dừng chân.

Trên bậc đá có khắc một đường vân cực mảnh.

Nếu là người thường nhìn vào, nhiều lắm chỉ cho rằng đó là vết nứt do năm tháng. Nhưng trong mắt Kỷ Vọng, đường vân kia không phải vết nứt.

Nó là mộng ngân.

Một mộng ngân đã chết.

Kỷ Vọng cúi người, dùng tay áo phủ lên đầu ngón tay rồi khẽ chạm vào mép đá.

Không trực tiếp dùng da thịt.

Sau mấy lần trả giá, hắn đã hiểu, mộng không phải thứ có thể tùy tiện chạm vào.

Có mộng mềm như hơi thở.

Có mộng sắc như dao.

Cũng có mộng đã chết, nhưng phần xương còn lại vẫn có thể cắt vào thần hồn người sống.

Trong khoảnh khắc tay áo chạm xuống, một tiếng thì thầm rất nhỏ vang lên trong tai hắn.

“Đừng để nàng xuống.”

Kỷ Vọng nhíu mày.

Tiếng thì thầm tắt ngay.

Không phải tiếng của Táng Mộng Điện.

Không giống Mộng Vô Nhai.

Càng không giống tiếng của kẻ đã nói muốn đổi nửa mảnh ngọc bằng mạng Bạch Nhược Lan trong phòng gia phả.

Âm thanh này già hơn, khàn hơn, lại có một loại mệt mỏi như người đã canh giữ một cánh cửa quá lâu.

Kỷ Vọng nhìn về phía dưới.

Bóng tối kéo dài sau những bậc đá, không thấy đáy.

Hắn tiếp tục đi xuống.

Bậc thứ hai.

Bậc thứ ba.

Bậc thứ tư.

Mỗi bậc đều có mộng ngân chết.

Mỗi bậc đều truyền đến một tiếng thì thầm khác nhau, ngắn ngủi, vụn vỡ, không liền mạch.

“Đừng tin gia phả.”

“Ngọc không phải vật cứu mạng.”

“Người chết dưới hòe không chỉ một người.”

“Kẻ đổi mạng đầu tiên không phải hắn.”

Kỷ Vọng càng đi, ánh mắt càng lạnh.

Mười ba bậc.

Hắn đếm rất rõ.

Từ cửa xuống lòng đất chỉ có mười ba bậc đá.

Một con số mà hắn đã nhìn thấy quá nhiều lần từ khi trọng sinh.

Táng Mộng Đài có mười ba cây Huyền Cốt Đinh.

Tàn Đài dưới bàn thờ có mười ba đường vân.

Gia phả chảy máu vào đêm trước cũng loang thành mười ba vết nhỏ.

Bây giờ, dưới rễ hòe già cũng có mười ba bậc.

Không phải trùng hợp.

Kỷ Vọng bước xuống bậc cuối cùng.

Trước mắt hắn là một gian thạch thất rất nhỏ.

Nhỏ hơn hắn tưởng.

Không có pháp bảo chất thành núi.

Không có thi cốt trắng xóa.

Không có mật đạo dẫn ra ngoài Kỷ gia.

Chỉ có một bàn đá, một ngọn đèn đã tắt, một chiếc quan tài gỗ đen đặt sát tường, và trên vách đá đối diện, một hàng chữ được khắc bằng thứ gì đó giống máu khô.

Kỷ Vọng giơ tay lấy hỏa chiết.

Ánh lửa bùng lên.

Hàng chữ trên vách hiện rõ.

“Người Kỷ gia không chết dưới đao. Người Kỷ gia chết vì tự nguyện đưa mộng của mình lên bàn cân.”

Kỷ Vọng nhìn hàng chữ ấy rất lâu.

Không phải vì hắn không hiểu.

Mà vì hắn hiểu quá nhanh.

Đổi mạng.

Vật thay mạng.

Nửa mảnh ngọc trong xương.

Bạch Nhược Lan muốn gặp lại “người ấy” trước khi chết.

Kỷ Hành Sơn khiến Tàn Đài dưới bàn thờ rung động.

Tất cả những thứ này không phải những điểm rời rạc.

Chúng là cùng một sợi dây.

Chỉ là kiếp trước, hắn đứng quá xa, lại bị hận che mắt, nên đến chết cũng không nhìn thấy sợi dây ấy thắt quanh cổ Kỷ gia từ bao giờ.

Hắn đi đến trước bàn đá.

Trên bàn phủ một lớp bụi dày. Giữa bụi có một vệt trống hình chữ nhật, như từng đặt một quyển sách hoặc một hộp gỗ ở đó, nhưng đã bị người ta lấy đi từ trước.

Bên cạnh vệt trống có một mẩu giấy vàng mục.

Kỷ Vọng không vội cầm lên.

Hắn dùng Mộng Nhãn nhìn trước.

Mẩu giấy không có mộng.

Nhưng mép giấy có một lớp tro mỏng màu xám bạc.

Tro mộng.

Không phải tro đen ăn mộng mà hắn thấy trong An Thần Hương.

Tro này sạch hơn, lạnh hơn, giống như phần còn lại của một giấc mộng đã tự nguyện cháy hết.

Kỷ Vọng dùng hai ngón tay kẹp lấy mẩu giấy.

Chữ trên đó rất mờ.

Chỉ còn đọc được vài dòng.

“…năm thứ mười bảy sau khi Vọng Sinh Ngọc vỡ, Tàn Đài không còn ngủ.”

“…người giữ cửa phải chọn một mộng nhỏ để thay mạng lớn.”

“…nếu không có người tự nguyện, nó sẽ tự chọn người mộng sáng nhất.”

“…đừng để hài tử họ Kỷ chạm vào cửa khi chưa biết đau là giá của mộng.”

Kỷ Vọng nắm chặt mẩu giấy.

Hài tử họ Kỷ.

Chạm vào cửa.

Chưa biết đau là giá của mộng.

Hắn im lặng nhìn mấy chữ cuối cùng.

Mảnh giấy này không phải viết cho người ngoài.

Nó viết cho người Kỷ gia.

Hoặc nói chính xác hơn, viết cho một người Kỷ gia nào đó trong tương lai.

Một người sẽ đi xuống mười ba bậc đá này.

Một người có thể nhìn thấy mộng ngân.

Một người sẽ phải chọn giữa mộng nhỏ và mạng lớn.

Kỷ Vọng bỗng cảm thấy buồn cười.

Kiếp trước, hắn tưởng mình bị Kỷ gia vứt bỏ.

Kiếp này, hắn phát hiện Kỷ gia chưa chắc từng bảo vệ hắn.

Nhưng cũng chưa chắc chưa từng để lại thứ gì cho hắn.

Mọi thứ đều bị che dưới bùn.

Thiện ý cũng vậy.

Ác ý cũng vậy.

Nếu không đào xuống tận xương, ai biết thứ nằm dưới lớp da kia là dao hay tay?

Hắn quay sang chiếc quan tài đen.

Quan tài rất cũ.

Không có tên.

Không có bài vị.

Trên nắp quan tài chỉ khắc một vầng trăng khuyết.

Dấu bán nguyệt.

Ánh mắt Kỷ Vọng hơi trầm xuống.

Tàn Nguyệt sứ.

Mảnh gỗ khắc chữ Vọng Sinh.

Ngón tay đã bị hắn lấy được.

Ánh mắt xa lạ từng nhìn qua dấu bán nguyệt trong bùn.

Bây giờ dấu ấy xuất hiện trên quan tài dưới rễ hòe.

Kỷ Vọng không tin đây chỉ là mộ chôn người chết.

Hắn đi đến trước quan tài.

Chưa mở.

Chỉ nhìn.

Mộng Nhãn trong mắt hắn chậm rãi vận chuyển.

Đau nhói lập tức truyền tới.

Thức hải giống như bị kim châm.

Nhưng hắn không dừng lại.

Trên quan tài không có mộng.

Không có mộng sống.

Không có mộng chết.

Chỉ có một khoảng trống rất sâu.

Giống như mọi thứ từng nằm trong đó đã bị móc sạch, đến mức ngay cả vết tích cũng không còn.

Kỷ Vọng đưa tay đặt lên nắp quan tài.

Lần này hắn không dùng tay áo ngăn cách.

Ngay khi đầu ngón tay chạm xuống, bóng tối trong thạch thất bỗng co lại.

Ngọn lửa trên hỏa chiết tắt phụt.

Một tiếng thở dài vang lên sau lưng hắn.

“Cuối cùng ngươi vẫn xuống đây.”

Kỷ Vọng không quay đầu.

“Ta tưởng ngươi sẽ trốn lâu hơn.”

Bóng tối sau lưng im lặng một lát.

Rồi tiếng nói kia bật cười rất khẽ.

“Ngươi biết ta ở đây?”

“Không biết.” Kỷ Vọng đáp. “Nhưng ta biết có người muốn ta xuống đây.”

“Vậy ngươi vẫn xuống?”

“Nếu dao đã đặt trên bàn, giả vờ không nhìn thấy chỉ khiến người cầm dao có thêm thời gian mài sắc.”

Bóng tối chậm rãi tụ lại thành một bóng người mờ nhạt.

Không có ngũ quan rõ ràng.

Không có thân thể thật.

Chỉ có hình dáng như một người mặc áo dài cũ, đứng ở nơi ánh lửa vừa tắt.

Kỷ Vọng nhìn hắn.

Mộng Nhãn không nhìn thấy mộng của bóng người này.

Không phải người không có mộng như loại dị số hắn từng nghe trong các tài liệu lõi của Mộng Đạo.

Mà là mộng đã bị cắt đi.

Cắt rất sạch.

Sạch đến mức gần giống một cái xác trống.

Bóng người nói:

“Ngươi không nên cứu Tang Ninh.”

Kỷ Vọng hơi nheo mắt.

“Vì nàng mộng sáng?”

“Vì nàng thích hợp.”

“Thích hợp làm vật thay mạng?”

Bóng người không phủ nhận.

Kỷ Vọng cười nhạt.

“Thứ dưới gốc hòe chọn người bằng cách đó?”

“Mộng càng sáng, mạng càng nhẹ.” Bóng người nói. “Người như vậy đổi mạng dễ nhất. Không cần kéo nhiều nhân quả. Không cần đánh thức quá nhiều thứ.”

Lời này rất bình thản.

Bình thản đến mức giống như đang nói một món đồ nào đó trên bàn cân, chứ không phải một người sống.

Kỷ Vọng nhìn hắn, giọng lạnh xuống.

“Vậy ai đã chọn mẫu thân ta?”

Bóng người im lặng.

Kỷ Vọng bước lên một bước.

Thức hải lại nhói lên, nhưng hắn không để ý.

“Bạch Nhược Lan không phải người Kỷ gia. Mộng của nàng bị móc từ nhiều năm trước. Nếu Tàn Đài tự chọn, nó sẽ chọn người trong gia môn trước. Nếu có người muốn dùng mạng nàng đổi thứ gì đó, kẻ đó phải biết nàng có thứ đáng để đổi.”

Bóng người vẫn im lặng.

Kỷ Vọng nói tiếp:

“Nửa mảnh ngọc trong xương là của nàng, hay là của người nàng muốn gặp lại?”

Đến lúc này, bóng người rốt cuộc động.

Không nhiều.

Chỉ là bóng tối quanh vai hắn hơi run lên.

Nhưng với Kỷ Vọng, vậy là đủ.

Hắn đã có đáp án đầu tiên.

Nửa mảnh ngọc không đơn giản thuộc về Bạch Nhược Lan.

Nó liên quan đến “người ấy”.

Người mà mẫu thân hắn muốn gặp lại trước khi chết.

Bóng người khẽ nói:

“Biết quá sớm không cứu được nàng.”

“Không biết mới không cứu được.”

“Ngươi đã trả giá quá nhiều cho Mộng Nhãn sơ khai. Nếu tiếp tục nhìn, trước khi nàng chết, ngươi sẽ quên nàng trước.”

Câu này rơi xuống như dao mỏng.

Kỷ Vọng chợt yên tĩnh.

Bóng người nhìn hắn.

“Ngươi đã quên một phần tiếng cười của nàng, đúng không?”

Trong thạch thất tối đen, các ngón tay của Kỷ Vọng chậm rãi siết lại.

Bóng người nói rất nhẹ:

“Đây mới là giá của Vạn Mộng Quy Tâm. Ngươi muốn giữ mộng của người khác, thì chính mộng của ngươi sẽ bị lấy ra làm dây buộc. Một ngày nào đó, ngươi cứu được nàng, nhưng ngươi sẽ không nhớ vì sao mình muốn cứu.”

Không khí dưới lòng đất trở nên tĩnh lặng.

Rất lâu sau, Kỷ Vọng mới nói:

“Ngươi nói xong rồi?”

Bóng người khựng lại.

Kỷ Vọng ngẩng mắt.

Trong đôi mắt hắn, tàn tinh không sáng rực, chỉ lạnh lẽo như tro bị nén dưới băng.

“Ta đã chết một lần trên Táng Mộng Đài.”

“Ta biết cảm giác bị rút sạch tất cả là gì.”

“Ngươi đem chuyện quên nàng ra dọa ta, chứng minh ngươi không hiểu.”

Hắn đặt tay lên nắp quan tài, từng chữ rõ ràng.

“Ta cứu nàng không phải vì ta còn nhớ đủ.”

“Ta cứu nàng vì trước khi ta quên, ta đã chọn rồi.”

Quan tài đen đột nhiên rung lên.

Dấu bán nguyệt trên nắp quan tài chảy ra một đường máu nhạt.

Bóng người sắc mặt không rõ, nhưng thanh âm trầm xuống.

“Ngươi muốn mở nó?”

“Không.”

Kỷ Vọng đáp.

“Ta muốn để người bên trong biết, ta đã tới.”

Hắn rút tay lại.

Dưới lòng bàn tay hắn có thêm một vết bán nguyệt mảnh như dao cắt.

Máu không chảy ra ngoài.

Nó chảy ngược vào da thịt, biến thành một tàn ấn đỏ sẫm.

Cùng lúc đó, trong thức hải, đốm tàn tinh của hắn tối đi một phần.

Một mảnh ký ức rất nhỏ bong khỏi lòng hắn.

Là hình ảnh Bạch Nhược Lan cúi người buộc lại dây áo cho hắn khi hắn còn nhỏ.

Kỷ Vọng nhìn thấy hình ảnh ấy nứt ra.

Rồi mất đi một nửa.

Hắn không ngăn được.

Cũng không kêu.

Chỉ cúi mắt, như ghi nhớ cái giá thêm một lần.

Bóng người nói:

“Ngươi điên rồi.”

“Không.” Kỷ Vọng xoay người đi về phía bậc đá. “Kiếp trước ta mới điên.”

Hắn đi qua bóng người.

“Kiếp trước ta tin rằng chỉ cần giết hết người có lỗi, mọi thứ sẽ trở về đúng chỗ.”

“Kiếp này ta biết, có những thứ không trở về được.”

“Vậy nên ta không cần nó trở về.”

“Ta chỉ cần kẻ đã đặt bàn cân phải bước lên bàn cân của chính mình.”

Bóng người sau lưng hắn khẽ hỏi:

“Ngươi nghĩ mình có thể thắng Tàn Đài?”

Kỷ Vọng bước lên bậc đá đầu tiên.

“Không.”

Hắn không quay đầu.

“Nhưng ta có thể khiến nó chọn nhầm người.”

Bóng người im lặng.

Một lúc sau, khi Kỷ Vọng bước lên bậc thứ mười ba, tiếng nói kia lại vang lên, nhỏ hơn trước rất nhiều.

“Đừng để Bạch Nhược Lan nhìn thấy nửa mảnh ngọc.”

Kỷ Vọng dừng lại.

“Vì sao?”

Bóng người đáp:

“Nàng sẽ nhớ ra.”

Kỷ Vọng hỏi:

“Nhớ ra ai?”

Không có câu trả lời.

Bóng tối dưới lòng đất khép lại.

Cánh cửa dưới rễ hòe rung nhẹ, như muốn đóng.

Kỷ Vọng bước ra ngoài đúng lúc Thanh Tước lao tới.

“Thiếu gia!”

Hắn giơ tay ngăn nàng nói.

Trời bên ngoài vẫn còn tối.

Mưa đã ngừng, nhưng lá hòe đầy nước. Từng giọt rơi xuống vai hắn, lạnh thấu qua lớp áo.

Thanh Tước nhìn sắc mặt hắn, hoảng hốt hỏi:

“Thiếu gia bị thương rồi sao?”

Kỷ Vọng cúi mắt nhìn dấu bán nguyệt trong lòng bàn tay.

Sau đó hắn khép tay lại.

“Không đáng kể.”

Thanh Tước rõ ràng không tin.

Nhưng nàng không dám hỏi nữa.

Kỷ Vọng nhìn về hướng viện của mẫu thân.

Đêm rất sâu.

Nhưng trong viện Bạch Nhược Lan, một ngọn đèn bất ngờ sáng lên.

Ánh đèn ấy rất yếu, bị gió thổi lay động sau song cửa.

Từ xa nhìn lại, giống như một giấc mộng sắp tỉnh.

Kỷ Vọng đứng dưới gốc hòe, ánh mắt lạnh dần.

Bạch Nhược Lan tỉnh vào giờ này, không phải ngẫu nhiên.

Nửa mảnh ngọc trong xương đang gọi nàng.

Hoặc có người đang dùng nửa mảnh ngọc để gọi nàng.

Thanh Tước cũng nhìn thấy ánh đèn, thấp giọng nói:

“Phu nhân tỉnh rồi?”

Kỷ Vọng bước xuống khỏi rễ hòe.

“Đi.”

“Về viện.”

Hắn đi rất nhanh.

Trong lòng bàn tay khép lại, tàn ấn bán nguyệt nóng lên từng chút.

Còn bên tai hắn, tiếng bóng người dưới lòng đất dường như vẫn chưa tan.

Nàng sẽ nhớ ra.

Nhớ ra ai?

Kỷ Vọng nhìn ánh đèn phía trước.

Lần đầu tiên sau khi trọng sinh, hắn bỗng không chắc thứ mình sắp cứu khỏi tay Tàn Đài chỉ là mạng của mẫu thân.

Có lẽ còn có một đoạn quá khứ mà chính nàng cũng từng muốn chôn.

Mà đêm nay, đoạn quá khứ ấy đã bắt đầu gõ cửa.